PATÊ DE SALMÃO

Gabriel Isak - Shadow and Shelf

Chegou ao vilarejo já de madrugada. Uma madrugada fria, húmida e a ameaçar chuva. Redundância óbvia dos rigores do inverno. O telefonema fora lacónico: O velho bateu as botas. Vem para cima que se faltares parece mal. Em boa verdade, meter-se ao caminho de noite, perder-se na conversa fiada do taxista para santa Apolónia, desesperar no embalo lento do regional de Castelo Branco e enjoar mais trinta kilómetros, para Cebolais não era o seu ideal de fim de semana. Às cinco da manhã, resfolegava no saco-cama no meio da sala, em casa da prima, para recuperar um par de horas para o funeral. Para trás deixara projectos de trabalho, leituras, meia dúzia de coisas com importância para tratar e as chaves de casa na vizinha, para dar de comer ao gato e aos periquitos, que açambarcavam queixas e protestos de quem não podia mais com o ruído aos domingos de manhã, com as penas, com o pó, com a alpista no parapeito e os cócózinhos que deixavam marcas, pior que pontos de ferrugem, na roupa estendida. O gato era a sua predilecção, resgatado aos contentores do lixo de uma fábrica em ruínas com tiques e trejeitos de cão a quem tinham baptizado de Jardel, Pimpas, Michifu, Renault e Látex vingando, no final, um patusco Baltasar por ter devorado, em tempos, um bolo-rei quase por inteiro. Deitava-se no tapete do hall de entrada quando ele saía para o trabalho e ali permanecia, enrolado, saltando-lhe para o colo quando chegava, aninhando-se, a ronronar com a intensidade do trabalhar do motor do frigorífico. Tinha começado a chover, e ele a enterrar os sapatos na lama enquanto recordava o avô nas palavras do padre, protegido pelo guarda chuva seguro pelas mãos rugosas do Firmino ferreiro, amigo extremo, que sempre o alertara, em vão, para não se deixar embarretar pelos ciganos no negócio dos cavalos, luzidios, tingidos de preto-alazão, a desmaiar no castanho baço da primeira barrela, com falhas no pelo e dentes estragados. Parecia mal falar nisso. Parecia mal não aceitar boleia do tio, parecia mal a filha do Zé da Guarda que fugira com um homem sem ter casado. Parecia mal não dizer adeus, não aceitar as couves, o azeite, o pão de centeio, a aguardente de medronho e o sorriso genuíno daquela gente que achava que o futuro estava no fim do alcatrão para Lisboa. Aceitou a boleia. A chuva tinha recomeçado a cair, miúda, silenciosa e o nevoeiro cerrara-se, traiçoeiro, a fechar em demasia nas leis da física, uma curva apertada e o carro a resvalar na ladeira, a desmanchar-se e a retorcer-se em ferros, pneus e estilhaços. Os periquitos... Era preciso ter cuidado para que não fugissem pela portinhola avariada, presa por um clip à base de plástico. E o gato... A comida do gato... Salmão! Ele gosta de patê de salmão, daquele barato, de lata redonda da mercearia do senhor Eurico...

ASSIM VAI O MUNDO

Estudio em Monmartre

 

 

 

 

Assim vai o mundo

TODA MUJER QUE SE PERFUME ES UNA FORNICADORA

http://www.libertaddigital.com/espana/2013-07-24/un-iman-en-la-television-ceuti-toda-mujer-que-se-perfume-es-una-fornicadora-1276495974/

Este é um espaço multi-disciplinar de arte, cultura, literatura, humor e intervenção. Raramente nos debruçamos sobre temas de índole política ou religiosa, mas, exactamente por ser um espaço de intervenção, não poderia deixar passar em claro as afirmações de uma imã de Ceuta sobre mulheres, perfumes e fornicação depois dos célebres bonecos de neve contra o islão e das tão propaladas, mil chicotadas ao blogger Raif Badawai. 

Alegam os filósofos que a filosofia surgiu do espanto... Tudo começou quando alguém se espantou com um acontecimento e formulou uma questão, daí advindo a filosofia. Pois eu não consigo espantar-me com os dislates deste senhor nem formular questões de dialéctica teórica e aplicada, mas consigo questionar-me sobre a necessidade destes indivíduos promoverem constantemente, o achincalhamento, o incitamento à ameaça e ao ódio num momento em que se pretende evitar clivagens e futuros actos de retalição ou vingança. Acredito que este imã e outros da mesma espécie possam sentir repulsa pelo desbaste das ressequidas barbichas e demais apêndices capilares, quiçá, a essência de pivete seja o perfume mais natural e largamente usado entre as hostes e que tal seja o suficiente para atingir o êxtase e o nirvana sem necessidade de fornicação até ao patamar em que, um dia, elevados pelos mais excelsos fragores de bombas e granadas, consigam visualizar uma nesga de calcanhar erótico de uma das famosas 76 ou 78 virgens ( que eu nunca fui bom a matemática). Agora, podiam poupar-nos a tamanhos dislates e cuidar de evitar práticas de castigo dignas da idade média donde, pelos vistos, ainda não saíram. Chicotear mil vezes, em suaves prestações de 50 chibatadas numa praça pública, um blogger que pugnou pela liberdade de expressão como é o caso recente da Arábia Saudita,  é sinónimo da mais profunda e abjecta barbárie que se diluirá, apenas, na memória daqueles que trocam a sabedoria, o conhecimento e a elevação por um poço de petróleo. Infelizmente, não vemos ninguém, das comunidades muçulmanas combater, a partir de dentro, este tipo de práticas, independentemente da questão cultural, há coisas que nem o perfume mais excelso conseguirá disfarçar. Como diria o director do Charlie Hebdo, é preferível morrer de pé a viver de joelhos a vida toda e, muito francamente, depois da ameaça e do horror, sobra-nos, em frontalidade, aquilo que nos falta em paciência para esta gente...

CORPO

É fundamental ser-se livre, ainda que, só de vez em quando, para poder fugir ao tempo, esse eufemismo pós-moderno, algoz  ou carcereiro,  da prisão em que se tornou o nosso corpo.

MAPA

Parte de mim perdeu-se  nas palavras, a outra parte perdeu-se mais três ou quatro vezes na busca do amor, jornada longa pela memória sem reticências, luz ou farol. No final, se me encontrares, não procures pela biografia. Deixei um mapa...

ÂNGULO

Foto de Julio Aires

E tudo começou com uma amizade comum, uma troca de mails e " um álbum intitulado "partnerships", com o objectivo de convidar escritores a complementarem as minhas fotos com um texto, prosa ou poesia. Aquilo que preferirem." E saíu um texto que penso ser a moldura certa para uma imagem perfeita.

Preferia a chuva, especialmente miudinha, ao azul inofensivo das manhãs de verão. Preferia o subtil equilíbrio entre o Douro pincelado de luz e as tardes de outono cinza na cidade,  ao esquisso desmaiado dos nenúferas de Monet. Meio a sério meio a brincar, achava que o seu melhor ângulo ainda não tinha nascido e, por isso, não ficava bem nas fotografias. Gostava do amargo do vinagre no fundo da língua, de versos sem rima, de Saramago e de fotografias a preto e branco, mas do que gostava mesmo era de gastar o tempo a fazer os outros felizes. A isso, chamava-se amor.