TRINCHEIRA DO AMOR

Michal Trpák

Escrevo com a pressa de quem foge, imprevisto mergulho na voragem da tua condescendência, em mais um dia de sol e quarentena, em rotundo esforço para pousar o comando da televisão  e desenfiar as nádegas do sofá. Tocam à porta. É o carteiro, não tenho correspondência, mas toca sempre para aqui para lhe abrir a porta, num prédio confinado a uma ausência prolongada. Continuo indiferente. Mudo os canais e fixo-me numa série cómica, abro um pacote de batatas fritas, cento e vinte gramas de polinsaturados, em óleo de girassol, trinta e cinco por cento de matéria gorda e hidratos, sem corantes, saído da fábrica da Póvoa de Santa Iria. Trinco uma. Esboço uma tentativa de gargalhada. Mudo de canal, um thriller; mudo novamente, um drama familiar que envolve traição, doença e arrependimento. Regresso à série cómica. Imagino que estás aqui, encostamo-nos e dormimos em elipse, no lugar da incerteza, trincheira do amor.

E chove, finalmente.

O CINZENTO E AS SOMBRAS

Para além da arte de esperar, a vida dele acabara por se tornar num palco decadente, passe a redundância do vazio ou a vulgaridade da imagem, atravessado, ao fundo, por vários focos de luz num eterno estado de ensaio, drama que lhe mostrava as saudades que tinha dela e dessa vida anterior assente na inocência, espécie de vírgula do pensamento, pausa que o ajudava a perceber que a sua vida corria, agora, quase todas as tonalidades de cinzento.

SEMÂNTICA

Malika Favre

Ele era poeta e escrevia-lhe cartas, dezenas delas, por sinal, constantemente rejeitadas.

- Cheias de erros ortográficos - Dizia ela.

E ele corrigiu a ortografia e acrescentou metáforas, antíteses e outros artifícios de estilo.

- Palavras sem sentido! - Respondeu-lhe, agora, sem entusiasmo.

E assim se perdia o amor por via da semântica.

DESTINO MACABRO

Ron Francis

Morro um pouco em todos os lugares por onde passo e onde procuro por ti. Nalgum ponto da nossa vida tudo vai correr bem para os dois, se o tempo parar e conseguirmos ser aquilo que o destino nos omitiu...

A ESPERA

Pascal Campion

Acreditava que nada acontecia  por acaso. Que ver borboletas brancas dava sorte e que fazer o sinal da cruz redimia o pecado e livrava da esmola. Que do céu vinha a chuva e se estacionavam as almas. Que o Proust era uma seca, dava azia e que o amor era uma espera suave, à noite, dentro de uma história sem fim...