Um sono tardio e incompleto num bocejo quase sorriso que lhe
escancarava a porta para o sonho , numa equação infinita onde o tempo
era apenas um espaço entre linhas.
domingo, 19 de maio de 2013
BENFAZEJA REVISTA
 |
| Café com leite por Nélia Gonçalves |
As Conversas ... um conto publicado na Benfazeja... com uma excelente fotografia da Nelia Gonçalves e um agradecimento especial ao editor Wellington Souza . Um mimo do Brasil com referência ainda ao nosso espaço e uma pequena nota biográfica , mais uma vez em excelentes companhias...
Conto de Luís Bento
- Ela não gosta de peixe espada, nem de cabidela, nem de polvo, nem assim… É esquisita! Tenho que perguntar: O que é que queres? Ela nem olha para mim…
E a conversa a estender-se, mole e azeda, a destilar fel, culpas e barbaridades entre as duas amigas já entradas na idade, fustigando nora, primos, vizinhos, azares da vida, o Papa, o Obama, e o buraco do ozono numa escala ascendente e secular enraizada na genealogia do D. Afonso Henriques. Na montra do café erguiam-se, alinhados, quatro melões brancos empinados dentro de taças de mousse de chocolate, garrafas de Porto, latas de Guaraná, uma águia do Benfica em loiça, uma fina camada de pó e duas moscas tombadas junto ao caixilho. Encostado ao balcão, um brasileiro de sotaque cerrado do sertão descompondo os moleque do Glorioso, um mecânico a insistir nas qualidades nutritivas das iscas com batatas, um pequeno rádio de antena espetada a apanhar frequências no Éter, debitando casos de polícia, escândalos e musiquinha de elevador.
- Quer mais uma torrada? Coma! Se não, dá-lhe a fraqueza! E cházinho? Quer mais chá? Beba para não empanturrar. – E eu é que sei como vou andando. Um mal-estar. Pior do que quando estive doente. Logo vou comer arroz de grelos - mas pouquinho - com bogas fritas. Vou tomar o medicamento. Como um doce e é assim… ver novela, mas pouco que a luz está cara. Nem o molho posso comer. Vou tomar as carteirinhas de sais meia hora antes de deitar, mas não adianta! Fico enfartada na mesma!
E a mulher zunia sem interrupção ou obstáculos atropelando na acidez das palavras, ora o governo, ora os lençóis de quinze euros que a nora comprara, tão bons que nem engelham, numa luta desigual entre as mandíbulas e a torrada triturada ruidosamente. A amiga meneava a cabeça, à sua frente, com interesse distraído de beiços afogados no chá a diluir-se na memória do marido, manobrador de máquinas da construção civil que a convidara numa noite aziaga para uma casa de petiscos, caracóis, mines e sandes de torresmos. E ela, que não partilhava de particular simpatia pelos gastrópodes, passara a noite a tricotar uma camisola para o neto, ingrato e mal-educado que nem a quisera provar. O marido a engasgar-se com um osso de cabeça de porco do torresmo mal prensado e ela a tricotar o mundo na tasca, na ambulância, nos corredores do hosp ital a aguardar o resultado do exame que acabara por metamorfosear-se em autópsia.
A outra, em velocidade de cruzeiro, invectivava, ainda, a nora. - Sempre toda arranjada, sempre no cabeleireiro, sempre no cabeleireiro. São ricos! Mas eu já vi, uma vez que fomos ao Braz & Braz, que o cartão não deu…. Está avariado! Tenho que falar com o banco para trocá-lo… Avaria… Avaria tem ela na conta arrombada no banco. Tem memória curta que nunca me pagou!.. A cínica! Não têm noção dos dias que aí vêm.
Às vezes balançava na dúvida entre a existência de Deus e o seu grau de miopia, pois que se Ele estava em toda a parte por onde andaria que não o via fazer nada por si, conformando-se envergonhadamente com a desgraça alheia, da vizinha de baixo por exemplo, que se separara do marido, um burgesso relapso que punha as meias em cima da mesa de cabeceira, não ajudava em casa, não ia às compras e ainda lhe ia ao porta-moedas, descaradamente instalado no acto de se furtar ao sustento da casa e a viver, airosamente, à sombra dela. E a prima, a prima que Deus tinha, coitada, que fora operada primeiro a um peito, depois a outro e uns meses mais tarde, quando insistia para tomar o remédio e as carteirinhas de sais para ficar melhor ela lhe murmurara, numas sílabas inaudíveis, qualquer coisa sobre uma náusea e um quisto escondido por trás do cólon, sem indícios de plaquetas baixas nem nada, acabando por finar-se a meio de um serão televisivo.
Ao seu lado, um homem novo, ouvinte acidental da conversa, viu as horas, deixou umas moedas para pagar o café e lançou um olhar lá para fora, através da montra por onde, àquela hora, se divisava ainda, sem favor, uma nesga de céu. Levantou-se com a vontade expressa de conquistar Lisboa aos Mouros, com a certeza firme de que a vida era algo mais que um lugar comum a esgueirar-se, de fininho, entre um intervalo da novela e um anúncio do Fairy e que a realidade era, “tão somente”, um olhar sereno a entornar azul sobre as coisas…
LUÍS BENTO
nasceu em Lisboa, em 1964. Licenciou-se em Línguas e Literaturas, foi professor e tornou-se bancário. Alinhavou algumas letras e parágrafos em suplementos literários de jornais durante a década de 80.Gere o blog bento-vai-pra-dentro-bento.blogspot.com,onde publica textos de prosa sobre diversos temas, ligados à crítica de costumes, reflectindo sobre a sociedade portuguesa contemporânea. Participou na Coletânea Balaio de ideias e publicou em edição de autor no Brasil, o livro Lusitânia Online.Continua a alinhavar letras e parágrafos em colaboração dispersa em revistas nomeadamente na versão portuguesa da The Printed Blog e a sair brevemente, na versão original nos Estados Unidos. Finalista e vencedor publicado, em conjunto com mais quatro autores, do Prémio Novos Talentos FNAC da literatura 2012.
facebook | @luisbento1 | Blog
Créditos da imagem: Olhares.com
Café com Leite..., por Nelia Gonçalves
ENTREVISTA COM JOSÉ LEON MACHADO
Recuperando uma entrevista ao professor e autor José Leon Machado, concedida ao nosso espaço em 2010, que julgava perdida por problemas técnicos e que mantém uma actualidade preocupante.
O
convidado desta semana, que gentilmente acedeu ao nosso pedido é o professor
José Leon Machado. Nascido em Braga a vinte e cinco de Novembro de mil
novecentos e sessenta e cinco é, actualmente, Professor Auxiliar do
Departamento de Letras da Universidade de Trás-os-Montes e Alto Douro, onde se
doutorou em Linguística Portuguesa. Tem colaborado em vários jornais e revistas
com crónicas, contos e artigos de crítica literária. A par do seu trabalho de
investigação e ensino, tem-se dedicado à escrita literária, especialmente à
ficção, onde a influência de autores clássicos greco-latinos e autores anglo-saxónicos,
se reflecte na sua escrita simples e concisa. Ganhou vários prémios literários,
de que se destacam o Prémio Edmundo Bettencourt 2001 da Câmara Municipal do
Funchal com a obra Os Incompatíveis (contos, Campo das Letras, 2002) e o Grande
Prémio de Literatura ITF 2002 (actual DST) com a obra Fluviais (contos, Campo
das Letras, 2001). Descobri-o recentemente por causa do seu último romance O Cavaleiro da Torre Inclinada, com o subtítulo de "Cenas da Vida Académica", onde,
num registo simples, numa estrutura narrativa equilibrada, plena de ironia e
com algumas pinceladas de sensualidade, nos revela um ambiente e uma praxis de
tradição medieval e inquisitorial que ainda hoje subsiste no mundo académico.
Passemos
então à pequena entrevista que o professor José Leon Machado amavelmente
concedeu ao nosso espaço:
–
Como surgiu o professor Leon Machado no mundo literário?
JLM – Antes do professor, já existia o
escritor. Eu comecei a escrever um diário aos doze anos e foi nessa altura que
surgiu a minha vocação para esta maroteira que é inventar histórias sobre a
miséria alheia.
- O Cavaleiro da Torre Inclinada retrata uma certa forma de investigação e arguição académica
"inquisitorial". Apesar de Bolonha, ainda se mantém essa perspectiva?
JLM – As coisas, a nível académico, não
mudaram muito. O que mudou é superficial: os cursos de quatro ou cinco anos
passaram para três e o financiamento do Estado ao Ensino Superior viu-se
reduzido, levando à asfixia financeira das universidades, que não têm dinheiro
para comprar livros e para pagar a luz eléctrica. De resto, tudo se mantém,
infelizmente.
– A
personagem principal enfrenta o enfado e a indiferença da mulher pela
investigação e aposta no conhecimento do marido. De certa forma, é o retrato da
nossa sociedade?
JLM –
Sim, é. As pessoas são cada vez mais superficiais. Um lavrador ou um sapateiro
analfabetos de há cinquenta anos atrás eram mais cultos do que o cidadão médio
actual. Pelo menos sabiam tudo o que era necessário saber para exercer com
mestria a sua profissão: tratar a terra e consertar sapatos. Além de terem uma
opinião avalizada da vida e do mundo. Hoje em dia o conhecimento (e falo do
conhecimento científico e erudito) é considerada, de um modo geral, uma coisa
aborrecida, própria de cientistas malucos e de ratos de biblioteca. As pessoas,
todavia, esquecem-se de que, sem o conhecimento e a investigação, não há
evolução tecnológica.
– A
dado passo, Marco Túlio, a personagem principal, cede à tentação de coleccionar
certificados de presença a eito. Não estará o autor a "desconstruir"
a essência da investigação académica?
JLM –
Uma coisa é a investigação e outra a subida na carreira académica. Para se
subir na carreira, é necessário fazer investigação. Mas esta é trabalhosa. Por
isso, não falta quem opte por apresentar nos congressos uns textozinhos com uma
dúzia de citações colhidas aqui e ali sobre determinado tema e ir fazendo o seu
percurso académico dessa maneira. E quem faz isto está realmente a coleccionar
certificados.
– No
final do romance, dá-se uma ruptura na vida da personagem. Foi o final de um
ciclo rotineiro em termos de vida académica? Ou o assentar (finalmente) da sua
vida amorosa? Acidente de percurso motivado pelo resultado das provas de
agregação?
JLM –
Não propriamente. Na vida académica não há ciclos. Há um continuum até à
cátedra. Como subir uma escada. O Ferreira merecia um castigo. E a esposa
também. Numa boa história, os maus no final são castigados. Haja moralidade!
Teremos de esperar para saber o que acontece na segunda parte que estou de
momento a escrever.
quinta-feira, 25 de abril de 2013
ABRIL
 |
| manuel de seabra / social -democracia, in antologia da poesia visual europeia, ed. futura 1977 |
- Os portugueses devem aos militares de Abril a sua liberdade... E aos bancos a casa, o carro, o frigorífico...
FOLHA DE PAPEL
 |
| Scriptease Editions |
sexta-feira, 8 de março de 2013
ANITA
Claro que a saga dos livros da Anita tinha que chegar ao nosso blog... Pela mão do amigo Nuno Pires que tem muito "jeito para os computadores"
PORTAL DA LITERATURA
Magnífica surpresa! Muito honrado pela presença no Portal de Literatura no meio de tantos outros autores que tanto prezo e cultivo. Um texto seleccionado e a sinopse do Lusitânia Online. Uma excelente notícia e o meu agradecimento ao Carlos Porfírio.
http://www.portaldaliteratura.com/index.php
Período Literário
Literatura Contemporânea
Séc. XXI
Séc. XXI
Biografia de Luís Bento
Luís Bento nasceu em Lisboa, em 1964. Licenciou-se em Línguas e Literaturas, foi professor e tornou-se bancário. Alinhavou algumas letras e parágrafos em suplementos literários de jornais durante a década de 80.Gere o blog bento-vai-pra-dentro-bento.blogspot.com,onde publica textos de prosa sobre diversos temas, ligados à crítica de costumes, reflectindo sobre a sociedade portuguesa contemporânea. Participou na Coletânea Balaio de ideias e publicou em edição de autor no Brasil, o livro Lusitânia Online.Continua a alinhavar letras e parágrafos em colaboração dispersa em revistas nomeadamente na versão portuguesa da The Printed Blog e a sair brevemente, na versão original nos Estados Unidos. Finalista e vencedor publicado, em conjunto com mais quatro autores, do Prémio Novos Talentos FNAC da literatura 2012.
Livros escritos por Luís Bento
Nota: O Portal da Literatura não disponibiliza, para consulta, obras completas.
Lusitânia Online
Histórias reunidas no contexto da crítica de costumes à sociedade portuguesa. Crónicas do quotidiano onde a sensibilidade e um certo humor amargo se entrecruzam.
Read more: http://www.portaldaliteratura.com/livros.php?livro=6021#ixzz2MttS2pB8
Read more: http://www.portaldaliteratura.com/autores.php?autor=1546#ixzz2MttCLWgl
quinta-feira, 28 de fevereiro de 2013
A ESPERA
 |
| Pascal Campion |
Acreditava que nada acontecia por acaso. Que ver borboletas brancas dava sorte e que fazer o sinal da cruz redimia o pecado e livrava da esmola. Que do céu vinha a chuva e se estacionavam as almas. Que o Proust era uma seca, dava azia e que o amor era uma espera suave, à noite, dentro de uma história sem fim...
quinta-feira, 31 de janeiro de 2013
O PASSADO AO COLO
 |
| "Chiado molhado" - Fotografia de Isabel Garcia Pereira |
Às vezes trazia o
passado ao colo, porto seguro onde se refugiava amiúde, a declinar escolhas e
consequências, presa fácil da infância, dos natais a morrer de tédio, sempre
passados na terra, a aborrecê-lo
sobremaneira por não poder ver o Espaço
1999, das velhas da aldeia, de buço rijo a picar-lhe a cara, à chegada, com
os beijinhos e a cantilena pronta e rotineira de que já estava um home!, das
moedinhas de vinte e cinco tostões e dos biscoitos rançosos guardados em
frascos de Tofina desde a consoada
anterior, que insistiam em lhe oferecer, do sacrifício supremo de ter que
assistir às missas só atenuado pela perspectiva de se sentar ao lado das
raparigas quando o pároco, a ler as escrituras de voz sibilante lhes ordenava
que se cumprimentassem na paz de Cristo e ele, finório, a ajeitar os
beiços para o ósculo oportunista e elas, com pudor exagerado, a estenderem-lhe
a mão com o olhar cabisbaixo, das visitas de estudo da escola, das excursões ao
Mosteiro da Batalha, do arco em ogiva, do postalinho com a imagem do túmulo do
soldado desconhecido, da florzinha para a mãe e outra para a tia, ainda a viver
lá em casa, a tomar-se de amores por um mancebo bem apessoado a cumprir tropa
em Moçambique e ela que queimava pestanas à noite e massacrava as falangetas, a
tirar a quarta classe de adultos e o curso de dactilografia e estenografia a
escrever cartas comerciais em teclado HCESAR,
a casar por procuração e apanhar boleia no Infante
Dom Henrique para Lourenço Marques, para trabalhar nos escritórios da Lusalite com um patrão que era muito boa pessoa não desfazendo…
No verão, trazia-lhe
cajus, roupas e lembranças que davam nos aviões da TAP. E ele guardava com zelo
embevecido os tarecos, cromos, lembranças, réstias de sol, aroma de noites
quentes, dramas, gargalhadas, palavras… um pouco de mim, de ti, do
pretérito imperfeito em que éramos nós…detalhes, marcas, cicatrizes, sulcos na
pele em forma de memória, com a mágoa a fazer de conta que se ia embora deixando
espaço aberto para as coisas doces, como quando pedia ao vento para não fazer barulho para não
acordar os castanheiros que dormiam de pé, tranquilos, nas terras frente ao
quarto onde a mãe descansava da dor de cabeça. Torpor de que só despertava
quando a menina Isabelinha da contabilidade, ao almoço, falava do seu problema
do maxilar com pouca massa óssea para suportar implantes e da colega de secretária,
indiferente, passando creme pelas mãos queixando-se do marido que ressonava que
parecia um motor de motocicleta a quatro tempos…
A chuva a cair,
miudinha, na noite baça e ele a regressar à realidade… ou a esvair-se no sonho,
até ao ponto em que a felicidade se tornava no instante em que o corpo dela e a
alma dele ficavam do mesmo tamanho percebendo, então, que o amor era uma
coincidência no caminho, entre dois, a dissimular
a liberdade ou a falta dela…
quarta-feira, 5 de dezembro de 2012
A HISTÓRIA DA BRUXA MÁ
 |
| Renato Guttuso |
À noite, para além dos gatos
pardos, voava em páginas, a domesticar a torrente de palavras nas margens do
silêncio, ocupado a pontuar, de mansinho, frases de figurino e histórias de
encantar.
Era
uma vez… (assim começavam todas as histórias), um par de estrelas a
cintilar, um poema à deriva sem métrica definida, uma mão cheia de gestos, um
sorriso e um pintor. Com o brilho das
estrelas deu luz à esperança, com o ritmo do poema deu corda à paixão,
com o preciosismo dos gestos construiu um palácio e abriu o sorriso e assim
pintava os dias na quadrícula das calendas. Até ao momento em que apareceu a
bruxa má. Enquanto Deus andava distraído, o inferno cheio e o mundo ocupado,
com um sopro, roubou-lhe a esperança, fechou-lhe o coração, derrubou o
palácio, apagou o sorriso e secou as
cores. E assim, o pintor tornou-se banqueiro, a bruxa má amancebou-se com ele,
Deus tornou-se passagem bíblica,e o mundo tingiu-se de cinzento. De todo o lado
se levantaram vozes de escritores,
críticos e outros literatos, intifada académica, a moer pelo peso da forma,
lançando o vitupério pela falta de domínio narrativo, senso e moral da história agonizante no triunfo
obsceno do mal, não percebendo eles que, entre o encanto e a realidade sem
anestesias, o mundo era hoje, também ele, uma história mal contada…
FUSTIGA-ME!!
Porreiro pá! Uma pessoa ausenta-se para comer uma bucha e, no regresso, dá de caras com uma boneca com falta de ar no posto de trabalho...Brincalhões... Vou zurzi-los com um texto! Até lá ficam obrigados a assistir a vinte e quatro horas seguidas do Canal Parlamento...
O ÚLTIMO BLOG E OUTRAS BLOGAGENS
Abrir a caixa do correio é um gesto quotidiano e automático assim como automáticas e quotidianas são as contas para pagar e a publicidade não solicitada. Abrir a caixa do correio e encontrar, recém-chegado do Brasil, o livro do Eduardo P. Lunardeli com uma bela dedicatória não é automático... É um acto de generosidade e de alegria que faz cimentar uma amizade de três anos ainda não concretizada no plano geográfico. É bom ler agora, com outro olhar, os textos e a evolução de um blog que se tornou uma referência.
Obrigado Eduardo e Parabéns pela qualidade do livro e pelo seu cuidado.
sexta-feira, 30 de novembro de 2012
O VIDEO DA FNAC
Faço minhas as palavras da Maria de Fátima: um gosto imenso e um orgulho ouvir as nossas palavras nas palavras do grande Valter Hugo Mãe....
Obrigado
quarta-feira, 28 de novembro de 2012
CONVERSAS
 |
| Elementi pictorici |
O
mito do eterno retorno ou, simplesmente, um braço de ferro com as palavras. “A
história das velhas”, conversas cruzadas num café em final de tarde,
arrastava-se penosamente desde o verão passado por circunstâncias várias.
Momentos houve em que o autor, proto-assassino confesso, esteve para matar o
texto. Afinal, venceram as palavras… et voilá!
-
Ela não gosta de peixe espada, nem de cabidela, nem de polvo, nem assim… É
esquisita! Tenho que perguntar: O que é
que queres? Ela nem olha para mim…
E
a conversa a estender-se, mole e azeda, a destilar fel, culpas e barbaridades
entre as duas amigas já entradas na idade, fustigando nora, primos, vizinhos,
azares da vida, o Papa, o Obama, e o buraco do ozono numa escala ascendente e secular enraizada na genealogia do D. Afonso Henriques. Na montra do
café erguiam-se, alinhados, quatro melões brancos empinados dentro de
taças de mousse de chocolate, garrafas de Porto, latas de Guaraná, uma águia do
Benfica em loiça, uma fina camada de pó e duas moscas tombadas junto ao
caixilho. Encostado ao balcão, um
brasileiro de sotaque cerrado do sertão descompondo os moleque
do Glorioso, um mecânico a insistir nas qualidades nutritivas das iscas com batatas, um pequeno rádio de antena
espetada a apanhar frequências no Éter, debitando casos de polícia, escândalos
e musiquinha de elevador.
-
Quer mais uma torrada? Coma! Se não, dá-lhe a fraqueza! E cházinho? Quer mais
chá? Beba para não empanturrar. – E eu é que sei como vou andando. Um
mal-estar. Pior do que quando estive doente. Logo vou comer arroz de grelos - mas pouquinho - com bogas fritas. Vou tomar o
medicamento. Como um doce e é assim… ver novela, mas pouco que a luz está cara.
Nem o molho posso comer. Vou tomar as carteirinhas de sais meia hora antes de
deitar, mas não adianta! Fico enfartada na mesma!
E
a
mulher zunia sem interrupção ou obstáculos atropelando na acidez das palavras,
ora o governo, ora os lençóis
de quinze euros que a nora comprara, tão
bons que
nem engelham, numa
luta desigual entre as mandíbulas e a torrada triturada ruidosamente. A
amiga meneava a cabeça, à sua frente,
com interesse distraído de beiços afogados no chá a diluir-se na memória do
marido, manobrador de máquinas da construção civil que a convidara numa noite
aziaga para uma casa de petiscos,
caracóis, mines e sandes de torresmos. E ela, que não partilhava de particular
simpatia pelos gastrópodes, passara a noite a tricotar uma
camisola para o neto, ingrato e mal-educado que nem a quisera
provar. O marido a
engasgar-se com um osso de
cabeça de porco do torresmo mal prensado e ela a tricotar o mundo na tasca, na
ambulância, nos corredores do hospital a aguardar o resultado do exame que
acabara por metamorfosear-se em autópsia.
A
outra, em
velocidade de cruzeiro, invectivava,
ainda, a nora. - Sempre
toda arranjada, sempre no cabeleireiro, sempre no cabeleireiro. São ricos! Mas
eu já vi, uma vez que fomos ao Braz & Braz, que o cartão não deu…. Está avariado! Tenho que falar com o banco
para trocá-lo… Avaria… Avaria tem ela na conta arrombada no banco. Tem
memória curta que nunca me pagou!.. A cínica! Não têm noção dos dias que aí
vêm.
Às
vezes balançava na dúvida entre a existência de Deus e o seu grau de miopia,
pois que se Ele estava em toda a parte por onde andaria que não o via fazer
nada por si, conformando-se envergonhadamente com a desgraça alheia, da vizinha
de baixo por exemplo, que se separara do marido, um burgesso
relapso que
punha as meias em cima da mesa de cabeceira, não ajudava em casa, não ia
às compras e ainda lhe ia ao porta-moedas, descaradamente instalado no
acto de se furtar ao sustento da casa e a viver,
airosamente, à sombra dela. E a prima, a prima que Deus
tinha, coitada, que fora operada primeiro a
um peito, depois a outro e uns meses mais tarde, quando insistia para tomar o
remédio e as carteirinhas de sais para ficar melhor ela lhe murmurara, numas
sílabas inaudíveis, qualquer coisa sobre uma náusea e um quisto escondido por
trás do cólon, sem indícios de plaquetas
baixas nem nada, acabando por finar-se a meio de um serão televisivo.
Ao
seu lado, um homem novo, ouvinte acidental da conversa, viu as
horas, deixou umas moedas para pagar o café e lançou um olhar lá para fora,
através da montra por onde, àquela hora, se divisava ainda, sem favor, uma
nesga de céu. Levantou-se com a
vontade expressa de conquistar Lisboa aos Mouros, com a certeza firme de que a vida era
algo mais que um lugar comum a
esgueirar-se, de
fininho, entre um intervalo da novela e um
anúncio do Fairy e que a realidade era, “Tão somente”, um olhar sereno a
entornar azul sobre as coisas…
sexta-feira, 23 de novembro de 2012
EDUARDO P. LUNARDELLI - O ÚLTIMO BLOG E OUTRAS BLOGAGENS
O livro " O ÚLTIMO BLOG e outras blogagens"esta disponível
Finalmente depois seis meses de
intensa gestação, o livro esta na praça.
No formato de 14 x 21, com 320
páginas, Prefácio de Jorge Pinheiro, texto de orelha de Luis Bento, caricatura
da capa de Roque Sponholz, começa a ser comercializado. Inicialmente
os pedidos poderão ser feitos por e-mail (cimitan@terra.com.br ), ou pelo
telefone 5511 30794433 ( falar com Cida ). Oportunamente estará em algumas
livrarias na Cidade de São Paulo, e talvez algum site de vendas pela Internet.
Estamos trabalhando nesse sentido
Eduardo P. Lunardelli.. Foi há
cerca de três anos que o conheci, na chamada época áurea dos blogs, que
tropecei no “Varal
de Ideias”. Qualidade gráfica e textual, assertividade, humor,
inovação, intenso fervilhar de temas e conceitos, sem barreiras
geográficas , foram motivo suficiente para me deixar prender na sua rede. Dono
e senhor de um dinamismo e energia invejáveis, de uma criatividade e
generosidade sem limites, conseguiu colocar dezenas de leitores em
permanente contacto e partilha apesar da barreira do imenso oceano que nos
separa. Depois a blogosfera
entrou em decadência. Fruto da efemeridade dos tempos modernos e de uma terrível característica
destes nossos novos tempos: A sociedade tornou-se e tornou-nos descartáveis.
Daí que tenha recebido com muita alegria a boa nova de o Eduardo Penteado Lunardeli passar os seus blogs a livro e,
ainda mais, o enorme prazer de poder elaborar
estas singelas linhas. O tempo passa
a correr, o mundo está em crise, as más notícias sucedem-se a um ritmo
avassalador, mas a palavra impressa perdurará para além da “Nuvem” ou das redes
sociais…
E eu, feliz e honrado por fazer parte do seu círculo,
subscrevo inteiramente e permito-me acrescentar uma frase lida nos seus
blogs: A culpa é do Cabral, que os
descobriu....
E ainda bem!!
domingo, 11 de novembro de 2012
OLHAR O PASSADO
 |
| Desenho de Lou Camille |
"E eu que só hoje li os teus mails, a debitar figuras
de estilo e trocadilhos a esmo na escrita. Afinal, basta simplicidade sem acabamentos
ou rodapés, assentar as palavras direitinhas como tijolos...
Não
te importas se eu publicar o mail pois não? Exemplos de arte escrita não podem
ficar escondidos na caixa de correio... "
(Luís Bento)
"Menino, vê lá...
eu não quero escrever nem ser escritora. escrevo para mim e para alguns que
gostam de me ler através de palavras escritas em português. não faças de mim o
que não sou. (eu gosto de bastidores. gosto de maçã reineta e pêra rocha. eu
gosto da palavra como gosto de pincéis. gosto da superfície das telas e da
trementina. gosto ainda de Beethoven e de Satie mas também de Mozart e de Cosi
Fan Tutte. Eu gosto de abrir e ver o que tem dentro e, por vezes, fechar a
seguir. Gosto do amargo e do chá sem açúcar. eu gosto do silêncio e não gosto
do gosto dos outros.) interessa-me a humanidade e um copo de vinho. porque a
humanidade pode estar dentro de um copo de vinho sem ciência nem
artifício."
"e eu..........que nem encantadora, que nem menina, falo uma linguagem de lá longe, do outro tempo que não eu a minha avó e o meu pai menino, os tempos da casa na Graça que não eu a minha mãe garota, as hortas de Benfica que não eu o meu avô e a tribo dele…. Histórias que sempre me contaram ao borralho, nos jantares alongados nas mesas fartas do pão de milho e da chouriça…. o cheiro da couve galega na panela de ferro e o crepitar dos sonhos nas brasas de oliveira. Era um tempo diferente mas bom, eternamente bom. A minha irmã menina, o meu irmão não morto, vivo, os três a fazer teatro atrás do reposteiro no vão da porta onde as paredes eram de granito, frias e húmidas. E todos a bater palmas no final!…. serões de província…. serões de conversas, de histórias que eu ouvia….. e ainda hoje se fazem lá por casa, mesmo sem teatro….. e por vezes com gotas de saudade….. ….. é bom saber como isso nos fez o que somos.
Um dos resultados é não ter televisão em casa. "
(Lou Camille)
sexta-feira, 9 de novembro de 2012
FNAC
E pronto! Aconteceu!
O lançamento dos Novos Talentos FNAC Literatura 2012 foi no Chiado às 17h30. Uma sala concorrida num ambiente muito bom e bonito a escapar demasiado rápido pelo final de tarde. O júri a debruçar-se sobre a obra, a dificuldade da escolha e análise e o escritor Valter Hugo Mãe a tecer considerações e a rematar com a leitura de excertos dos vários contos e a pele arrepiada a fazer borboletas na barriga... Um prazer enorme conhecer os outros autores e ver, finalmente, as "caras " de quem, connosco, partilha textos e ideias na Net. Revimos amigos e colegas, trocámos mails, contactos, sorrisos, abraços e palavras. Muitas palavras... a elevar o prazer da escrita e a consolidar o valor da amizade.
Um cumprimento muito especial ao José Guerra e Paz e à Mafalda Azevedo da FNAC pelo excelente trabalho organizativo e promocional do evento.
segunda-feira, 22 de outubro de 2012
NOVOS TALENTOS FNAC LITERATURA 2012
E temos livro!
O livro Novos Talentos FNAC Literatura 2012 já está disponível nos espaços FNAC.
Cinco autores, cinco perspectivas da escrita.
A sessão de lançamento do livro terá lugar na FNAC do Chiado, dia 8 de Novembro, pelas 17h30.
À imagem das edições anteriores este evento contará com a presença do júri Valter Hugo Mãe, Dóris Graça Dias e Carlos da Veiga Ferreira.
Grato a todos quantos participaram nas votações e no resultado final.
sábado, 15 de setembro de 2012
ENTREVISTA COM CRISTINA CARVALHO
1 – Esta pergunta é incontornável: O seu livro Nocturno, o romance de Chopin foi incluído nas listas do Plano Nacional de Leitura de 2011 como leitura autónoma recomendada para o ensino secundário. Que mudanças se operaram na sua obra com essa inclusão? E que balanço faz das actividades do PNL no incremento e criação de hábtos de leitura em Portugal.
Cristina Carvalho - É o meu segundo livro no Plano Nacional de Leitura. O ano passado, 2010, entrou "O Gato de Uppsala". Na minha cabeça, sim, algumas mudanças se verificaram. Com dois livros já no PNL penso que, realmente, posso ter alguma "utilidade" para os jovens leitores. Penso que posso contribuir de alguma forma para o despertar da leitura, penso que pode ser um caminho a seguir, penso que essa aceitação me deu um imenso prazer e uma imensa vontade de continuar nesta linha embora continue também a escrever outro tipo de romance mais para adultos, digamos assim.
O Plano Nacional de Leitura é um programa de extrema e elevadíssima importância ao nível escolar desde as primeiras aprendizagens, de um primeiro contacto com o livro até ao final da escolaridade. Há livros recomendados para todas as idades e para todos os níveis de conhecimento. É um grupo de trabalho conhecedor, moderno e dinâmico, com uma extraordinária responsabilidade e que, a meu ver, tem obtido resultados verdadeiramente excepcionais. Tenho visitado dezenas de escolas com alunos de várias idades e de vários graus de ensino, tenho conversado com eles, respondo às suas questões sobre os meus livros e é sempre um prazer renovado ter esse contacto com pessoas tão novas e algumas tão interessadas. As bibliotecas escolares, regra geral, são espaços muito bons, amplos, confortáveis, bem organizados - o acesso à informação hoje totalmente informatizada - cheios de livros portugueses e estrangeiros.
Não estou a querer dizer que tudo é "um mar de rosas" e que tudo funciona "às mil maravilhas"! Estou a querer dizer que longe vão os tempos mais escurecidos; longe vão os tempos duma remota divisão com um armário e meia dúzia de livros a aguardar que algum "cocabichinhos" os lesse; longe vão os tempos dum desinteresse continuado e triste quer pela leitura quer pelos espaços de vida que a leitura proporciona.
Para toda esta claridade e eficácia, sem dúvida alguma e para além do esforço dos professores, está o Plano Nacional de Leitura que queremos cada vez mais atual e permanente.
2 – Em ,O Gato de Uppsala, Um gato sem nome, uma história de amor e o naufrágio de um navio sueco (Vasa) constituem os elementos chave para, segundo palavras suas, construir “um romancezinho a partir do qual se pode explicar o mundo”. É esse o papel da literatura? Explicar o mundo? Deixar pistas para aquilo que não vemos no dia-a-dia?
Cristina Carvalho - Quanto a mim, o papel da literatura não é explicar o mundo. A literatura é o próprio mundo. Porque são sentimentos, ideais, histórias experimentadas, visitas, efabulações, desenhos de memórias, conquistas, alegria e desespero. A vida pode ser experimentada a cada linha que se lê e sempre diferente, vista por diversos olhares.
"O Gato de Uppsala", quem o leu, sabe que reuniu metaforicamente, as três principais fases da vida, quer humana, quer animal: o nascimento, simbolizado pela caminhada de Kiruna até Uppsala; a juventude e o encontro com a morte; a idade adulta depois de várias e inesquecíveis experiências pelas quais toda a gente devia passar antes de se aventurar em águas mais profundas. O navio Vasa simboliza, na minha história, a idade adulta, a conquista, o ganho e a perda, a alegria e o desgoverno, a paz e a guerra.
Se o escritor consegue deixar pistas para o que não se vê dia a dia, isso depende. Claramente que o "dia a dia" é subjetivo. O que eu vejo, "tu" não vês! O que eu quero ver, não quero que "tu" vejas, senão como vou conseguir explicar-te?
Conheço e toda a gente conhece, literatura cheia de preconceitos, clichés e lugares comuns. Conheço também literatura absolutamente impenetrável para o leitor comum, quase impossível de descodificar. Nada deste tipo de livros me interessa. Uns porque são "eu e tu e tu e eu" e não passam daí e outros porque não se consegue chegar "lá!"
Para chegarmos a conceitos complexos como todos os que a vida oferece, temos sempre de partir da aparente simplicidade.
3 – No seu último livro Lusco-fusco brinda-nos com uma bela história, com Gnomos, fadas, sereias e uma extraordinária capacidade de efabulação. À luz dos acontecimetos actuais considera que o ser humano perdeu essa capacidade de efabulação e de acreditar, principalmente, naquilo que não vemos?
Cristina Carvalho - Não pretendo retrocessos, regressos ao passado, às histórias de fadas, aos anõezinhos da floresta, às bruxas e temas deste género, embora estas histórias sejam interessantíssimas e, se quisermos, sempre atuais. Há uma idade nova, uma época nova, conceitos totalmente diferentes. Por exemplo, aqui há uns anos, surgiram no mercado uns bonecos horrendos e temíveis Os Master do Universo. Eram rijos, de cores atrativas e com eles arquitetava-se as mais inconcebíveis aventuras. Isso também é muito interessante mas é preciso, antes de mais, explicar um certo número de coisas às crianças sempre com linguagem simplificada. Também as histórias de fadas boas e fadas más e bruxas e gigantes eram assustadoras, contudo, maravilhosas. Uma pessoa ficava ali presa aqueles enredos dias e dias e dias.
Não! Não acredito que os homens tenham perdido essa capacidade de imaginar! Hoje sonham coisas diferentes, talvez. Isto quem sonha, claro! Porque todos nós sabemos o deserto que existe, atualmente, entre muitos pais e filhos: vá, vai ver um filme ou vai lá jogar um bocadinho que é para ires para a cama ou agora jantas, lavas os dentes e cama que amanhã tens de te levantar muito cedo. Isto não é exagero. É assim mesmo. Não há tempo para histórias. Quase que não há tempo para olhares nem que sejam de soslaio.
Era muito bom que "Lusco-Fusco" pudesse transformar alguma coisa. Nem que fosse por um período. É uma história que pode ser lida por qualquer pessoa em qualquer idade. Está lá escrita a vida toda.
4 – Lusco-fusco fala do mundo dos espíritos da Natureza acabando, também ela, por se tornar uma personagem. Natureza essa que já detinha, também, um papel forte em O gato deUppsala. É esse o verdadeiro amor? O amor pela Natureza?
Cristina Carvalho - Não faço a mínima ideia o que é o verdadeiro amor. Ninguém sabe o que é o verdadeiro amor. Ninguém. Essa força de sentimentos são clarões, são relâmpagos fugazes, hoje é assim, amanhã pode não ser. Enfim, não é esta a resposta que o Luís pretende, penso eu. O Luís quer que eu fale do amor pela Natureza e é isso que lhe vou dizer como já disse anteriormente e parafraseando o meu pai : A Natureza sou eu. Somos nós, humanidade, os únicos capazes de a compreender e de a amar a ela, Natureza. Sento-me numa pedra ao fim do dia, cruzo os braços no colo e olho para a fina fita do horizonte tentando compreendê-la no seu todo incompreensível. Nunca chegaremos lá, mas somos os únicos que tentamos alcançá-la porque todos os outros, já lá estão.
5 – Uma última questão, mais leve e em pleno desconcerto com o título de um dos seus livros: Considera que "escrever é um prazer, uma alegria, e não é nada trágico ou doloroso” assim sendo, poderemos afirmar que o processo criativo é leve e que o tempo que medeia entre cada livro ´´e um… Até já não é Adeus ?
Cristina Carvalho - O que eu quis dizer com essa frase é que, para mim, escrever histórias é, realmente, um prazer. Não quero dizer com isto que seja fácil ou rápido. Não. Não é fácil nem é rápido. E não é trágico nem doloroso, claro que não! Aliás, não conheço nenhum escritor que sofra horrores para escrever o livro. E conheço bastantes escritores. Pode ser um processo mais pensado, mais lento, pode dar muito "trabalho" e se quiser, alguma "dor" mas uma pessoa escreve, pinta, desenha, fotografa, come, bebe porque sente essa necessidade, não é? É uma condição da vida como outra qualquer. Eu tenho de escrever histórias. Essa é uma certeza da minha vida. E sei onde quero ir e também sei que tenho uma nave espacial à minha espera em cada esquina que dobro.
Subscrever:
Mensagens (Atom)