bento-vai-pra-dentro

SUBTILEZAS

2011-12-10T19:56:00.000Z

Num tempo em que deixámos de acreditar nos alpinistas da política, da finança e do humor, apetece recordar aquele senhor do Gato Fedorento antes de se tornar serventuário da Portugal Telecom: "Eles falam, falam, falam, falam, mas"... A imagem explica...

PALAVRAS

2011-12-08T00:21:00.000Z

Sentia falta das palavras, dos gestos, do mimo e do sorriso com que pintava o dobrar dos dias, do olhar terno e profundo, convite explícito e aberto a devassar-lhe a alma, em final de tarde, remendo de primavera colado à pressa sobre aquele Dezembro irreconhecível e confuso no jardim de relva bem tratada, com um castanheiro secular, um banco pintado de fresco e uns arcos de pedra do tempo dos romanos, obscenamente grafitados sem acento: “Antonio ama Maria Inês” com o peso do apelido a reforçar a sinceridade da declaração.

Doía-lhe a inconstância da presença. O sobressalto, o tempo, os silêncios. Caprichos do destino a brincar sem cerimónia. Doía-lhe a falta dos seus braços envolvendo-a no reflexo do espelho, pela manhã. E de tanto doer achava, por vezes, que o coração era uma dor do tamanho do mundo, percebendo, afinal de contas, que o amor, era coisa maior que ele…

CÃO PISTEIRO

2011-11-30T02:52:00.000Z

Só mesmo o amigo Nuno Pires, certamente preocupado com a busca incessante de referências ao bento vai pra dentro por esse mundo fora, conseguiria deitar mão, e olho clínico, a uma notícia destas... Talvez ele, e muitos, não tenham ainda reparado nas profundas alterações operadas neste espaço. Nova imagem, cor, criação de sub-páginas no topo do blog com desenhos, caricaturas, a página do Lusitânia no Facebook, biografia, sítios que falam de nós, outros espaços e entrevistas, ligação a outras redes e mais duas rubricas que se avizinham: Bloco de imagens para pensar e... Piadas curtas. Em face disto, só nos resta ir farejar... umas palavras...

ESPAÇO EM RECONSTRUÇÃO

2011-11-27T13:04:00.000Z

Autor a trabalhar... Depois do susto do ataque à página do bento-vai-pra-dentro, decidimos mudar radicalmente de imagem e estrutura. Mais textos, mais humor, mais intervenção e reparos sobre o quotidiano, mais sub-páginas e a integração do Lusitânia Online no Facebook no blog. Espaço em reconstrução e a aguardar melhorias para mais logo...

VÍTIMA DA QUINTA

2011-11-22T23:26:00.001Z

http://vtmadaquinta.blogspot.com/2010/04/outras-vitimas-que-nao-foram-da-quinta.html

Fui Vítima da Quinta! Um blog do Eduardo Penteado Lunardeli que, através do traço caricatural me apanhou algumas características que o espelho teimava em esconder e, generosamente, me emoldurou juntamente com tanta gente boa .

PÁGINAS

2011-11-22T22:51:00.000Z

Sim... eu sei... para além das recordações da música do Vítor Espadinha há um desejo comum ao autor e aos leitores: as palavrinhas! Marotas! Andam por aí a saltar ao eixo, mas eu apanho-as! De vez em quando faz bem ao ego receber mimos, desenhos e mensagens de quem lê ou ser confrontado com uma estatística que diz tudo:

Visualizações de páginas de hoje

1 644

Visualizações de página de ontem

3 698

Visualizações de páginas no último mês

57 044

Histórico total de visualizações de páginas

289 881

Quase Duzentas e noventa mil páginas visualizadas?? Obrigado a todos! Um excelente incentivo para continuar a escrever.

BANDA DESENHADA

2011-11-19T15:26:00.000Z

Carregar na imagem para aumentar

Outra surpresa, outro gesto de amizade. Desta feita, pela mão do Nuno Pires. Cansados que estamos de ler contas para pagar, bulas de medicamentos e notícias sobre a crise, há que levantar o ânimo e pousar a vista sobre os textos de humor, de amor, do quotidiano, da pitta-shoarma e batatas fritas e de muita coisinha nova que por aí vem, no bento-vai-pra-dentro...

ESQUISSO

2011-11-19T01:43:00.000Z

E é quando me faltam as ideias ou que os textos não saem a contento que se manifesta sempre um gesto de amizade, seja pelo incentivo na busca das palavras, uma mensagem ou, como desta vez, no traço firme e generoso do Paulo Fonseca que me tirou umas rugas e, com isso, uns bons vinte anos de cima...

ENTREVISTA COM MARIA DO ROSÁRIO PEDREIRA

2011-11-12T18:39:00.000Z

Retomamos hoje o ciclo de entrevistas com um nome incontornável das letras a quem agradecemos, desde já, a generosidade das suas palavras.

Maria do Rosário Pedreira , nascida em 1959, licenciou-se em Línguas e Literaturas modernas na variante de estudos Franceses e Ingleses pela Faculdade de Letras de Lisboa em 1981. Foi professora de Português e Francês (durante cinco anos), actividade que a influenciou decisivamente a escrever para um público jovem. Coordenou ainda os serviços da Editora Gradiva, foi directora de publicações da Sociedade Portugal-Frankfurt/97 e editou os catálogos das exposições temáticas da Expo'98, entre outros.

Iniciou a sua carreira literária em 1996, escrevendo o seu primeiro livro de poesia A Casa e o Cheiro dos Livros, cuja edição se esgotou de imediato. Para esta autora, distinguida com alguns prémios literários, detentora de uma obra diversificada, em prosa, poesia, ensaio e crónica, constituindo a literatura juvenil - grosso da sua ficção - um veículo de transmissão de valores humanos e culturais, a casa pode ser considerada como um mundo onde se encerra tudo aquilo que vai perdurando, mesmo que sob a forma da memória,

Actualmente desempenha funções editoriais no grupo Leya onde dá asas ao seu reconhecido talento para a descoberta e divulgação de novos valores. É sobre esta sua vertente que conduzimos a entrevista de forma a fornecer pistas para quem lê e para quem escreve sobre a busca de sentido no interminável alinhavar de letras. Resta-nos agradecer a amabilidade e disponibilidade da autora/editora que tão gentilmente acedeu ao nosso pedido.

1 – Tendo desenvolvido uma intensa actividade literária e encontrando-se, agora, ligada ao mercado editorial, vê alguns pontos de contacto entre estes dois mundos? O que tem um a aprender com o outro? É uma mais valia para o escritor? Para o editor? Ou não há vantagem em conhecer “o outro lado”?

Na verdade, a minha actividade literária foi quase sempre simultânea à editorial: entrei no mundo da edição em 1987,embora só me tenha tornado editora em 1998 (que é como tem de ser – embora hoje haja editores que nunca foram assistentes nem saibam o que é rever umas provas). Ainda que tenha começado a escrever poesia muito cedo, só tive livros publicados nos anos 90, já passava dos 35 anos. E isso tem que ver seguramente com o grau de exigência que desenvolvi no meio editorial – só deixar sair os meus livros quando estava absolutamente convencida de que não iria ser capaz de fazer melhor e, por outro lado, quando outros (uma espécie de editores) me disseram que o que escrevia tinha qualidade e merecia a publicação. Mas também a minha actividade literária facilitou o meu contacto com os autores portugueses. Sempre que lhes sugeria alterações, por exemplo, o facto de eles saberem que eu própria escrevia e tinha livros publicados parecia dar uma qualquer garantia de que eu sabia o que estava a dizer. Houve vantagens, evidentemente, em conhecer os dois lados. A desvantagem maior foi ter deixado praticamente de escrever por ter sempre a cabeça cheia de livros de outras pessoas.

2 – Como é escolher um manuscrito? Tenta, de alguma forma, identificar um estilo de autor? “Fareja” o potencial literário e comercial? Quais os critérios que a ajudam a definir a “qualidade” para o grupo Leya?

Seleccionar um original para publicação é sobretudo ler muitos medíocres ou sofríveis à procura de um bom (em suma, uma grande teimosia). Mas, quando se encontra um bom, isso sente-se, não é coisa que se possa definir. No entanto, a sensação mais comum é a da descoberta de uma forma diferente de escrever, de uma voz nova (porque a língua é de todos e fica cada vez mais difícil reinventá-la). Mas há também escritas muito límpidas e directas que fazem excelentes livros, apostando numa estrutura fora do comum em detrimento do trabalho de linguagem. Tudo isto e outras coisas acabam por definir as marcas do autor ao fim de uns quantos livros publicados. Quanto a potencial comercial, é sempre muito difícil conseguir grandes vendas num primeiro livro: as pessoas raramente dão atenção às estreias, a menos que, por um acaso feliz, de repente toda a gente se ponha a falar de um autor, como aconteceu com o José Luís Peixoto quando começou. Por isso, acabo por estar mais atenta à qualidade do que ao potencial comercial. Em literatura, se o autor for realmente bom, mais cedo ou mais tarde – depois de alguns prémios, de preferência – os seus livros começarão a ter vendas significativas. Basta ver o que aconteceu a valter hugo mãe recentemente (o seu primeiro romance vendeu apenas cerca de mil exemplares quando saiu). Há, mesmo assim, que dizer que às vezes existem livros de qualidade que não publico por crer que o número de leitores que o apreciariam não justifica o risco e os custos da edição; mas são poucos, na verdade.

3 – Existe um estilo de escrita tipicamente português ou europeu? Ou, com a globalização e todas as ferramentas de comunicação que nos tornam vizinhos à força, entende que a escrita é, na actualidade, uma mera tradução trans-nacional de um mesmo estilo/tendência/literatura popular?

Na chamada literatura para mulheres (romance, por oposição a novel) e em alguma outra ficção comercial (histórias de vampiros, thrillers e certos policiais, mas não todos) não se consegue de facto distinguir a nacionalidade do autor, a não ser, talvez, se este situar sempre os enredos no respectivo país. Digamos que a linguagem utilizada neste género de ficção é mais global e simultaneamente mais pobre (quase me apetece dizer que nestes livros não existe um «estilo»). Mas, na verdadeira literatura, todos os autores são diferentes, independentemente do país donde sejam, e pode haver dois autores tão diferentes como Gonçalo Tavares e João Tordo a escreverem na mesma época e no mesmo país. Na América Latina, o realismo mágico constituiu de facto uma espécie de «estilo de grupo», de estilo típico de uma região, mas hoje a literatura desses países nada tem já que ver com García Márquez ou Juan Rulfo e os livros de alguns mexicanos ou chilenos podiam ter sido escritos por europeus (li há uns tempos um romance do argentino Andrés Neumann e senti-me a ler um livro alemão ou russo). Enfim, o estilo não é uma questão de país ou continente, embora isso não queira dizer que, por não conseguirmos identificar o país do autor pelo seu estilo, todos os autores escrevam hoje da mesmíssima maneira.

4 – Ultrapassando um pouco as questões comerciais, a editora tenta formar um pouco a sociedade? Vêem-se como uma entidade que tenta ter um papel interventor na sociedade?

Não posso falar em nome da empresa, evidentemente, e acredito que um grupo com tantos editores (de vários géneros e com idades muito diferentes) inclua visões bastante distintas sobre os objectivos do livro, da leitura e da edição. Nem sequer posso afirmar que é pior editor o que se preocupa apenas com o entretenimento – e gera receitas importantes ao «patrão» – do que aquele que vive obcecado com a formação intelectual e não só não gera receitas, como publica apenas para uma elite. Acredito, mesmo assim, que o livro foi até há muito pouco tempo (antes da Internet e da TV Cabo, por exemplo) praticamente a única maneira de conhecermos outros mundos e entendermos a mentalidade das pessoas. E não falo especialmente de ensaio, pois, tanto ou mais do que o ensaio, a literatura tem a capacidade de nos dar a ver realidades longínquas ou desconhecidas através de uma história com personagens inventadas (nos policiais, por exemplo, aprende-se imenso sobre a sociedade). Todos os romances de qualidade são, nessa medida, formadores – e os editores que os seleccionam têm um papel importante nesta formação, a par dos professores, dos jornalistas, das famílias. Porém, tendo-se a edição tornado nos últimos anos uma verdadeira indústria (saem 40 livros por dia em Portugal!), é muito difícil evitar a publicação de livros mal escritos e com deficiências estruturais ou esteticamente deploráveis (logo, que nada farão pelo desenvolvimento cultural do leitor) se o autor for alguém conhecido e, portanto, um potencial sucesso de vendas. A única coisa que me consola é que as receitas desse tipo de livros às vezes servem para publicar outros que se vendem bem menos, mas podem, efectivamente, oferecer qualquer coisa de positivo aos leitores em termos formativos.

5 – Uma última questão: Na situação actual (crise de valores, económica, social, cultural) entende que o equilíbrio se encontrará, algures, no desempenho de um papel de maior relevância da literatura e da cultura em geral ou, pelo contrário, esse papel estará irremediavelmente condenado pela ditadura financeira?

Dizem que por vezes é preciso que as coisas batam no fundo para as nações e as pessoas acordarem para os problemas. Se assim for, podemos aprender muito com esta crise que atravessamos. Os financeiros, no fundo, são os grandes culpados dela – e talvez isso ajude, no futuro, a relativizar a sua importância. Gilles Deleuze acreditava ser possível haver um período de ouro a seguir a um período pobre (em termos artísticos). Vamos dar-lhe razão e ser optimistas: é muitas vezes nas piores condições e nos piores momentos que os criadores produzem a sua obra-prima. É possível que os constrangimentos (económicos, logo sociais) que se vivem hoje levem de facto a um maior envolvimento dos cidadãos e a uma maior necessidade de estes se informarem. Até há uns anos, os mais jovens nem sequer iam votar quando atingiam a maioridade, hoje manifestam-se pelo direito a um emprego nas nossas ruas. Talvez daqui nasça uma geração mais culta e interessada, em lugar de uma geração acomodada que não tem de lutar pelas coisas. Mas, claro, ainda haverá muitos gestores em todos os ramos que tentarão reduzir a realidade a números. Não é de um dia para o outro que se perdem os (maus) hábitos…

DORMIR

2011-11-08T02:00:00.000Z

A estrada estendia-se à sua frente, lenta, vazia, a deixar-se tomar de curvas com o verão a esgueirar-se de fininho em final de tarde, breve, como breves eram as palavras e o tempo a amaciar a melancolia suspensa da certeza milimétrica de que o céu era sempre azul e que à noite se enchia de estrelas. Os dias são o que fazemos deles, e ele, sem jeito para domador, alinhando na inércia com que os deixava tomar o freio no vazio da consciência, em exílio absoluto, escondendo-se na desconcertante imutabilidade do mundo.

Adivinhava-lhe o cheiro gravado na pele, os gestos, as mãos finas de dedos esguios a enrolar-lhe o cabelo com carinho, insistência e outras coisas que o coração sussurrava e o corpo não esquecia...

Sempre desprezara os caprichos do tempo, marcas, dores ou achaques da idade. Quase não dormia, dormir era morrer um pouco no travesseiro, sobrando-lhe, assim,tempo para recordar. Por isso naquele final de tarde pegara no carro para uma viagem sem sentido ou à procura dele. Prego a fundo, uma dose de amnésia e duas de desapego , cavaleiro do asfalto em demanda da rainha sem saber onde desenbocava aquela harmonia, as luzes e os murmúrios que ouvia agora.

Afivelara um sorriso amarelo mal a vira. – És bela! Imaginava-te de capuz e segadeira… Não terás vindo cedo demais para me levar?

- Sou capaz!... Se calhar distraí-me, mas já que cá estou…

- Deixem passar! Afastem-se por favor! – Maqueiros e paramédicos furavam pela multidão para chegar com rapidez ao local do acidente.

Sentia-lhe ainda o cheiro, as carícias e o beijo a escorregar até ao seu gosto… Entreabriu os olhos e apercebeu-se dos pontinhos brilhantes entretidos a acender o céu, estirou-se com dificudade entre o lençol apertado e afundou a cabeça no travesseiro…

HALLOWEEN

2011-10-30T23:54:00.000Z

Às vezes vale a pena escorregar pelo “nonsense” e levar o país a brincar. Sem traumas, sem densidades literárias, sem pretensiosismos... para bom entendedor...

Era uma vez… Um país de faz de conta, sem cheta, rumo ou moral. Sombra dúbia do passado, refém da Nossa Senhora, de milagres e nevoeiro. No leme, um bolo-rei. À retranca, a dar passos , um coelho pouco seguro numa casa em ruínas sem se ver portas janelas ou nesga de futuro.

- “ Lá vai a nau Catrineta que tem muito que contar”…

E assim, perdidos no fingimento entre uma mine, o dedinho em riste e o golo do Benfica, lá ia o povo cantando e rindo , seguindo pelo desvio… colossal!

VOAR

2011-10-13T00:33:00.000+01:00

- Apeteces-me! – A desenhar-se-lhe nos lábios, sussurro solto e certeiro agitando a melancolia das memórias, dúvidas e hesitações com que se mirava, a medo, ao espelho, fugindo do reflexo baço da existência, qual pássaro de asa curta a ensaiar o vôo.

- Apeteces-me! – A tocar-lhe a pele, onde, numa obediência cega e gramatical, as palavras se diziam e deixavam dizer, impregnadas de cheiro e entrega, em território livre com o amor à redea solta a baixar a guarda e sem saber que nome dar a tanta intensidade.

- Apeteces-me! – E ele a regressar à doçura com que a acarinhava com palavras firmes... estou…tenho…devo… quero... tão sequencialmente doce, a terminar num baraço irremediavelmente fiel à singeleza do encanto próprio da inocência da criança e que lhe fizera, lenta e paulatinamente, perceber que era no perfume e leveza das mesmas que poderia voar ou, simplesmente, encontrar forma de existir...

A PONTE

2011-10-07T00:06:00.000+01:00

E cá estamos de novo após prolongada ausência. Não o fazemos propositadamente ou por uma qualquer obscura técnica de marketing, mas, tão só, pelo respeito que nos merecem os leitores a quem queremos sempre, com denodo, surpreender ou brindar com o melhor. Seja pela variedade de registos, pelo humor amargo ou, simplesmente, para falar de amor, a ideia fundamental é sempre a mesma: semear algumas palavras com intensidade.

Do mundo conhecia-lhe apenas o peso carregado em ombros, moldado na plasticidade da palavra com que brindava os dias. O destino a fazer-se cúmplice e a vontade a desenhar-se no corpo e a perder-se na curva doce do seu olhar, numa breve pausa, percebendo , então, num flash de memória da infância medida na explícita aritmética da Dona Rute onde dividia amiúde cestos por laranjas com resto zero, coleccionava reis e rios de Portugal no caderno de história e geografia ou no manifesto pavor de alturas que o impedia de atravessar pontes , que o melhor de tudo acontecia nos intervalos, com a vida a olhar de soslaio e a deslizar enquanto a morte se distraía, que o tempo era tão antigo e disperso como as naus para a Índia, que ganhar o mundo era levantar os olhos do chão, medir a distância em sonhos e sorrisos, sentir-lhe a pele com cheiro de giesta e urze no final da tarde e render-se àquele olhar a desnudar-lhe alma e uma vontade imensa de descobrir se o amor morava para lá daquela ponte rasgada sobre as margens de Neruda.

Momento tão intenso quanto breve, o tempo suficiente de lhe ler na profundidade do olhar o convite para a travessia da ponte e ele, esboçando um sorriso sôfrego e inocente, indicando que, sem se dar conta, já levava mais de meio caminho feito…

ENTREVISTA COM CRISTINA CARVALHO

2011-09-27T22:37:00.003+01:00

De volta às entrevistas após prolongada ausência. Uma presença e um equilíbrio que se pretendem, a partir de agora, constantes. E de volta com a generosidade e a afabilidade de uma autora com uma extraordinária capacidade de efabulação que nos faz ver o mundo de forma solta e com um forte apelo à nossa capacidade de sonhar.

Agradecendo , desde já, a sua presença, segue-se então uma pequena nota biográfica e as cinco questões a que Cristina Carvalho teve a amabilidade de responder e enriquecer este espaço.

Maria Cristina Nunes da Gama Carvalho Meira da Cunha (Lisboa, 10 de Novembro de 1949) é uma escritora portuguesa.

Publicou o seu primeiro livro, “Até Já Não É Adeus” em 1989. É filha do professor e poeta Rómulo de Carvalho (António Gedeão) e da escritora Natália Nunes. Publicou contos em várias revistas e jornais, nomeadamente no Jornal de Letras e Revista Egoista. Publica em Março de 2009 o romance “O Gato de Uppsala”, na Sextante Editora.Trata-se de uma história de amor entre dois jovens, Elvis e Agnetta, uma história feliz de iniciação, de descoberta e sonho: a viagem, a pé, desde Uppsala até Estocolmo, movidos pelo desejo de descobrir o mistério do mar e de ver uma das maravilhas do seu tempo – o grande e rico Vasa – navio de guerra mandado construir por Gustavus II Adolphus, rei da Suécia. Quis o destino que, no dia 10 de Agosto de 1628, dia da viagem inaugural, a vida de Elvis e Agnetta fosse salva por um gato.

1 – Esta pergunta é incontornável: O seu livro Nocturno, o romance de Chopin foi incluído nas listas do Plano Nacional de Leitura de 2011 como leitura autónoma recomendada para o ensino secundário. Que mudanças se operaram na sua obra com essa inclusão? E que balanço faz das actividades do PNL no incremento e criação de hábtos de leitura em Portugal.

Cristina Carvalho - É o meu segundo livro no Plano Nacional de Leitura. O ano passado, 2010, entrou O Gato de Uppsala. Na minha cabeça, sim, algumas mudanças se verificaram. Com dois livros já no PNL penso que, realmente, posso ter alguma "utilidade" para os jovens leitores. Penso que posso contribuir de alguma forma para o despertar da leitura, penso que pode ser um caminho a seguir, penso que essa aceitação me deu um imenso prazer e uma imensa vontade de continuar nesta linha embora continue também a escrever outro tipo de romance mais para adultos, digamos assim.

O Plano Nacional de Leitura é um programa de extrema e elevadíssima importância ao nível escolar desde as primeiras aprendizagens, de um primeiro contacto com o livro até ao final da escolaridade. Há livros recomendados para todas as idades e para todos os níveis de conhecimento. É um grupo de trabalho conhecedor, moderno e dinâmico, com uma extraordinária responsabilidade e que, a meu ver, tem obtido resultados verdadeiramente excepcionais. Tenho visitado dezenas de escolas com alunos de várias idades e de vários graus de ensino, tenho conversado com eles, respondo às suas questões sobre os meus livros e é sempre um prazer renovado ter esse contacto com pessoas tão novas e algumas tão interessadas. As bibliotecas escolares, regra geral, são espaços muito bons, amplos, confortáveis, bem organizados - o acesso à informação hoje totalmente informatizada - cheios de livros portugueses e estrangeiros.

Não estou a querer dizer que tudo é "um mar de rosas" e que tudo funciona "às mil maravilhas"! Estou a querer dizer que longe vão os tempos mais escurecidos; longe vão os tempos duma remota divisão com um armário e meia dúzia de livros a aguardar que algum "cocabichinhos" os lesse; longe vão os tempos dum desinteresse continuado e triste quer pela leitura quer pelos espaços de vida que a leitura proporciona.

Para toda esta claridade e eficácia, sem dúvida alguma e para além do esforço dos professores, está o Plano Nacional de Leitura que queremos cada vez mais atual e permanente.

2 – Em ,O Gato de Uppsala, Um gato sem nome, uma história de amor e o naufrágio de um navio sueco (Vasa) constituem os elementos chave para, segundo palavras suas, construir “um romancezinho a partir do qual se pode explicar o mundo”. É esse o papel da literatura? Explicar o mundo? Deixar pistas para aquilo que não vemos no dia-a-dia?

Cristina Carvalho - Quanto a mim, o papel da literatura não é explicar o mundo. A literatura é o próprio mundo. Porque são sentimentos, ideais, histórias experimentadas, visitas, efabulações, desenhos de memórias, conquistas, alegria e desespero. A vida pode ser experimentada a cada linha que se lê e sempre diferente, vista por diversos olhares.

O Gato de Uppsala, quem o leu, sabe que reuniu metaforicamente, as três principais fases da vida, quer humana, quer animal: o nascimento, simbolizado pela caminhada de Kiruna até Uppsala; a juventude e o encontro com a morte; a idade adulta depois de várias e inesquecíveis experiências pelas quais toda a gente devia passar antes de se aventurar em águas mais profundas. O navio Vasa simboliza, na minha história, a idade adulta, a conquista, o ganho e a perda, a alegria e o desgoverno, a paz e a guerra.

Se o escritor consegue deixar pistas para o que não se vê dia a dia, isso depende. Claramente que o "dia a dia" é subjetivo. O que eu vejo, "tu" não vês! O que eu quero ver, não quero que "tu" vejas, senão como vou conseguir explicar-te?

Conheço e toda a gente conhece, literatura cheia de preconceitos, clichés e lugares comuns. Conheço também literatura absolutamente impenetrável para o leitor comum, quase impossível de descodificar. Nada deste tipo de livros me interessa. Uns porque são "eu e tu e tu e eu" e não passam daí e outros porque não se consegue chegar "lá!"

Para chegarmos a conceitos complexos como todos os que a vida oferece, temos sempre de partir da aparente simplicidade.

3 – No seu último livro Lusco-fusco brinda-nos com uma bela história, com Gnomos, fadas, sereias e uma extraordinária capacidade de efabulação. À luz dos acontecimetos actuais considera que o ser humano perdeu essa capacidade de efabulação e de acreditar, principalmente, naquilo que não vemos?

Cristina Carvalho - Não pretendo retrocessos, regressos ao passado, às histórias de fadas, aos anõezinhos da floresta, às bruxas e temas deste género, embora estas histórias sejam interessantíssimas e, se quisermos, sempre atuais. Há uma idade nova, uma época nova, conceitos totalmente diferentes. Por exemplo, aqui há uns anos, surgiram no mercado uns bonecos horrendos e temíveis Os Master do Universo. Eram rijos, de cores atrativas e com eles arquitetava-se as mais inconcebíveis aventuras. Isso também é muito interessante mas é preciso, antes de mais, explicar um certo número de coisas às crianças sempre com linguagem simplificada. Também as histórias de fadas boas e fadas más e bruxas e gigantes eram assustadoras, contudo, maravilhosas. Uma pessoa ficava ali presa aqueles enredos dias e dias e dias.

Não! Não acredito que os homens tenham perdido essa capacidade de imaginar! Hoje sonham coisas diferentes, talvez. Isto quem sonha, claro! Porque todos nós sabemos o deserto que existe, atualmente, entre muitos pais e filhos: vá, vai ver um filme ou vai lá jogar um bocadinho que é para ires para a cama ou agora jantas, lavas os dentes e cama que amanhã tens de te levantar muito cedo. Isto não é exagero. É assim mesmo. Não há tempo para histórias. Quase que não há tempo para olhares nem que sejam de soslaio.

Era muito bom que Lusco-Fusco pudesse transformar alguma coisa. Nem que fosse por um período. É uma história que pode ser lida por qualquer pessoa em qualquer idade. Está lá escrita a vida toda.

4 – Lusco-fusco fala do mundo dos espíritos da Natureza acabando, também ela, por se tornar uma personagem. Natureza essa que já detinha, também, um papel forte em O gato deUppsala. É esse o verdadeiro amor? O amor pela Natureza?

Cristina Carvalho - Não faço a mínima ideia o que é o verdadeiro amor. Ninguém sabe o que é o verdadeiro amor. Ninguém. Essa força de sentimentos são clarões, são relâmpagos fugazes, hoje é assim, amanhã pode não ser. Enfim, não é esta a resposta que o Luís pretende, penso eu. O Luís quer que eu fale do amor pela Natureza e é isso que lhe vou dizer como já disse anteriormente e parafraseando o meu pai : A Natureza sou eu. Somos nós, humanidade, os únicos capazes de a compreender e de a amar a ela, Natureza. Sento-me numa pedra ao fim do dia, cruzo os braços no colo e olho para a fina fita do horizonte tentando compreendê-la no seu todo incompreensível. Nunca chegaremos lá, mas somos os únicos que tentamos alcançá-la porque todos os outros, já lá estão.

5 – Uma última questão, mais leve e em pleno desconcerto com o título de um dos seus livros: Considera que "escrever é um prazer, uma alegria, e não é nada trágico ou doloroso” assim sendo, poderemos afirmar que o processo criativo é leve e que o tempo que medeia entre cada livro é um… Até já não é Adeus ?

Cristina Carvalho - O que eu quis dizer com essa frase é que, para mim, escrever histórias é, realmente, um prazer. Não quero dizer com isto que seja fácil ou rápido. Não. Não é fácil nem é rápido. E não é trágico nem doloroso, claro que não! Aliás, não conheço nenhum escritor que sofra horrores para escrever o livro. E conheço bastantes escritores. Pode ser um processo mais pensado, mais lento, pode dar muito "trabalho" e se quiser, alguma "dor" mas uma pessoa escreve, pinta, desenha, fotografa, come, bebe porque sente essa necessidade, não é? É uma condição da vida como outra qualquer. Eu tenho de escrever histórias. Essa é uma certeza da minha vida. E sei onde quero ir e também sei que tenho uma nave espacial à minha espera em cada esquina que dobro.

THE PRINTED BLOG

2011-09-17T18:29:00.001+01:00

Faz tempo que prometemos novidades para breve, o que mereceu reparos de alguns leitores sobre a elasticidade do nosso conceito de “breve”… Mea Culpa! Mas agora este espaço voltou a entrar nos eixos. Algumas palavras já se encontram acantonadas em parágrafos com vista à publicação, outras encontram-se na “The Printed Blog” . Publicada em Portugal sob licença da sua congénere americana, a revista reuniu alguns nomes representativos da blogosfera e não só, para dissertar sob o tema: “ o nosso papel ”. Ana Bacalhau, Edson Athayde, Eduardo Pitta, Fernando Alvim, Helena Sacadura Cabral, Lauro António e muitos outros, entre os quais, o autor destas singelas linhas. Por motivos editoriais a crónica não pode ser publicada no blog, por isso, façam favor de comprar a revista de excelente grafismo e qualidade conceptual acima da média e divirtam-se, entre outras coisas, com a desconcertante crónica sobre a banca e um gerente … sui generis…

O RETORNO

2011-08-31T00:29:00.000+01:00

E pronto! Um verão com mau feitio, envergonhado e soluçante e o tempo, invejoso, a sussurrar a brevidade da existência. Dois dias para a vida, três para o carnaval e um corredor aberto, na chapa do fotógrafo, para as férias. O filme já está na exibição da ficha técnica. Acenderam-se as luzes e cerraram-se as cortinas. O regresso às palavrinhas segue muito, muito em breve... E com novidades...

CONTAR ESTRELAS

2011-08-10T23:40:00.000+01:00

De volta às letras, parágrafos e afins desbravando novos caminhos e projectos com valentia. Por ora um texto pequenino e singelo como singela é a vida e a necessidade pueril de contar estrelas...

Aprendera que a vida corria a várias velocidades, especialmente na idade adulta, em quarta a fundo, quando regressava à marcha lenta e engasgada da infância, lá na terra, com o pai a perguntar-lhe o que fazia ele, tão hirto e sério a olhar para o céu.

- Conto as estrelas! - Assim, obscenamente seguro e despido de vaidade. Deves contar deves…nem pró ano sais daí…anda! Mexe-te! Vai lavar os dentes e cama, que elas não fogem. Tens a vida toda para as contar…

- Dois milhões quatrocentas e trinta e duas mil cento e vinte e uma… - Com rigor de contabilista encartado em minudências. O pai cofiou a barba e alternou o olhar desconfiado e prescrutador entre o miúdo e o céu, escuro como breu, pejado de pontos brilhantes que ele iria jurar, ter visto, naquele momento, estarem a sorrir…

ENTREMARES

2011-08-09T19:39:00.000+01:00

Às vezes ficamos sem ideias. Outras sem palavras. Este é um momento desses. De vazio total perante o sucedido. Rolando Palma. Trocámos alguns comentários em tempos idos. Simpático, afável, generoso. Encontrei-o agora e perdi-o. Sem palavras...

ENSEMBLE SONG

2011-08-02T23:41:00.001+01:00

São jovens, bem dispostos e cheios de gana. Semínimas, colcheias, oitavas e compassos são segredos desvendados na formação musical , no trabalho e na dedicação, daí resultando um conjunto equilibrado, com ritmo, de voz pura e cristalina escorado na autoridade dos metais e na segurança dos restantes instrumentos. Ah... e um dos elementos tem a particularidade de ser meu amigo e colega de trabalho...

A não perder... aqui!

EDUARDO PITTA - A ENTREVISTA

2011-07-26T00:09:00.000+01:00

Preenchemos o post de hoje com mais uma entrevista a gente ligada ao mundo das letras. Eduardo Pitta, cuja presença marcante e multifacetada no panorama literário reflecte , de modo directo e sem hesitações, um homem sem papas na língua, frontal, justo, de personalidade forte e grande capacidade de análise do quotidiano e que, por isso mesmo, veio enriquecer o nosso espaço.

Resta-nos agradecer a generosidade e disponibilidade do autor e ficar a conhecê-lo um pouco melhor através da nota biográfica da sua página oficial e das nossas cinco perguntas da praxe.

EDUARDO PITTA é um poeta, escritor e ensaísta português. Nasceu em Lourenço Marques, actual Maputo, a 9 de Agosto de 1949. Viveu em Moçambique até Novembro de 1975. Escreve e publica desde 1967. Entre 1974 e 2010 publicou oito livros de poesia, um romance, uma trilogia de contos, cinco volumes de ensaio e crítica e um diário veneziano. Os títulos mais recentes são o romance Cidade Proibida (2007), a colectânea de ensaios Aula de Poesia (2010) e o volume de poesia Desobediência (2011). Fractura (2003), breve ensaio sobre a homossexualidade na literatura portuguesa contemporânea, foi considerado por Mark Sabine «the first history of Portuguese literary homosexuality». Participou em encontros de escritores, congressos, seminários e festivais de poesia em Portugal, Espanha, França, Itália, Grécia e Colômbia. Poemas seus encontram-se traduzidos em castelhano, italiano, francês e inglês. Traduzido por Alison Aiken, o conto Kalahari foi publicado em 2005 na revista inglesa Chroma. Eduardo Pitta colaborou e colabora em publicações literárias de vária índole, de Portugal, Brasil, Espanha, França e Estados Unidos. Em 2008 adaptou para crianças o clássico de Eça de Queirós O Crime do Padre Amaro. Dirige a edição das obras completas de António Botto. Actualmente escreve crítica literária no jornal PÚBLICO e é colunista da revista LER. A seu respeito tem-se falado de visão pulsional e agreste da existência, ritmo acelerado, timbre neo-expressionista, pathos autobiográfico, triunfo do recalcado, narrador centrado na identidade sexual do sujeito e, last but not least, hermenêutica gay. Mantém desde 2005 o blogue Da Literatura.

1 - “(…) Brunetière apresentou o género literário como um organismo que perfaz todo o ciclo vital: nasce, desenvolve-se, envelhece, morre ou transforma-se” in Teoria da Literatura – Vitor Manuel de Aguiar e Silva. Tendo em conta todas as variáveis dos nossos dias, o ritmo de vida, as crises, as tendências e as mudanças dos leitores, a poética em que estádio estará hoje? Viva, morta ou em transformação?

Eduardo Pitta – No estádio em que sempre esteve, cumprindo o ciclo da criação. Tendemos a sobrevalorizar o nosso tempo, que no essencial (amor, amizade, guerra, fome, violência) não difere do passado.

2 – A nossa cultura está tingida e fortemente marcada pelo cristianismo, não pela fé ou pelo dogma, mas pela escala de valores, pela atitude de espírito e pelo condicionamento do pensamento (Jean Dubuffet). Sente, de alguma forma, essa pressão? Essa “consanguinidade"?

Eduardo Pitta – Não. Os princípios (cristãos ou outros) são anteriores a essa tradição.

3 – “A obra de Eduardo Pitta é corajosa, desassombrada, inteligente, clara e escrita com paixão e sabedoria. É difícil, na Literatura Contemporânea, ler um bom livro em que se fala livre e fulgurantemente de sexo, do prazer erótico e da transgressão. E, também, da perda. Eduardo Pitta fá-lo com a mestria de um grande narrador.” In Helena Vasconcelos, Ípsilon, 2007. É aqui que reside o fim último da escrita? Isto é, para além da técnica e mestria literária é na transgressão e subversão de códigos e normas que se agitam as consciências e se transforma o mundo para além dos valores estéticos?

Eduardo Pitta – A mestria literária (como lhe chama) não serve para nada se o autor não tiver nada para dizer. O mesmo se diga da subversão de códigos e normas.

4 – Em “Cidade Proibida” retrata uma Lisboa tradicional, conservadora, preconceituosa onde Rupert e Martim levam uma vida em comum lutando contra certas zonas de sombra, muitas vezes obrigados a agir de forma diferente pelo jogo de aparências. A par do que se passa na sociedade, sente que exista preconceito na escrita? Nas tendências literárias? Ou, pelo contrário, a sua escrita, solta e crua na transgressão e no interdito é, por si só, um desafio ao preconceito?

Eduardo Pitta – Em si mesma, a escrita pode ser preconceituosa ou transgressora. No caso do livro que refere, limito-me a ser objectivo. Dito de outro modo: não podemos relatar situações cruas como se estivessemos a descrever uma missa.

5 – Levando em linha de conta os seus múltiplos pontos de vista na escrita (Poesia, ensaio, crítica) e olhando para a nossa literatura e, em última análise, para a nossa sociedade, acha que há espaço e, sobretudo, necessidade para uma… Fractura?...

Eduardo Pitta – Para ser franco, não percebo o sentido da pergunta. O meu ensaio «Fractura» foi uma encomenda da editora Angelus Novus, na sequência de debates sobre o tema (homossexualidade na literatura portuguesa) organizados por Coimbra Capital da Cultura 2003. Pelos vistos havia necessidade. Em Portugal continua a ser o único título sobre o assunto. E o livro foi adoptado por departamentos de estudos gay e quer de universidades estrangeiras.

A EUROPA EXPLICADA EM GREGO

2011-07-19T00:30:00.001+01:00

É uma necessidade em estado bruto! Esta busca incessante e febril de palavras para lhes moldar o volume, amaciar arestas e contornos e alinhá-las, direitinhas, em frases cheinhas de sentido, ironia, pontos, vírgulas e concordância gramatical. Entre o silêncio prolongado e a verborreia esticada até aos limites da hipérbole não há lugar para concessões ou botão de "turn off" para desligar os nervos, a irritação ou a falta de paciência com o estado das coisas. "Se o mundo fosse bom o dono morava nele"... A afirmação surgiu assim, seca, fria e cúmplice no conformismo envergonhado com o derrotismo longo e obsceno do "estado a que isto chegou" no mural de uma amiga... O mundo tem dono, o senhorio apenas nos deixa viver nele sem pagar renda e nós, ainda assim, não fazemos obras. Deixamos ruir as fundações suportando, a custo, a pintura de fachada explicando a gregos e portugueses que ratings, taxas e resgates são apenas acordes de uma única melodia segundo o modelo alemão: Certinhos, direitinhos e a toque de caixa...

... Revivalismos...

* É um vício... esta minha mania dos segundos sentidos e leitura de entrelinhas...

SILENCE

2011-07-16T00:58:00.000+01:00

O silêncio em inglês, numa excelente tradução, enquanto não chegam novas palavrinhas...

SILENCE I

In a flutter, the breeze waved him by the window where he spent blank pages, nights, unwrapping silence within words, looking at the stars. Cryptic, death whispered him that to fall into her arms was to live like a star, shining, good rather than bad. There being no sins to atone neither great nor small, he took his soul, ascended to the roof, climbed the railing and let himself go in a breath, in the brightness of silence ...

SILENCE!

Yellowing of worthlessness, jealous of the crude trace of the nurse’s ready finger over the mouth, the board on the wall survived with difficulty, in a precarious balance between gravity and dried glue, slowly slipping imperceptible down the wall, against the installed din of anarchy in the waiting room of the health centre. New, old and so-so, exhibiting silly and noisy pride, wounds, fistulas, infected wounds and other ailments listed as clinical, like war honours of an exhausted life, with effort, in a masochistic Olympiad distributed in patches and deprivation among a Swedish card game in the garden and the endless standing rows on inflamed bunions in search of the first prize of lottery queries. On one hand, a conformal rheumatic brigade where the crest surname or weight man on the edge of the baptismal font with annoying insistence on digging up bags full of empty vials of painkillers and begging the doctor’ signature and sticker in the prescription. The other, a battered middle class mob employed on behalf of others, restless, imprisoned in a nervous and niggling crochet, of soap gossip and a daily existence seeded in a public divorce and inequities of the evil beast, a teacher of the fifth left lane floor, who had taken Nini off the edge, insisting on giving her bad grades and preparing to offer her a year’s disapproval. Some kids stood down on the floor in a relaxed screaming spur the tedium of hours of involuntary incarceration in the room. The doctor, in jangling nerves, hands in the hair amidst reports and credentials, badly slept under the weight of the ornament of the girlfriend’s gift despite wearing an evil face was evident in endless games of waist which were ultimately and generously distributed. He, in a sudden fit of rage caused way more by the weight of the noise than by force of jealousy, burst openly the office door and vomited screams into the silence thus demanding:

- If I hear a fly, a worm or a snail crawling on the tile, I’ll leave, I won’t give further consultations today and there will be no recipes for anyone!

He thrust himself closing the door with a bored bang.

The card on the wall did not resist the appealing laws of physics and crashed into the ground disaggregating in plots of molecular composition.

And then there was silence...

SILENCE II

In the beginning, only the verb, slow, slightly conjugating the verb to love, insinuating itself into pieces, and immediately after, passion taking a written form, the waiting turning into desired naked bodies, standing against the wall, consuming themselves in silence ...

KASSFINOL

2011-07-10T22:35:00.001+01:00

A internet é um imenso espaço de partilha e colaboração. Uma vez mais voltamos à divulgação de autores do outro lado do oceano. Desta feita uma jovem autora. Vinte e quatro anos, economista, diplomada em tributação, venezuelana e um interesse pela escrita manifestado desde muito cedo. Trata-se de um novo registo abordado neste espaço: novelas que oscilam entre o romântico, o fantástico, humor negro, onde as protagonistas são fortes e deciddidas e vêm com um defeito : Uma vez enamoradas não podem deixar a relação sem sofrimento… Com quatro livros publicados e três por publicar deixamos aqui as respectivas ligações para o blogue, para os livros a publicar e a sinopse da trilogia da invocação.

http://novelasromanticas-kasu.blogspot.com/

1.- ENTRE EL INFIERNO Y LA TIERRA

Sinopsis:

Una misteriosa y alocada historia donde una bruja llamada Alondra, desata el mayor de los desastres amorosos sobre la vida de Angineé, la misma creerá tomar una decisión sobre su futuro, pero ya todo está previsto, nadie puede cambiar lo que le depara, y menos cuando has hecho un pacto de vida con Alondra sin saberlo.

LINK DE DESCARGA http://www.megaupload.com/?d=QNDG5GWH

2.- ENTRE EL CIELO Y LA TIERRA

sinopsis:

A vida le ha demostrado a Sofía que todo no es lo que parece, ella se vera envuelta en el lugar que menos esperaba, el lugar en que nunca pensó llegar, y se dará cuenta que el destino que le preparo su adorada tía Alondra no será el mas indicado, pues esta la emparejo con los seres que mas detesta y a los que mas recelo les tiene... UN ÁNGEL

LINK DE DESCARGA http://www.megaupload.com/?d=BGBXZ0A8 Y

http://www.megaupload.com/?d=YBT8Q7K0

2.5.- Relato corto: ENTRE HUMANOS QUE NO LO SON

Sinopsis:
UNA HISTORIA CORTA.... VARIOS CABOS SUELTOS.... DEMASIADAS VIDAS COM PLICADAS.... INUNDADAS DE ALAS Y CUERNOS... ¡Y YO!... SIENDO HUMANA DE NUEVO.

LINK DE DESCARGA http://www.megaupload.com/?d=QEJ7FUOK

3.- ENTRE DOS MUNDOS

Sinopsis:

Mientras Amelia intenta vivir en su mundo normal. Aun no esta enterada de que su amado "Ya elegido" la asecha para sumergirla en un lugar que ella solo a leído en sus libros de ficción. El problema es que Amelia no es amante de los animales... Y pronto tendrá que aceptar que será Reina de ellos.

PUBLICACIÓN AGOSTO 2011

LINK VER EL 1ER CAPITULO

http://novelasromanticas-kasu.blogspot.com/2011/06/capitulo-1-libro-3-entre-dos-mundos.html

ESTOS SON LOS LIBROS COMPLETOS DE LA TRILOGIA. A PARTE, UNA HISTORIA CORTA, ROMANTICA, LLAMADA: DECIDISTE TARDE

Sinopsis:

No siempre las cosas terminan con un final feliz. Cuando una mujer ama realmente y no es correspondida las cosas pueden tomar un giro inesperado. A veces para amar hay que ser paciente... Y ser fuerte. Pero... ¿Tu podrías ser fuerte?..... ¿ Podrías ser paciente? Y si ...

Deciden Tarde Amarte.

LINK DE DESCARGA http://www.megaupload.com/?d=H6I224AL

VERDE, CÓDIGO VERDE

2011-07-06T21:30:00.004+01:00

Um "cheirinho" daquele que não há meio de ver a luz do dia...

(...) Pousara as mãos sobre os seus ombros por breves instantes e deixara-se escorregar envolvendo-a com os braços. Um beijo no cabelo indisciplinado e um sussurro: O amor navegava à bolina sem capitão, estrelas ou carta de marear numa entrega sem hesitações, sempre por escolha, nunca por renúncia...

ENTREVISTA A PEDRO ALMEIDA VIEIRA

2011-07-05T00:20:00.004+01:00

Regressámos a nova série de entrevistas com gente ligada ao mundo das letras. Desta vez, o escritor e jornalista Pedro Almeida Vieira a quem colocámos as habituais cinco questões. Aos leitores, aconselhamos a visita ao seu site onde, para além da exposição da obra, se podem deliciar com uma original e desconcertante autobiografia. Resta-nos agradecer a disponibilidade e generosidade do escritor bem patente nesta excelente entrevista.

Pedro Almeida Vieira, escritor e jornalista nasceu em Coimbra, em 17 de Novembro de 1969, licenciou-se em Engenharia Biofísica na Universidade de Évora em 1993. Dois anos mais tarde tornar-se-ia jornalista "free-lancer", com colaborações nos jornais Expresso e Diário de Notícias, bem como nas revistas Forum Ambiente e Grande Reportagem. Em 2003 foi-lhe atribuído o Prémio Nacional de Ambiente «Fernando Pereira», pela Confederação Portuguesa das Associações de Defesa do Ambiente, pela sua contribuição, como jornalista, para as causas ambientais.

Em 2003 publicou um livro de ensaio de temática ambiental intitulado «O Estrago da Nação». Tendo, no ano seguinte, editado o seu primeiro romance histórico, «Nove Mil Passos», sobre a construção do Aqueduto das Águas Livres. Seguiram-se em 2005, «O Profeta do Castigo Divino», que aborda a vida do jesuíta Gabriel Malagrida e a ascensão política do Marquês de Pombal, em 2006 “ O Vermelho e o Negro, um livro de investigação sobre a floresta e os incêndios em Portugal e em 2009 o regresso ao romance histórico, com «A Mão Esquerda de Deus» - obra finalista do Prémio Literário Casino da Póvoa. Em 2010 debruçou-se sobre a saída dos jesuítas de Portugal, França e Espanha com o romance Corja Maldita». Em 2011 publicou o primeiro volume de «Crime e Castigo no País dos Brandos Costumes», um conjunto de 30 narrativas sobre crimes em Portugal até à abolição da pena de morte. Encontra-se também a preparar uma edição actualizada da obra «O Estudante de Coimbra», publicada em 1840 e 1841 por Guilherme Centazzi, o pioneiro do romance português. Tem ainda em preparação um ensaio sobre censura e crítica literário no período do barroco.

1 - O que leva um jornalista a transpor a fronteira da escrita literária? Que fascínio exerce esse tipo de escrita sobre a factualidade e objectividade? É fácil manter a separação das águas?

Talvez a mesma coisa que também levou um licenciado em Educação Física, como o Gonçalo M. Tavares, a escrever ficção. Ou outro qualquer escritor com uma qualquer profissão. Respondo assim para destacar que não são as profissões que determinam se alguém «transpõe» ou se «transpõe» para a escrita literária. Sobre o facto de ser – ou ter sido – jornalista, talvez possa ter ajudado a encontrar um ritmo, a pensar na forma de pesquisar e arrumar as ideias antes do acto da escrita. Mas tudo o resto sai da imaginação, da criatividade e do trabalho. Posto assim, claro que é fácil separar as águas; difícil é escrever, ou tentar escrever, um bom romance.

2 - A escrita criativa ou literária tende a ser mais livre que a joranalística. Contudo, no romance com afinidades históricas há pesquisa, fontes, cânones e princípios a que não se pode escapar. Quando escreve sente-se, de alguma forma, preso nesse espartilho?

Não é um espartilho, são as «regras do jogo». Num romance, mesmo de factos contemporâneos, o escritor desafia o leitor, «dizendo-lhe»: faz de conta que isto é verdade, sabendo ambos que é ficção. A partir daqui, o único e hercúleo compromisso do escritor é não abusar dessa combinação, que só na aparência lhe dá liberdade. Num romance do género histórico aparentemente até poderia haver mais liberdade, porque só uma pequena parte dos leitores tem conhecimentos para encontrar anacronismos ou erros históricos. Mas sou apologista de que o romancista não deve subverter a História – a menos que o assuma desde o início. Ou melhor dizendo, pode ficcionar em torno da História – até porque há muitas partes obscuras –, mas sem violentar os factos históricos comprovados nem tão-pouco cometer anacronismos ou relatar situações completamente descontextualizadas da época retratada. Diga-se que nem todos os romancistas do género histórico fazem isso, porque dá muito trabalho.

3 - O que o fascina mais no romance histórico? A elaboração da trama, o desenvolvimento e densidade de personagens e ambientes? Ou , acima de tudo, o aturado trabalho de pesquisa e investigação, estudos e consulta de fontes para a realização da obra?

Não me sinto fascinado pelo romance histórico. Sinto-me fascinado por boas histórias, pelo passado – porque o passado ajuda a compreender o presente e a perspectivar o futuro –, por me permitir «viajar» no tempo e por outras vivências. Se até agora escrevi romances do género histórico – mas o último, «Corja Maldita» até subverte o género –, não é por ser mais fácil; é exactamente por ser mais difícil, até porque vou sempre para além da História. Em todos os meus romances há muita pesquisa, sem dúvida: e isso é uma parte que me agrada. Mas a parte da criação é a mais interessante, bem como a escolha do narrador e da estrutura do romance. De resto, é preciso vincar que não há grandes diferenças entre escrever um romance de factos contemporâneos e um romance do género históricos. Em ambos os casos é preciso sobretudo imaginação e criatividade.

4 - “Crime e castigo no país de brandos costumes” ...lendo o seu livro, uma selecção de narrativas sobre crimes passionais, banditismo e associações criminosas, homícios diversos e crimes contra a fé , à luz dos acontecimetos e sentenças judiciais da actualidade, mantém-se o problema ou estamos hoje mais tolerantes e impotentes face ao crime?

O mal está na natureza humana, não propriamente na época em que se vive. Aquilo que pode eventualmente mudar é a consciência colectiva, que é uma coisa muito ambígua e talvez corporizada pelo Estado. Nesse aspecto, o Estado tem evoluído para uma postura mais tolerante: agora já não temos a pena de morte em Portugal, não há prisão perpétuas, nem degredo nem trabalhos forçados, nem tortura para apurar a «verdade», como sucedeu até ao século XIX. Sobretudo até meados do século XIX, o Estado era sobretudo justiceiro, o que implicava a utilização de castigos e formas de chegar ao culpado que hoje nos escandalizam. E, claro, havia também o fundamentalismo religioso. Mas os crimes mais hediondos são tão graves agora como eram há séculos. E só não são mais, talvez porque o Estado é mais omnipresente na salvaguarda e protecção dos cidadãos.

5 - Uma última questão, mais ligeira e armadilhada. “A Mão Esquerda de Deus é um romance que questiona princípios e valores da natureza humana, cenários de intolerância, hipocrisia e maldade”. Deus escreve direito por linhas tortas, mas é canhoto? A alma humana é perversa e Deus assiste impávido e sereno? Ou é apenas bode expiatório e não devia ser chamado para estas contas?

Não lhe sei responder a essa questão. Pensei muito nessas questões enquanto escrevia esse romance. E isso transparece no próprio protagonista, Juan (ou Alonso) Perez de Saavedra, cuja biografia e formas de pensar são exclusivamente uma completa criação minha, pois nem se sabe ao certo se ele existiu (são as tais partes obscuras da História que referi atrás). E assim, quem ler esse romance compreenderá que, se Perez de Saavedra «viveu» tudo aquilo que relata e não conseguiu compreender Deus, então eu também não consigo.

PRENDA DA MADRUGADA - REVISITADA

2011-07-04T12:07:00.000+01:00

Enquanto finalizamos as próximas entrevistas e divulgações de gente ligada às letras, tempo para revisitar o amor, um texto já com um ano de idade.

Por vezes, o escriba perde o pio. Longas e penosas temporadas sem ouvir o trinado das palavras. Fosse ele siciliano e há muito que estariam a fazer parte da composição molecular do betão armado, mas não… anos de carga cultural judaico-cristã, amparada no encosto terno e sábio da experiência do avô materno a vergar-lhe o dorso , não lho permitiriam. “Isto é como as ovelhas… é deixá-las ir que quando tiverem fomeca regressam! Até se encavalitam umas nas outras!” E voltaram… um emaranhado de hieróglifos confuso na sintaxe, mas prenhe na sensibilidade e no sentido. E assim, nas entrelinhas da noite cerrada, deu-se um click. Uma prenda da madrugada…

Por mais que ele puxasse as baínhas à memória não encontrava a costura onde se perdera da paixão. Fosse por míngua de alimento, fosse por ausência de palavra, o certo é que, escudado na sabedoria paterna que bastas vezes lhe zurzira, com firmeza, ser a poesia um bálsmo para a alma, mas fraco aconchego para o estômago, a deixara morrer em lume brando acabando por lhe fazer o funeral ao longo de uma vida de trabalho árduo e de apetites saciados em relações sem corda ou baraço de tamanho suficiente para o compromisso. Ganhara o estômago numa luta desigual com o dicionário dos afectos…

Ela, por sua vez, adormecida numa quietude morna e constante, sem sobressaltos, habituada ao quotidiano novelesco iniciado, bem cedo, à porta de casa e a terminar já com o sol entretido a desenhar geometria na sombra dos muros de reboco mal acabado, doce, sensível, embrulhada numa aparente fragilidade, de olhar a um tempo sereno e forte, buscava uma melodia afinada no seio da paixão que ,ao invés de pernoitar, residisse em permanência naquela assoalhada vaga no coração.

Magnânimo e omnipresente, talvez por distracção ou experiência, o destino dera-lhes uma prenda. Tropeçaram um no outro numa química em efeverscência e sem manual de instruções. Os corpos, nus, moldados numa forma única, consumiam-se num movimento lânguido e lento , através dos cabelos dela escorregando teimosamente por entre os dedos dele que, de olhos bem abertos, se deliciara com o gemido rouco e profundo com que ela lhe acariciara os lábios . A lua a estender-se pelo céu com uma dormência dolente e preguiçosa e o relógio a encher-se de horas e eles, de mãos dadas, experimentando num último estertor de prazer, um sorriso amplo e afogueado a iluminar a face de ambos.

Ele, cogitando de olhos no tecto, percebera que não precisava mais de puxar as baínhas à memória. Ela, estranhando-lhe o silêncio, não resistiu à pergunta:

- E tu? Em que pensas?

Dominado ainda por uma réstea de calor, fez uma pausa, inspirou fundo e, de sorriso nos lábios, perguntou-lhe por sua vez:

- E tu? Sabes o que é amar?

Ela, sem ponta de espanto, sorriu, recordou as palavras doces da mãe que, com uma paciência ilimitada lhe saciava a curiosidade desconcertante da idade dos porquês, aninhou-se-lhe no peito , atirando-lhe num sussurro:

- Amar? Amar…É gostar de ti com muita força…

EDITORAS

2011-07-03T22:48:00.001+01:00

Para além dos textos de produção literária e humorística, da crónica social, das entrevistas, pitta shoarma e batatas fritas, há também lugar, neste espaço, para o debate. Foi o que sucedeu hoje, à tarde, via twitter. Tudo começou com uma notícia da jornalista Fernanda Freitas:

FernandaFreitas @antena1rtp: Há uma nova editora portuguesa, a Gato na Lua

Ao que o escriba respondeu:

LuisBento Luis Bento @FernandaFreitas @antena1rtp Mais uma que não vai ler manuscritos ou levar meses a dizer não...

FernandaFreitas @LuisBento é essa a perceção q tem das editoras?

A meio do caminho meteu a colherada o blogger João Moreira de Sá:

arcebispo joao moreira de sa

@LuisBento @FernandaFreitas desculpem meter a colher mas eu já ouvi argumentos como "para vender menos de 10 mil não vale a pena"

E assim se estabeleceu um aceso debate, do qual transcrevemos um pequeno excerto em que, no final, apagada a chama, não sobraram vencidos nem vencedores, mas apenas intervenientes mais ricos recolhendo a sua parcela de razão. Entre os argumentos esgrimidos, não passou despercebida a excelente análise do João Moreira de Sá publicada aqui. A crise tem as costas largas para a inércia e falta de iniciativa. Só assim se entende a atitude da maioria das editoras limitando-se a traduzir best sllers além fronteiras, editando valores seguros ou uma qualquer vedeta de pacotilha feita à pressão num obscuro “Peso Pesado” ou “Big Brother” para, à semelhança do vício criado e entranhado desde os Descobrimentos, limitar-se a revender matéria prima para obter a margenzinha ou desconto qual Oliveira da Figueira perdido nos álbuns do Tintin. Não sendo versado em pontapés, cenas de faca e alguidar ou abertura ruidosa de Telejornal resta ao escriba e a tantos outros escribas, continuar a semear letras pelo caminho e dar o benefício da dúvida à recém chegada editora. Chega de zurzir... Está aberto o espaço ao debate…

LA CAJA DE RECUERDOS

2011-06-27T22:58:00.001+01:00

A pedido de várias famílias, especialmente da Argentina, do Peru e do México, a "Caixa de Memórias" agora, na língua de nuestros hermanos...

De mí mismo tengo muy poco… Un reloj a llenarse de horas, dos pilas de libros para leer, cuatro hojas de papel para imprimir, sellos, clips, lápices y gomas de borrar, conchas, peces y un acuario de plástico, rifas de quermeses, versos de Pessoa desordenados, los shorts de pana de la primera comunión, la lapicera de tinta permanente de la cuarta clase, el perfume del arroz con leche con canela de mi madre, una caja de memorias para ordenar y el brillo de tres estrellas a relucir confidencias en un rincón del cielo, azul oscuro y espeso, infinito, del tamaño de la saudad, de plomo de los soldaditos de la infancia…

A REVOLUÇÃO

2011-06-24T13:22:00.001+01:00

( Tirada no CCB da colecção Berardo... antes de ser caçado pelo fisco...)

Sopram ventos de mudança por esse mundo fora, brisa ligeira e sibilina, a insinuar-se de pantufas ao dobrar a Lusitânia. Alguém que se chegue à frente pois que já estamos cansados de paulada, mines, bola, vivas ao Glorioso e apelos ao D.Sebastião que, pela fonética e pela esperança, são a coisa mais parecida, neste momento, com uma revolução.

Ao certo não sabia qual fora a deixa para entrar em cena. Se o sorriso precário marcado a amarelo torrado, difuso e cinza do tabaco, se pela singeleza da herança genética. Não que fossem más pessoas, antes pelo contrário, o pai cansara-se da progressão geométrica e linear em semi-círculos sempre às arrecuas para uma existência chã e sem brilho, e demandara por Lisboa para emendar a vida estragada pela necessidade acabando por gretar as mãos na dureza do martelo e escopro no andaime. A mãe a servir em casa de uns senhores, embevecida com as histórias que ouvia em serões de tertúlia sobre os feitos e bravatas de Gonçalo Mendes da Maia - O Lidador, achara-lhe graça e juntara os trapos. Ela por ser séria e apresentável, ele por ser asseado e trabalhador acabando por baptizar o rebento com o nome de Gonçalo, que rapidamente desaguara num castrador Gongas longe dos augúrios de grandes sucessos, desígnios e grandeza, sem direito ou recurso a contestação...

O filme começara lá atrás onde a memória se perdia entre o sorriso da infância e a ingenuidade da existência sobre um cenário, tosco, parco de adereços, de traço irregular desenhando, de forma infantil, o azul do céu, umas quantas árvores, uma casa com chaminé, Deus a brincar com as pessoas e o destino a passar rasteiras.

Fosse como fosse, apesar da singeleza da herança genética tinha neurónios, uns quantos, por sinal funcionais e com terreno fértil ao redor, embora, raramente, os pusesse a fazer ginástica. Para além da falta de pensamento lúcido ou iluminado, ou de jeito assim paneleirinho de escrever ( o conceito mais à mão que encontrava para descrever literatura), Gongas vivia num país politicamente correcto e entretido, alinhado em termos de importância, algures, entre a variação bolsista do Arrentela Futebol Clube e a taxa de câmbio da libra do Burkina Fasso. Assim, seguia-lhe as pisadas decalcadas da modorra empedernida e da inveja, acabando na ausência de iniciativa individual.

O pai a insistir para estudar e ele que, teimosamente, fintara letras e algarismos na escola tirando, a ferros, distinta formação em sessões contínuas de matraquilhos. Dali até à idade legal fora menos que um fósforo e aí arranjara trabalho na fábrica de cablagens. Na idade madura perdera-o e derretera, no imediato, todas as esperanças. Vivia na ignorância, a manifestar-se, bastas vezes, pelo escárnio e pela agressividade a cujo binómio complacente juntara o ócio e assim, acrescido de um grão na asa ocasinal, diluía a vida em carambolas às três tabelas. Farto de ruminar apetites e vontades ao ritmo afiado do infortúnio, com duas prestações da casa em mora e o gás por pagar, mais uma série de pintelhices dessas com paradeiro incerto, decidira-se pela revolução naquela noite de borga escudando-se, para isso , no sólido argumento de duas grades de “mines” com o qual convencera dois vizinhos , matarruanos e convictos benfiquistas sempre prontos para a pancada. Fiat uno de mil novecentos e noventa e quatro, uma granada de recordação da Guiné, uma faca de mato de ir às lapas nos pontões da Cova do Vapor e a “flóber” que o padrinho lhe oferecera à entrada da adolescência. De olho nos preparativos do exército, a mulher assomara à janela do primeiro andar, ainda a limpar um pratinho da extinta cerâmica de Sacavém com o desenho de um cavaleiro empinado brandindo uma espada, que o tio coxo encontrara numa obra em que mandou umas paredes abaixo, movida pela curiosidade daquela saída extemporânea ficando a saber que eles iam a Lisboa fazer uma revolução que já era tempo…

- Pois sim - Respondeu ela, encolhendo os ombros entre o enfado e a saturação – Pois então, de caminho, passa pela Damaia lá por casa do teu pai e pede para ele abonar vinte éros se não , amanhã, cortam-nos o gás…

De vez em quando, apesar do esforço, não se furtava à visita de médico que o passe social lhe permitia. Lá ia ele, com o saquinho da Zara com o tupperware dos restos do almoço, suportar, no olhar, o peso da reprovação pelo plasma, a wii, o telemóvel , o aparelho dos dentes do puto, mais o gajo do banco a ligar por causa do buraco na conta, agora cratera sem fundo, à sombra de juros, mora e comissões que lhe reduzira o orçamento à condição de destroço. Achava que chegara a hora de contrariar o destino, os anos de ócio e imprevidência.

O carro transpirava fadiga dos metais em chiadeira incrível na rampa dos cabos de ávila num esforço, digno de registo no manual de mecânica, rangendo fissuras e desiquilíbrios quase a chegar aos oitenta com o vento pelas costas. O plano fora delineado pelo caminho abrindo garrafas a eito sem dó nem piedade: tomar de assalto a RTP anunciando aos microfones a revolução e tomada de reféns se fosse preciso. Armados até aos dentes, com os benfas a gritar pelas jolas com que abasteceram a bagageira delapidando , assim, o engodo para os homens da Securitas, a revolução estava em marcha…ainda que lenta e titubeante.

Roncavam, a sono solto à entrada dos emissores quando, ao amanhecer, sentiram umas pancadas secas e vigorosas no vidro do condutor e um olhar farejador e inquisitorial ornado com uma farda da Securitas:

- Então que se passa aqui???

Nhec... nhec... nhec… a manivela a baixar o vidro que só desceu pela metade e o Gongas, ainda estremunhado, a esticar o pescocinho fino e esguio e a inclinar, com sacrifício, a cabeça pondo a testa de fora e, de olhos semi-cerrados, a articular aos bochechos que vinham fazer uma revolução...

- Pois vão lá revolucionar para outro lado!! Andor que isto aqui não é a Santa Casa!!

O Gongas olhou para os companheiros esbugalhados, as grades de mines vazias e a vontade aflitiva de mudar a água às azeitonas e aceitou, e agradeceu, com um aceno reverencial, o empurrãozinho para ajudar o Fiat a pegar decidindo, naquele momento, abortar o golpe de estado. Na descida do Monsanto deu uma olhadela de soslaio ao ponteiro da gasolina a cavalgar a reserva e viu que ainda ia muito a tempo de meter para a IC19… O sol já despontava e o trânsito começava a engrossar. Se se despachasse, ainda o apanhava… era só suportar o tal olhar… um saltinho à Damaia e… sacar vinte euros ao velho para não lhe cortarem o gás…

ESTATÍSTICAS

2011-06-23T15:15:00.000+01:00

São meras estatísticas... Nada que se assemelhe a uma forma de pressão ou rampa de lançamento para eleições. Apenas mera curiosidade, mas dão que pensar... Estes são os números de dois anos de existência deste espaço onde se fala de literatura, cenas do quotidiano, crónica política, pitta shoarma e batatas fritas.. Revelam assim, as preferências dos leitores e a área geográfica de visualização. Não será, pois, de estranhar que o texto mais lido tenha sido a divulgação do trabalho da cantora Simone Guimarães, a atentar no número de visitas proveniente do Brasil e dos Estados Unidos. Já o número de visitas provenientes do Japão só se explica por uma de duas razões: Ou desataram freneticamente a traduzir textos ou têm procurado muitas marmitas para o sushi...

SIMONE GUIMARÃES
13 de Dez de 2010, 4 comentários           970 Visualizações
SE TIVESSE UM TÍTULO CHAMAVA-SE: LETRA M...
7 de Out de 2009, 33 comentários           540 Visualizações
O IMPÉRIO DOS SENTADOS...
7 de Mar de 2009, 32 comentários         305 Visualizações
ENTREVISTA COM LUÍS SEPÚLVEDA
4 de Abr de 2010, 6 comentários            301 Visualizações
ENTREVISTA A RITA FERRO
17 de Fev de 2011, 6 comentários            292 Visualizações
UMA NOITE...
13 de Fev de 2011, 11 comentários          291 Visualizações
BILHETE POSTAL
22 de Set de 2010, 10 comentários           277 Visualizações
LARANJA MECÂNICA...
2 de Jul de 2010, 3 comentários                256 Visualizações
FOSSEM OS LÁBIOS DE CETIM...
23 de Jan de 2011, 10 comentários           238 Visualizações
TRANSPARÊNCIAS II
23 de Nov de 2010, 8 comentários            231 Visualizações

Portugal...........................................................   14 992

Estados Unidos ...............................................    9 453
Brasil ................................................................   5 240
Espanha ..........................................................     2 142
Rússia.............................................................         554
Holanda ...........................................................        311
Reino Unido ...................................................         247
Alemanha ........................................................        222
França ............................................................         121
Japão ..............................................................          76

A CAIXA DE MEMÓRIAS

2011-06-17T23:29:00.000+01:00

De meu mesmo tenho muito pouco… Um relógio a encher-se de horas, duas pilhas de livros para ler, quatro folhas de papel para imprimir, selos, clips, lápis e borracha, conchas, peixes e um aquário de plástico, rifas de quermesse, versos do Pessoa em desalinho, os calções de bombazine da primeira comunhão, a caneta de tinta permanente da quarta classe, o cheiro do arroz doce com canela da minha mãe, uma caixa de memórias para arrumar e o brilho de três estrelas a reluzir confidências num canto do céu, azul escuro e espesso, infinito, do tamanho da saudade de chumbo dos soldadinhos da infância…

DIREITO DE RESPOSTA PINGO DOCE

2011-06-17T16:59:00.000+01:00

Este é um espaço plural de troca de ideias e pensamentos, humor, crónica social e intervenção cívica. Tendo por base este post, dos pepinos Pingo Doce, aqui fica o respectivo direito de resposta:

Esclarecimento sobre etiqueta de pepinos vendidos nas lojas Pingo Doce N/Ref: SA2011/0020977

No Pingo Doce trabalhamos diariamente no sentido de fornecer aos nossos clientes uma solução alimentar de qualidade a preços estáveis e competitivos, e de cultivar com os mesmos uma relação duradoura e de confiança.

Como tal, e relativamente à questão que nos apresentou, temos a informar que se trata de uma fotografia que não identifica a loja nem a data em que foi tirada, pelo que na ausência destes dados não dispomos de uma explicação clara para esta situação.

Tal como por nós comunicado no dia 26 de Maio, entre Abril e Dezembro comercializamos apenas pepino nacional nas lojas Pingo Doce, o qual mantém o mesmo preço, 0,99€, desde há já cerca de dois anos, contrariamente ao valor de 1,29€ que aparece na imagem.

Assim, podemos estar perante um erro humano ao nível das operações, o que é sempre passível de ocorrer quando se têm 361 pontos de venda, e se empregam nas lojas mais de 22 mil pessoas. Mas pode ter também acontecido que, motivado pela "crise do pepino", alguém tenha, por brincadeira ou má fé, decidido fazer uma "intervenção" sobre uma etiqueta anterior a Abril, relativa a pepino importado. Com os dados que temos, é praticamente impossível apurar com rigor o que possa ter sucedido.

No entanto, a Segurança Alimentar e a Verdade na comunicação são pilares fundamentais da Política do Pingo Doce, pelo que se impunha um esclarecimento sobre esta situação.

Uma vez mais agradecemos o seu contacto, pois trabalhamos diariamente para que clientes como o Sr. Luís Bento continuem connosco, e satisfeitos com os nossos produtos e serviços.

Com os melhores cumprimentos do Pingo Doce, contamos continuar a merecer a sua preferência e estamos ao seu dispor para qualquer esclarecimento adicional através da nossa Linha Cliente 808 20 45 45, disponível 24 horas.

Atentamente,

Luísa Martins

(Serviço de Apoio ao Cliente)

PEPINOS PINGO DOCE

2011-06-07T15:59:00.001+01:00

Anda a circular na net... Foto tirada no Pingo Doce "zero de incerteza, zero de preocupação"... É assim mesmo... improviso à Tuga! A origem diz Espanha? Risca-se e emenda-se à mão para Portugal...

E "mai nada" !!

LISBON FOR TOURISTS

2011-05-25T23:59:00.001+01:00

Hoje o escriba não traz um texto literário, sarcástico ou minimamente irónico. Espaço multifacetado de ideias e imagens, o blog bento vai pra dentro pretende ser, também, um espaço de intervenção cívica daí que hoje me tenha permitido este "desabafo"...

Foi assim, numa breve pausa para a "sandocha" do almoço que o escriba decidiu ir à Praça dos Restauradores, a tal que supostamente pretende ser um símbolo da restauração da indepedência do jugo espanhol, para registar o blog na Inspecção Geral de actividades Culturais. Ao chegar, o escriba teve um baque... não pela canícula abafada e doentia, mas pelo intenso cheiro a "mijo" (assim mesmo, em vernáculo e tudo) na zona do elevador da Glória pejado de turistas... De caminho o escriba ainda fez slalon por entre dois espécimes de etnia cigana tentando, com denodo e empenho, "afinfar-le" com uma noz de "chamon" ou um "Tag Heur " verdadeiro que, afiançavam, não era roubado e estaria na posse das suas faculdades e desempenho por inteiro. O registo foi rápido , profissional e simpático apesar da decrepitude do interior das instalações que, diga-se de passagem, estavam sem luz por motivo de avaria... Com o estômago a fazer flexões lá decidiu o escriba atravessar a Avenida da Liberdade em direcção às portas de Santo Antão para petiscar qualquer coisa...Cruzes! O antigo cinema Odeon no estado que a foto documenta, dois ou três bêbados a dormir no chão, dois agentes da polícia municipal a autuar um taxista numa rua pejada de lixo, jornais a esvoaçar, grafittis e o eterno cheiro, nauseabundo, a urinol retardado...

Sinceramente, se já andava falho de palavras e inspiração, também não seria aqui que o escriba arranjaria tema para tertúlia ou texto literário, mas não poderia ficar, de modo algum, de braços cruzados... Cheio de trabalho e com o tempo contado ao minuto, andaria o escriba longe, muito longe de saber ser este o estado de uma zona turística de eleição.

Certamente que, das duas uma: ou o excelso presidente da Câmara Municipal de Lisboa Dr. António Costa se perdeu na verborreia do comício partidário e no intenso trabalho político no conforto aveludado dos corredores do poder, ou se distraíu, por momentos, nas almoçaradas nas esplanadas da baixa, bem regadas, com os seus correlegionários de partido... Uma coisa é certa: para "lixar" a cidade não é preciso mudar o gabinete para as profundezas do Intendente marginal e manhoso, às vezes basta a incúria, o desleixo e o encolher de ombros. Vá lá senhor presidente da Câmara, faça uma pausa na ambição política, coma um Kit Kat e lance mãos à obra! A cidade... e os contribuintes... agradecem...

IGAC

2011-05-25T22:48:00.000+01:00

Finalmente, após tantos interregnos, ausências, avanços e recuos, registei o blog na INSPECÇÃO GERAL DAS ACTIVIDADES CULTURAIS para protecção de direitos autorais. O registo levou-me a descobrir uma zona da cidade em triste convivência com a imundície, a degradação e o desleixo criminoso... traços banais num tosco cartão de visita para turistas...

EPÍSTOLAS

2011-05-09T23:51:00.002+01:00

O escriba tem destas coisas... Por vezes ausenta-se, perde-se, falta-lhe inspiração e regressa sarcástico, mordaz, umas vezes manso, outras vezes atrevido, hoje, simplesmente, doce... A receita de sempre: Simples, mas enredado nas entrelinhas, uma pretensa linguagem poética escorada em termos comuns como comum é a vida na sua simplicidade generosa. Não faltam referências e trocadilhos, memórias e leituras, mas no fim... vence o amor...

Longo, o pedaço em que concedi licença sem vencimento à consciência e à vontade. Num “ (…) país de marinheiros a navegar nas águas insonsas da subserviência” nem a má companhia do Lobo Antunes me diluiu a inércia e a omissão. Só as palavras nos salvaram, laboriosamente esculpidas ou, simplesmente, acocoradas, à laia de pedreiro, a partir pedra , num futuro enviesado e matreiro, abrindo caminho à poética do sobressalto.

“Animula Vagula Blandula”… Esta sim, a par com a tua, uma excelente companhia pela memória, pela delicadeza, pela “tendresse jolie et doux” com que a tua existência me premeia. Não nos vemos e sinto-te por perto, não falamos e oiço-te em silêncio.

Porventura, não vão as nossas cartas beijar a luz do dia com a têmpera das incertezas de Adriano nem passear-se nos corredores vetustos de L’Academie, acima de tudo é pelo desejo e pela necessidade , mais pelo desejo da necessidade de moldar, na plasticidade da palavra, o teu sorriso terno e franco, a firmeza com que escondes as fragilidades, o coração, ainda e sempre, adolesecente, a escorrer da boca e guardar tudo num ponto parágrafo docemente infinito, que te escrevo.

- Impossível! – Disse o orgulho.

- Arriscado! – Disse a experiência.

- Não faz sentido! – Disse a razão.

- Tenta-o! – Sussurrou o coração…

E assim, necessariamente, sussurro-te…

SÃO "SABASTIÃO"

2011-05-09T19:32:00.001+01:00

No país da fantasia só um super-herói, com imaginação, para acertar as contas. Vale a nossa educação judaico-cristã que nos leva a dar a outra face... Enquanto não sai, mais logo, o novo texto, um momento de intervenção inócuo, como inócua tem sido a nossa atitude.

Venha o FMI, a Angela Merkl, o Pato Donald ou o "São Sabastião", mas que venha alguém tomar conta disto!

A gente tem-lhes perdoado e eles não sabem o que fazem...

FOLEIRO

2011-04-28T00:36:00.001+01:00

(Bocas)

Perdido entre uma pausa para KitKat e um parágrafo de sarcasmo e análise social do quotidiano amarfanhado de angústia, tropeçou o escriba na definição, strictu senso, do termo deputado. Consultadas as fontes, bocas, ditos e dichotes, rapidamente se tornou desinteressante tamanha empresa. Quando falta razão ao argumento sobrevive, descarado, o vómito amargo do escárnio trôpego e fácil. Não viria daí mal ao mundo não fora o desiderato, sublinhado a fel, cometido pelos doutos deputados pagos a peso de ouro. Uma legislatura de casos e ocasos, de vernáculo triunfante exibido, galhardamente, na tribuna só poderia terminar “à rasca”, de forma “mansa como a tia” surripiando gravadores de jornalistas incómodos, numa tremenda falta de imaginação digna do mais elementar grau educacional de burgesso da quinta casa. Simular chifres em plena Assembleia e virar costas, ostensivamente, ao adversário com um sorriso escarninho não necessitará, porventura, da ajuda do Dicionário Michaelis de sinónimos para se perceber ser um acto foleiro, fatela, fanhoso e bacoco. Assim sendo, e depois do precedente aberto pelo “lello” mais fraco da cadeia política, poderemos dizer, com toda a propriedade que, foleiro, foleiro é um deputado esmifrar três mil euros mensais, mais ajudas de custo, mais prémios de presença, mais kilómetros, portátil e blackberry, diuturnidades e subsídio de refeição do erário público para, infantilmente, se entreter ao insulto recíproco no facebook… Um mero cheirinho de ordenado mínimo mais passe da Rodoviária Nacional bastaria. Assim, de forma redonda, baixavam o redondo profundo e galopante do déficit que eles, criminosamente, criaram…

DIAS DA MÚSICA EM BELÉM

2011-04-16T14:44:00.000+01:00

É bom ver que, afinal, os portugueses não esgotam apenas a paciência com a inepta classe política que, através de piruetas e malabarismos, conduziu o país para uma situação de bancarrota que não ocorria desde 1892. Também esgotam concertos nos Dias da Música no Centro Cultural de Belém. Sol, muita cor, muita música, gente, ateliers, oficinas, concertos e um toque de inspiração para umas palavrinhas dispersas... em breve...

ENTREVISTA COM JOSÉ EDUARDO AGUALUSA

2011-04-15T00:18:00.001+01:00

De volta às entrevistas com uma personalidade marcante na literatura lusófona, dono de um curriculum invejável e, ao qual, estamos gratos pela generosidade das suas palavras.

José Eduardo Agualusa [Alves da Cunha] nasceu no Huambo, Angola, em 1960. Estudou Silvicultura e Agronomia em Lisboa. Os seus livros estão traduzidos para mais de vinte idiomas. Também escreveu várias peças de teatro: "Geração W", "Aquela Mulher", "Chovem amores na Rua do Matador" e "A Caixa Preta", estas duas últimas juntamente com Mia Couto.

Beneficiou de três bolsas de criação literária: a primeira, concedida pelo Centro Nacional de Cultura em 1997 para escrever «Nação Crioula », a segunda em 2000, concedida pela Fundação Oriente, que lhe permitiu visitar Goa durante três meses e na sequência da qual escreveu « Um estranho em Goa » e a terceira em 2001, concedida pela instituição alemã Deutscher Akademischer Austauschdienst. Graças a esta bolsa viveu um ano em Berlim, e foi lá que escreveu « O Ano em que Zumbi Tomou o Rio». No início de 2009 a convite da Fundação Holandesa para a Literatura, passou dois meses em Amsterdão na Residência para Escritores, onde acabou de escrever o romance, « Barroco Tropical ».

Escreve crónicas para a revista LER. Realiza para a RDP África "A hora das Cigarras", um programa de música e textos africanos. É membro da União dos Escritores Angolanos.

Distinguido com vários prémios realçamos aqui o prémio de "Ficção Estrangeira", promovido pelo diário britânico The Independent em colaboração com o Conselho das Artes do Reino Unido pelo livro O vendedor de passados tornando-se o primeiro escritor africano a receber tal distinção

1- Em Fronteiras Perdidas, no conto Mistérios do Mundo, Sebastião afirma: “Não queria que me julgassem seu amigo – Santo Deus, uma cobra, e com asas! Ninguém imagina os mistérios do mundo!” Considera ser este o “leit motiv” da literatura? Imaginar os mistérios do mundo?

Imaginar e reflectir sobre eles. Escrevo para melhor compreender o mundo. Leio muito pela mesma razão.

2- A literatura e, em última análise, a cultura, identifica-se com um certo conceito de institucionalização. Sendo o ofício de escritor um acto solitário e de explanação de ideias próprias e de uma visão particular do mundo, de que forma se poderá o escritor defender dessa institucionalização? Dessa força que se opõe ao pensamento individual?

Escrever exige uma certa irresponsabilidade. Já disse isto noutras ocasiões. Acredito na literatura enquanto paixão, e, nesse sentido, enquanto atividade cuja própria natureza pressupõe uma feroz independência de espírito.

3- “(…) tendo deixado de ver as estrelas – tendo deixado de se confrontar, todas as noites, com o ilimitado, o infinito,(…) os homens perderam a humildade e com a humildade perderam a razão. Fortunato, nu,(…)achou que aquilo fazia sentido: - compreendi de repente a tremenda desimportância da minha nudez.” Será a escrita um dos caminhos para nos despirmos e vermos as estrelas?

Sim, como disse antes, a escrita ajuda a ver.

4- Durante alguns séculos foi à literatura que se confiou, quase exclusivamente, a expressão do pensamento, dos valores e da estética, tornando-se o escritor um juiz face às outras artes acessórias. Hoje, com a globalização e opoder da imagem e do espectáculo, a literatura, e emúltima análise o escritor, não corremo risco de obter um papel subalterno? De não ser ouvido? Ou, pelo contrário, o seu papel é agora mais importante e mais necessário?

Todas as formas de arte constituem vias de diálogo, portanto de debate e pensamento. A literatura é apenas uma delas. Continua tão urgente como sempre. Nada a substitui.

5- Uma última pergunta bem mais suave: Serão os portugueses uns Estranhões e Bizarrocos ?

Nesse meu conto para crianças estranhões e bizarrocos eram seres de fantasia, impossíveis na natureza, e saídos da imaginação de um criador de inutensílios. Há estranhões e bizarrocos em todos os países. Chamam-se poetas.

ONE NIGHT

2011-04-04T22:56:00.001+01:00

Retornamos a este texto pela beleza, pela escrita que não tem fronteiras de língua e pela justiça da soberba tradução...

Softly, anchored in the greatness of the word, love came.

"I love you" ...

Graphic, powerful, stripped, giving itself generously like a promissory note without retirement or protest, to remind them of the simplicity of things and they rolled, contemplating them so lined up, challenging them to measure the geography of desire where both were consumed, not as far as he seemed not as close as they desired by guessing the manners, the looks, the scents of bodies and the bittersweet compulsion of sex ...

To hell with the world, the conventions and the time to flee in their awake! Love was thus a long history of patience to leaf through the next chapters, with attendance. He, seething, pretending to be simple, to give himself completely without remorse, a gift, an exchange without receipt or invoice in joyful living and the hustle and her trying to catch him in the brief dash strokes in a short sketch where briefly, the body had spent the night, but the heart stayed a lifetime...

EL AGITADOR DE CONCIENCIAS

2011-04-04T10:10:00.000+01:00

Uma entrevista e um texto generoso sobre o escriba no portal do BBVA Espanha....

04-04-11

Destacado de la semana

Luis Bento, el agitador de conciencias

Luis Alberto Bento es un lisboeta que desarrolla su labor en la Unidad de Apoyo al Cliente Interno (UACI) en BBVA España y Portugal sin descuidar el gran amor de su vida, la literatura. Escritor polifacético donde los haya, Luis no renuncia a casi ningún género literario y aprovecha las nuevas herramientas digitales para la difusión de su obra. En su curriculum literario destacan la publicación de un libro de crónicas costumbristas en Internet, ‘Lusitânia Online’, colaboraciones asiduas con la revista cultural ‘Lusofonia Nova Águia’ y el lanzamiento de su nueva novela, ‘Verde Código Verde’.

La necesidad de escribir y el interés por la literatura se manifestaron en Luis a una edad muy temprana. Después de haber devorado una infinidad de volúmenes literarios sin discriminar géneros ni estilos, Luis Bento decidió dedicarse a las Letras y se graduó en Lenguas y Literaturas Modernas. Sin embargo, el destino y la casualidad hicieron que cambiara el rumbo de su carrera que, desde 1991, se ha desarrollado en la sede del Banco en Portugal. En todo ese tiempo, Luis ha sido incapaz de resistirse al ‘gusanillo’ de la escritura, que con el paso de los años se ha intensificado, siendo sobre todo la necesidad de relatar e intervenir en la realidad social lo que precipitó su regreso a la pluma.

Una pluma en sentido figurado, ya que Luis ha sabido sacar provecho de las nuevas herramientas del mundo digital, y ha hecho del blog su medio de cabecera para la difusión de sus relatos, crónicas y ensayos. Su primera obra publicada, ‘Lusitânia Online’, es precisamente, una recopilación de sus crónicas en formato digitalizado que puede descargarse a través de Internet desde cualquier parte del mundo. Un acceso ilimitado que sedujo a Luis desde el primer momento: ”Internet ha democratizado el acceso a la escritura y a la edición, un mundo tradicionalmente muy cerrado, que gracias a estas herramientas pone en contacto a personas de diferentes realidades sociales y profesionales y da voz a un pensamiento popular cada vez más crítico y participativo”.

Sin embargo, su inmersión en el mundo 2.0 no conlleva una renuncia a la literatura más sesuda y comprometida. Por el contrario, Luis se define como un ‘agitador de conciencias’ y en la medida de lo posible, trata de ubicar sus relatos y sus crónicas en la realidad social portuguesa. Como los fados, sus historias hablan del drama de lo cotidiano, de la fútil lucha contra el destino, siempre con un trasfondo moral y un final inesperado, que el autor sazona con un tono deliberadamente irónico y sarcástico. Una escritura realista y reflexiva que sigue la estela de sus grandes referentes lusos y españoles, entre los que destaca a Miguel Torga, Lobo Antunes y a Don Miguel de Unamuno.

Ahora, tras haber publicado su serie de crónicas y haber realizado diversas colaboraciones con la revista ‘Lusofonia Nova Águia’, prepara la edición de su primera novela, ‘Verde Código Verde’, un retrato crítico y costumbrista de la sociedad portuguesa que se desarrolla paralelamente en dos periodos históricos, la época revolucionaria y el presente actual. Mientras aguarda su publicación, colabora con un escritor compatriota afincado en Estados Unidos en un proyecto literario de gran envergadura, al tiempo que sigue entreteniendo y ‘agitando’ las mentes de los internautas a través de sus bitácoras. Una causa que Luis Bento considera intrínseca a la propia escritura: “El escritor puede y debe ejercer su influencia en un mundo que muta a una velocidad vertiginosa. No podemos limitarnos a los valores estéticos, debemos usarlos para defender las grandes causas; porque sin literatura de causas no tenemos pensamiento crítico”.

Para conocer más sobre la obra de Luis Bento, puedes consultar su blog.

BOOK - A REVOLUÇÃO TECNOLÓGICA

2011-03-31T23:21:00.000+01:00

E o escriba está de regresso! Apenas o excesso de trabalho e um ou dois projectos aliciantes o afastaram deste espaço. Agora que sopram ventos de revolta... comecemos com esta verdadeira revolução tecnológica! Outra, a literária, já está em marcha...

SENTIR-SE EM CASA

2011-03-08T12:06:00.002Z

No dia internacional da mulher, um texto a visitar... de novo...

Castelo Branco, ferrarias, interior profundo de Portugal 1964,

A mãe berrava em tons agudos que espantavam os animais no palheiro. Epidural era um termo que distava trinta anos de calendário. Ia tê-la ali, naquela cama desconchavada com uma malga de água quente e a ajuda de duas vizinhas com mais buço que dentes na boca. Bébé no mundo, cordão cortado com tesoura romba e de pontas ferrugentas, daquelas que serviam para tosquiar as ovelhas e pronto! Nascera!

Mal tivera tempo de abraçar a sua menina. A única frase de parabéns que ouvira do marido, seca e apressada ,prendia-se com a janta:

- “Vê se te alevantas! Tenho fome! Preciso comer e deitar cedo que amanhã vou pra trás do Tojal, bem cedo, ajudar o chico na Eira”…

E assim dera à estampa, a menina Olinda Botelho, no meio de uma caderneta amachucada com cromos amarelecidos. A mãe, finara-se semanas depois após luta desigual com uma infecção interna. Olinda fora recolhida por madrinhas, amigas, vizinhas, tios, primos e assim saltara os anos e a escola em casas alheias. Aos doze, o pai achou que estava em boa idade de trabalhar e assegurar a lida da casa. Fora a primeira vez que conhecera a sua casa… amontoado de xistos com reboco envergonhado, móveis a pedir licença pela inexistência, tectos de cozinha mascarrados e a pedir limpeza desde o Eça de Queiroz… não esmorecera…era a sua casa! Com o tempo tornou-se moça viçosa, roliça de carnes, prendada e esperta. O rol de qualidades despertara as vontades e cobiça do Manuel Zarolho.

“Quem casa quer casa”… pois… a muito custo deixara a casa paterna para viver com o marido. De início, encaixara na gaveta do esquecimento os modos ríspidos , a voz entaramelada e o hálito fétido do álcool, mas breve, breve, experimentaria a mão pesada do dono pelos motivos mais fúteis em ritmo cada vez mais intenso e constante. Farta do amor pautado pela lambada e insulto, entornou-se-lhe a água do caldeirão no dia em que, grávida de três meses, fora premiada com mais manifestações do seu carinho doméstico:

- E pára de choramingar! Dás-me azia no estômago! Vai mas é preparar a janta minha porca! Tás na minha casa... fazes como eu quero!

Não! Não era porca porque os bácoros comiam a tempo e horas eram bem tratados e não levavam paulada…

Manuel Zarolho fora ao palheiro, no alto do barranco mesmo a espreitar as margens do rio Ocresa, buscar feno para os animais. Olinda Botelho, toldada pela raiva e pelos anos de servilismo e impotência não pensou duas vezes: dirigiu-se à adega, levantou as sacas das cebolas e tirou a espingarda guardada debaixo do estrado. Rapidamente voltou à cozinha e, por detrás das latas amolgadas de farinha e arroz, sacou dois zagalotes da caixa de cartão que estava aberta. Desatou a correr na companhia de papoilas e calhaus e assim que o viu mesmo antes de chegar ao barranco gritou-lhe:

- Manuel! Ò Manuel! Olha pra mim malvado!.. que lá pró inferno que é pra onde tu vais…não te vais esquecer da minha cara!!

Um bando de pássaros debandou do alto da copa duns quantos pinheiros após o estrondo… Olinda pousou a espingarda junto ao corpo inerte e voltou para casa. Sentou-se no banquinho de cortiça e sacou dum bocado de pão, duma navalha e da chouriça cortada sobre o prato em cima da mesa. Aliviada, mais repousada, escorada na vingança e com o remorso a léguas de distância, comeu uma bucha de pão com chouriço e então sim… sentiu-se em casa…

E O POVO PÁ?

2011-03-06T13:34:00.000Z

"Georges anda ver o meu país de marinheiros a navegar nas águas insonsas da subserviência resignada."

António Lobo Antunes, in Memória de Elefante, 1979

RUA DE CEUTA - LINDA A VELHA

2011-02-24T23:50:00.003Z

Perdoem-me aqueles que hoje esperavam um texto literário...à falta dele, deixo-vos o sarcasmo da crítica contundente e bem afiada, de um mail, por mim enviado, à Junta de freguesia de Linda-a-velha...

Rua de Ceuta Caixa de entradaX

Responder

luis bento para .geral

mostrar detalhes 23:09 (há 29 minutos)

Exmo. Senhor Presidente da junta de freguesia de Linda a velha Carlos Jorge Santos de Sales Moreira

Há quarenta e seis anos que me reconheço como frontal e directo e pugnando por uma réstia de justiça que há muito se tresmalhou neste sítio mal frequentado que, em termos de honradez, já pouco tem a ver com o condado Portucalense e com os seus heróis, não posso, por isso, deixar passar em claro a situação deplorável em que se encontra a freguesia de Linda-a Velha nomeadamente, no que à manutenção e protecção do património urbanístico e de arruamentos diz respeito. Se achar que estou a escrever depressa de mais ou usando termos , porventura portadores de alguma dificuldade de compreensão, faça V. Exa. uso da sua voz alertando-me para o facto, pois não é do meu timbre ou carácter ser insultuoso ou arrogante impedindo os demais do uso da palavra ou da compreensão dos argumentos.

Pois bem, com criminalidade à solta na nossa freguesia reflectindo-se nos assaltos a viaturas, nos grafitis expostos sem freio ou controlo, nos pequenos furtos por esticão , sabendo nós que a polícia da freguesia tem apenas (operacionais) tantos carros como os dois dedos com que carrego furiosamente as teclas desta missiva e que, dos escassos agentes da autoridade, dois se encontram a fazer gratificados no Pingo Doce e no Minipreço, a acrescer a tudo isto, deparamo-nos agora com um atentado e uma enorme falta de respeito para com os residentes da freguesia. Perto das eleições autárquicas foi a Rua de Ceuta repavimentada quando, um sem número de artérias se encontrava sem manutenção e em pior estado de conservação. Passados trinta dias, a rua apareceu esburacada, esventrada e outros advérbios terminados em Ada, tendo, novamente, a freguesia mandado atapetar o que já tinha sido atapetado. Pasme-se! O zelo e o rigor do trabalho, mais uma vez, não constava do manual de ética e qualidade , pelo que, a estrada ficou ainda pior, conforme documenta a foto ou o imenso album fotográfico que terei o maior prazer em enviar a v. Exa.

Venho por isso, na qualidade de representante do povo, questionar o senhor Presidente da junta, na qualidade de mandatário e servidor dos interesses desse mesmo povo…

1º A obra foi paga das duas vezes em que foi realizada? Se foi…porque não foi exigida a imediata reparação e regularização de um trabalho mal executado “Ab initio” (caso Vexa. Não saiba…isto é Latim…) Se foi paga e exigida a reparação, que pressupostos ou argumentos apresentou a empresa para não a fazer? Sem querer ser insultuoso ou insinuante, gostaria de saber se, porventura, existirá algum grau de parentesco (tios, cunhados, primos ou enteados) entre as várias partes contratantes. Pois só assim eu entenderia que V.Exa. não quisesse molestar a empresa que tão mal executou a obra e que ainda se encontra por finalizar.

2º Faltou dinheiro para a tranche final do pagamento da obra? Pois sendo esse o caso também teria o maior prazer em enumerar a V.Exa. uma série de actividades onde poderia poupar e escusar-se ao vexame de assistir ao espectáculo de uma rua saída da Guerra da Líbia…

3º Porque diabo continua ainda a Parques Tejo a cobrar estacionamento? Estacionamento de quê? De carros em pavimentos esventrados com as linhas sumidas e onde, diariamente, os mesmos ficam danificados pelo levantamento da gravilha?

4º Gostaria de saber de que forma vai V.Exa. proceder ao pagamento dos prejuízos na minha viatura?? Fá-lo-á por cheque? Crédito em conta? Diga-me rapidamente porque , infelizmente, à semelhança da Parques Tejo, não tenho a mesma paciência para esperar o pagamento, nem tenho alma de Madre Teresa de Calcutá…

5º No mínimo, peça à rapaziada dos camiões do lixo para não andar a alta velocidade , às duas da manhã, pela rua de Ceuta abaixo…é que com isso, levanta, poeiras, pedras, gravilhas, etc. provocando danos nas viaturas estacionadas.

6º e último… Numa época em que, em Portugal, tudo funciona à base das caixas de robalos e das licenciaturas datadas aos domingos via fax, seria bom que nos entendêssemos como cavalheiros e que entendêssemos uma coisa: Eu sou um residente na sua freguesia e um representante do povo, o senhor é um servidor dos interesses dos seus…”fregueses”. Assim sendo, ficarei a aguardar resposta comunicando-lhe, desde já, que o teor deste mail foi, neste momento, publicado no meu blog: http://bento-vai-pra-dentro-bento.blogspot.com que, por acaso, até tem bastante visibilidade em Portugal e no Brasil. Não pretendo, com esta atitude, exercer qualquer tipo de pressão sobre V.Exa. mas, dado que até ao momento ainda não se lhe ofereceu conveniente dar resposta a outras missivas sobre o mesmo teor de outros residentes, achei que este seria o modo perfeito para que V.Exa. acordasse da profunda letargia em que se encontra adormecido. Que fique também claro que, a ausência de resposta por parte de V.Exa. quer por mail, quer através de comentários no blog, elevará o fervor e o empenho com que, reiteradamente, tornarei a escrever a V.Exa. e constituirá, sem a menor sombra de dúvida, um silêncio revelador e constrangedor por parte de V. Exa.

Atentamente

Luís Bento

Responder Encaminhar

ENTREVISTA COM RITA FERRO

2011-02-17T23:09:00.003Z

Estávamos em 1991, quase, quase… a terminar a faculdade quando veio parar, às minhas mãos, uma edição do Círculo de Leitores de O Vento e a Lua… Tinha um teste de Latim na manhã seguinte, cadeira que trazia em atraso desde o segundo ano. Para bem dos meus pecados não resisti a folheá-lo . Duzentas e cinquenta e três páginas, das quais, li sôfregamente cento e oitenta e quatro. Deitei-me às quatro da manhã, fui fazer o teste às nove e, mal saí da sala, devorei as restantes até ao fim. A partir daí fui sempre acompanhando a sua escrita, rendido, a meio caminho entre o fascínio e a devoção. A sua escrita, solta, mordaz e irreverente não deixa margem de manobra à indiferença. Recentemente encontrei-a no seu blog Acto Falhado onde mantém uma tertúlia permanente sobre o nosso quotidiano. Uma razão a acrescer a tantas outras para não lhe perder o rasto. À pequena biografia retirada da net, resta-nos apenas deixar as perguntas a que Rita Ferro amavelmente acedeu a responder e dizer que, naquela manhã, acabei por conseguir passar a Latim…

Rita Ferro nasceu em Lisboa em 1955.

Estudou Design e Marketing, exercendo funções de direcção e consultoria em diversas empresas, na área da publicidade. Foi professora no IADE e colabora regularmente na imprensa, rádio e televisão.

Iniciou-se na escrita em 1990 com o romance O Nó na Garganta, arriscando um novo tipo de escrita feminina – sensível, intimista e geracional – que, tendo obtido um estrondoso sucesso e revolucionando o mercado literário português, conheceu inúmeros seguidores. Hoje, tendo já transcendido as questões femininas, ou não se esgotando nelas, distingue-se por uma técnica de narração mordaz e cativante, de grande versatilidade, tanto no épico urbano de Os Filhos da Mãe como no realismo fantástico de O Vento na Lua.

Entrevista Luís Bento

Bento-vai-para-dentro

14/2/2010

1- “(…) movida por uma curiosidade insaciável, Pompeia encetava então um fantástico percurso de nómada, cruzando o seu destino com múltiplas personagens (…) o velho irlandês (…) que procurava saciar com bolos a sua fome de afecto”

Extrapolando, poderemos afirmar com segurança ser esta a função do autor? Encetar um percurso nómada por entre palavras e personagens saciando afectos à medida dos parágrafos?

(risos) A pergunta é difícil, sabe? É como pedir à centopeia para explicar como se move – preocupada, troca os movimentos e cai. Não sei, Luís. Não sei mesmo desmontar o processo. Sei que há dois tipos de escritores: os que fazem esqueleto prévio, desenhando minuciosamente as personagens e a história, e outros, como eu, que se sentam, pousam os dedos no teclado e se limitam a seguir o som da flauta. Mas o termo nómada ajusta-se a mim: sou um ser errático, na vida e nos livros, e aventuro-me sempre por caminhos que não conheço, ou seja, não me afeiçoo a nada no livro, estou sempre disposta a abandonar um caminho e a tomar um atalho para agarrar uma ideia que me chegou à cabeça e me empurrou violentamente noutra direcção, como num ciclone. Por vezes, chego ao fim do livro sem saber como terminá-lo, mas a resposta vem sempre: acordada ou a dormir. Quanto a saciar-me não é exactamente o termo. Vou puxando um cordel que puxa as memórias, as quais, por sua vez, puxam as emoções. Mas é um processo frio, desapiedado, cruel: olho as palavras que escrevo sem o menor derriço. Quase como um aluno com um atraso mental que quer passar de exame e eu estou ali, pronta a chumbá-lo, sem coração. De resto, é como quem toca de ouvido.

2 – Em, “O vento e a lua” a descrição brutal do ambiente de miséria em que Pompeia é gerada contrasta largamente, com a mestria de uma narrativa que nos conduz ora com amargura, ora com doçura e suavidade permitindo-nos levar para uma multiplicidade de escritas, gestos e sons, muito para além das imagens e cânones convencionais. Seguiu alguma das “receitas” sobre a arte da narrativa ou, pelo contrário, pretendeu fazer uma ruptura e seguir um novo caminho na descoberta e exposição do corpus literário?

Não, Luís, lembro-me de ter fixado apenas dois conselhos dos meus: a minha avó poetisa disse-me «a simplicidade resulta» e o meu pai escritor «escreve o livro até ao fim e depois deita fora metade». Não sei se os segui, porque sou rebelde a seguir conselhos, ou melhor, não é rebeldia é não poder ser se não eu. Nem na vida peço conselhos, quase nunca peço conselhos. Aproveito os meus recursos naturais, sigo o instinto. Não sei se é mau se bom, mas é como lhe digo.

3 – “ O vocabulário, grande recurso da cultura, é o inimigo do pensamento. Quanto mais aumenta mais ele se vê embaraçado – embaraçado por móveis pesados e fixos, por corpos mortos – e privado do seu espaço” (Jean Dubuffet) Concorda com esta afirmação? O Excesso verborreico conduz à atrofia do pensamento cabendo ao autor a domesticação das palavras?

Hoje em dia, sim. No livro que escrevo neste momento, e é biográfico, o preciosismo lexical deixou de me preocupar e a despedida fez-se sem lágrimas (risos) E penso que sim, que foi uma evolução. Um pouco como os escritores que têm de saber desenhar um corpo humano para se permitirem a fazer um risco numa tela em branco. Já superei essa prova, sinto isso. Repare, só agora me apercebi desta mudança, evolui-se sem se dar por isso e sem sequer apascentarmos esse sonho, sem sequer ser um sonho – é um estado a que se chega, um novo nível. O vocabulário não me interessa tanto, procuro agora formas mais enxutas de falar para que a narrativa sobressaia mais do que o estilo. Quanto ao excesso, penso que não conduz à atrofia do pensamento, mas distrai o leitor do recado que se quer passar. Tornei-me muito mais económica no estilo, muito mais, e espero que isso obedeça a uma maior maturidade e que essa maturidade se transcreva no livro. A ver vamos, é cedo para falar.

4 – “ Sexo na Desportiva “é uma recolha das suas criações de maior êxito em A Bola e no Correio da Manhã, escritas entre 2005 e 2006, juntamente com alguns inéditos.São textos sobre encontros e desencontros amorosos, onde não escapa o sexo. E o seu leitor? Não escapa a quê?

O meu leitor, o leitor daquele livro, não escapa a rir-se se tiver o mínimo de sentido de humor. São micro-histórias com piada, cada uma sobre um desporto diferente, parte delas ousadas. Não me censurei nos temas, mas tive cuidado em preservar o bom gosto. Escrever sobre sexo estabelece esse desafio e permite esse exercício.

5- Uma questão assassina: Será o famoso bloqueio de escritor o tal… “Grau zero da escrita” ?

Não, e ainda bem que pergunta. O bloqueio sucede tanto aos que estão no grau máximo como no mínimo, indiferenciadamente. A mim, esse tipo de apagão de ideias nunca ocorreu. Mas tenho outro tipo de bloqueio que é igualmente exasperante: a falta de vontade. Nunca ninguém fala disto e acontece muito aos artistas. Há livros que não querem ser escritos, o meu pai vivia a contrariar os dele. Anunciou uma trilogia cujo nome não interessa agora, mas só conseguiu entregar os dois primeiros volumes. Lutou com aquele bloqueio anos e morreu sem conseguir terminá-lo. Às vezes há uma recusa interior muito funda que não se compadece com nada, nem com a necessidade económica nem com as exigências contratuais. Uma musa caprichosa e malcriada que o artista tem de aturar. Os outros chamam-lhe preguiça, mas não é. Funciona como um travão: «poderia escrever, mas não sinto vontade.» É tramado. (risos)

UMA NOITE...

2011-02-13T04:38:00.000Z

Surgia assim, de mansinho, o amor apenas escorado na grandeza da palavra.

“Amo-te”…

...Assim gráfico, poderoso, desnudado, oferecendo-se generosamente sob a forma de letra sem direito a reforma ou protesto, a lembrar-lhes a simplicidade das coisas e eles, esmagados, contemplando-as assim, alinhadinhas, desafiando-os a medir a geografia do desejo onde ambos se consumiam, não tão longe quanto parecia nem tão perto quanto desejavam, adivinhando-se as formas, os olhares, os cheiros a compulsão dos corpos e o travo agridoce do sexo...

Ao diabo com o mundo, as convenções e o tempo a fugir à sua passagem! Amar era assim, uma longa história de paciência a folhear nos próximos capítulos, com assiduidade. Ele, em ebulição, a pretender-se simples, a dar-se por inteiro, sem remorso, numa dádiva, numa troca sem factura ou recibo em alegre convívio e atropelo e ela a apanhar-lhe o traço em breves pinceladas num curto esboço onde, por breves instantes, o corpo passara a noite, mas o coração hospedara a vida inteira…

FORTUNE COOKIES

2011-02-09T22:58:00.000Z

Nem de propósito... com o tempo contadinho à migalha... olha o que me saíu, hoje, num biscoito da sorte...

Pois...

FOSSEM OS LÁBIOS DE CETIM...

2011-01-23T00:32:00.000Z

Fossem os lábios de cetim e o beijo deslizaria, mudo, pelo corpo inteiro, teimoso e inquieto, em busca de entregas e segredos devorando o caminho com malícia, ganhando o mundo e arredores em fragmentos de memória. O tempo, errático, a esgueirar-se com a leveza da borboleta,e ela, mostrando-se mais forte do que supunha, oferecendo o sorriso a quem lhe provara as lágrimas.

Os braços, generosamente abertos, cuja solidez derretia na existência adormecida , apontando as fragilidades do amor. Na alma, a liberdade, no coração a propriedade.

TEMPO REVISITADO

2011-01-22T23:27:00.000Z

Desde que inventaram a roda o mundo não parou mais... Então, tornemos a visitar este texto e aproveitemos a oportunidade para parar um pouco...

Ainda a mãe se encontrava prostrada na maca da ambulância berrando de dor de parto e já ela lhe esgadanhava as coxas metendo a cabeça de fora, ávida de ganhar o mundo. Nascida antes de tempo, com pressa de atingir a perfeição, tudo na sua vida fora uma olimpíada sem obstáculos. Dispensara as primeiras letras porque as segundas, trouxera-as com o cordão umbilical. Clássicos, modernos e assim-assim; contas, números e rabiscos foram segredos breves e acelerados, desvendados de forma esparsa e apressada. Faculdade, emprego, administração, adormecer em Londres, almoçar em Paris, jantar em Madrid, reuniões, accionistas e congressos... Foram degraus esgalhados a quatro e quatro numa escalada vertiginosa rumo ao sucesso, num sprint a contra relógio sem tempo para olhar para trás.

- “Não casas mulher?... Não tens filhos?... Vamos ao teatro?... Cinema? Um cafezinho?”- A tudo respondia com uma leveza insustentável:

- “Não tenho tempo!”

Até que um dia, por volta dos quarenta, numa curva da vida sem travões, durante uma viagem de carro com destino aos negócios, numa ultrapassagem com erro de cálculo foragido às leis da física vira, de repente, aquela luz frontal… A mesma que a encadeava agora vinda do tecto e iluminando todas aquelas batas brancas. Sentia frio, muito frio. Uma dormência letal no seu corpo banhado a hemorragia por dentro… Ao longe e de forma esbatida, ouvia murmúrios e o fraco tremeluzir do gráfico… E aquela luz… Aquela luz que a ofuscava… Se ao menos conseguisse fechar os olhos…

Então, de repente, de segadeira em punho, surgindo do meio do nada, esquálida, gélida e envolta no seu manto lúgubre surgiu a morte com o indicador espetado indicando-lhe que a seguisse…

"Que não… Que não ia, tinha muita coisa para fazer… Holdings para vender, contratos para assinar, posições para assumir"…

- "Piiiiiiiiiiiiiiiiii"… - O alarme sonoro e os acenos de cabeça foram a pedra de toque para desligar a máquina e apagar, finalmente, aquela luz…

A morte apontou-lhe o dedo de novo insistindo para que a seguisse…

- Não! Não me leves ainda! Deixei tanta coisa por fazer… Dá-me tempo…

Meneando a cabeça para a esquerda e para a direita, num movimento lento e sentenciador, a morte inclinou-se e com uma leveza insustentável proferiu:

- Desculpa! Não tenho tempo…

SE FOSSE HOJE...

2011-01-04T00:15:00.001Z

Mark Kostabi

Se fosse hoje, virava o mundo ao contrário. De um lado as coisas boas, os sonhos, o sorriso e o olhar, do outro, as coisas más, os excessos e as mágoas. No meio, aquela sintonia doce e lenta a tomar conta de ambos, ainda que distantes, ainda que frágeis, apesar de erros e mal-entendidos. Deixaria o destino correr no reflexo das palavras dividido entre o peso da sintaxe e a ternura da memória, sem vergonha ou rebuço, voando longe, na carícia e no beijo, escorrendo desejos e promessas procurando, sôfrego, o amor…

AJUDEM A JÓ CANEÇAS !

2011-01-03T21:53:00.000Z

Ajudem a senhora a encontrar um sentido para a vida... e a atingir o nirvana. Bem aventurados aqueles que ajudam os pobres... de espírito...

UM BURACO PARA NOS ESCONDERMOS...

2010-12-31T19:22:00.001Z

"DESCOBERTA NOVA CRATERA EM MARTE"...

Das duas uma: Ou descobriram um novo buraco no BPN ou se o novo ano não correr bem... Sempre temos onde nos escondermos...

FELIZ 2011 !!

VIVAM OS BANCOS!

2010-12-27T20:16:00.000Z

"Um banco é um estabelecimento que nos empresta um guarda-chuva num dia de sol e o pede de volta quando começa a chover"...

(Robert Frost)

Hum... E em 2011 vai chover taaannntooo...

BOMBOCAS

2010-12-24T12:39:00.001Z

Esporadicamente, nesta época, ainda recordava uma certa noite em que lhe parecera reconhecer a voz do progenitor quando, o suposto Pai Natal, chegou encontrando-se o escriba ainda acordado. Vão longe esses tempos, em que qualquer embrulho colorido, por si só, encerrava a magia de um sorriso, sem escolhas ou amuos. O menino Jesus cresceu, distraiu-se, diluiu-se na fava do bolo-rei, na “fona” das compras e na extensão do limite de crédito , doloroso como pregos de um crucifixo carregado pela vida fora. Não. O escriba não vai ser mais um a escrever sobre o Natal, essa época pródiga em SMS’s postais, estrelinhas e bolinhas coloridas, jantares e beijinhos. Se Deus existe e nos deu o fardo e a força para o carregar, ou se não existe e andamos no mundo por nossa conta e risco, então, de uma forma ou de outra, andamos a fazer muito mau trabalho… Que seja, pelo menos, um período de reflexão e de recordação de bons momentos. Deixo-vos com um deles… O meu conto de Natal…

"A menina pegou nas bombocas e foi com o avô no comboio ao circo."

Era este o Natal da sua infância, entalado entre a memória de um anúncio de televisão e a mãe que fazia filhozes num alguidar enquanto o bacalhau cozia em lume brando.

Salvavam-se as filhozes ! Entre os tostões da avó e as peúgas da tia, só o diabo insistia em oferecer camisolas de gola alta que picavam no pescoço "como o caraças", ásperas por natureza e feitio. O melhor vinha depois. No sorriso sereno e generoso do padrinho com um bolo-rei do tamanho do mundo e uma "lembrança" para comprar a prenda.

Feitos os trabalhos de casa, acabavam-se as férias e, com elas, o cheiro de rosmaninho e madressilvas que partia com a avó no regresso à terra.

As estrelas perguntavam-lhe se tinha algum recado para o Pai Natal. Tinha! Sim! mas ele próprio lho daria. Afinal de contas, o Pai Natal havia de ser aquele gajo de barbas com a testa colada à montra da mercearia a dizer:

- Bombocas? Não há mais! São para mim!...

MEMÓRIA A PRETO E BRANCO (REVISITADO)

2010-12-22T01:39:00.000Z

E enquanto não aparecem palavrinhas novas, fiquemos com as velhas numa viagem pela memória a preto e branco. Um texto velhinho... Dezembro de 2009...

Preto e branco, assim estampado em grossa letra de imprensa na prata mágica do chocolate, sucedâneo das melhores marcas “à venda nas casas da especialidade”, que a mãe lhe comprava, numa memória longínqua, enrodilhada em café torrado e feijão branco a granel, na mercearia do senhor Rodrigues, encravada num prédio a cair de podre no declive acentuado da General Taborda, para as bandas de Campolide onde hoje funciona um banco, lembrava-lhe, com clareza, o gesto rotineiro do senhor Rodrigues ao balcão. Após as compras, sacava do rectângulo carcomido de madeira com uma mola a prender meia dúzia de folhas amarelecidas e enroladas onde assentava, no rol, as dívidas, os calotes e a vida da vizinhança penhorada de remedeio omnipresente. O melhor de tudo era quando o senhor Rodrigues oferecia um chupa daqueles coloridos , aos montes dentro dum boião enorme de vidro com tampa vermelha, embrulhado no cinismo das parcelas amontoadas a eito no rol. O chupa sabia a ginjas mesmo sem nunca as ter provado. Outro gesto rotineiro numa praxe instituída, eram os vinte e cinco tostões que a mãe dava sempre ao homem em cadeira de rodas, junto à berma, que se esquecera das pernas, numa mina cravada no meio do mato, naquele pontinho pintado a amarelo no globo terrestre com umas letras a dizer Guiné. Na chegada a casa, derretia paulatinamente o chocolate na companhia do Jornal do Cuto sob o pano de fundo do Simplesmente Maria do Rádio Clube Português.

Saudades… Tinha saudades das memórias doces, do cheiro do café, do chocolate…

Da Mãe…

ENTREVISTA A PAULO MOREIRAS

2010-12-14T01:39:00.002Z

E enquanto as nossas palavrinhas não se decidem a regressar fiquemos com as do convidado desta semana. A mini-entrevista a Paulo Moreiras onde poderemos ficar a conhecer melhor um homem culto, afável e que, generosamente, acedeu ao nosso pedido. Após uma breve biografia oficial, aqui ficam algumas linhas trocadas sobre a sua obra e a sua visão da escrita num tom sereno e grande riqueza vocabular.

Nasceu em Agosto de 1969, em Lourenço Marques, Moçambique. Arribou a Portugal em 1974. Viveu no Douro, passou por Almada e vive agora em Meirinhas, perto de Pombal. Em 1996 publicou como argumentista “Hermínio, Regresso a Portucale”, em parceria com o desenhador Victor Borges. Em 1999 foi-lhe atribuída uma Bolsa de Criação Literária na modalidade de Narrativa. Entre Agosto de 2000 e Agosto de 2001 foi o coordenador do destacável cultural “Viver”, do semanário Jornal de Leiria, tendo colaborado também nos semanários O Correio de Pombal, Tribuna do Oeste, Região de Cister e no mensário Jornal das Cortes, neste último com prosa e poesia. Publicou o romance A Demanda de Dom Fuas Bragatela e, mais recentemente, Os dias de Saturno.

Caro Luís Bento,

Obrigado também pelo convite de figurar na sua galeria de entrevistados.

Aqui ficam as minhas respostas, desejando que correspondam às suas expectativas.

Um abraço,

Paulo Moreiras

1 - Se passarmos em revista alguns dos seus títulos: “Elogio da Ginja, o B.I. do tremoço ou o B.I. da Morcela ", escorregamos suavemente para a temática da gastronomia. De que forma, e como descobriu ter a gastronomia lastro para desenvolvimentos literários?

Por pura curiosidade, facto aliás que já carrego comigo desde a infância. Tive o privilégio de ter vivido numa pequena aldeia nas margens do Douro, quando vim de Moçambique, e de ter andado à descoberta dos inúmeros frutos que existiam nas terras da minha avó e dos meus tios. Parecia um Tom Sawyer, descalço, a correr pelos campos, a subir às árvores e a comer toda a espécie de frutos enquanto via os comboios ou os barcos a passarem. Junte-se a tudo isto a enorme riqueza gastronómica que degustei então, a broa acabada de sair do forno regada com azeite, as vindimas e as "buchas" comidas de permeio durante a jorna. Uma maravilha. Essas memórias levaram-me sempre a saber mais sobre os alimentos, as práticas culinárias e as tradições associadas. Infelizmente em Portugal não existe muita investigação sobre estes temas, comparativamente com outros países. Aos poucos fui satisfazendo as minhas curiosidades com estes pequenos trabalhos. Mas ainda há muito para fazer, tanto mais que a Gastronomia Portuguesa faz parte do nosso património cultural desde 2000 e há um conjunto de práticas que não podem, nem devem, cair no esquecimento.

2 – Em “ A Demanda de D. Fuas Bragatela” o herói (ou anti-herói) “arrasta-nos, ora por estradas reais, ora por semideiros escusos, em demanda de um dos mais importantes tesouros da Cristandade.” Tendo em conta este seu romance e olhando para a nossa história, poderemos concluir ser esta a génese da alma lusa? Andar em Demanda de qualquer coisa?

Esse é o nosso fado e o nosso destino. As demandas que todos carregamos servem para nos levar mais longe, arriscando, inovando, preenchendo-nos. Assim se constrói a nossa vida e o nosso património, as nossas memórias. O problema surge quando não sabemos bem definir as demandas que nos movem; por vezes vamos em busca de algo e dificilmente percebemos que o caminho é mais interessante do que o fim em si próprio. É como a vida ou como o amor.

3 – “Os Dias de Saturno”, situa-se no século XVIII num período de grandes transformações sociais e de significativos avanços científicos e intelectuais. E estes nossos novos tempos? Serão terreno fértil para inventar ou reinventar a escrita?

Felizmente a Literatura é um fértil alfobre onde ainda há espaço para invenções e reinvenções. A nossa língua permite tudo isso, seja pela incorporação de novos hábitos sociais, seja pela apreensão de novos vocábulos. O mundo está em constante mudança, assim como a nossa Língua. Tudo isto permite novas abordagens, por vezes bem sucedidas, outras nem tanto. O facto de estarmos a viver algumas transformações referentes ao modo como lemos - o caso do ebooks - irá fazer com que a escrita também sofra modificações, pois os canais também eles estão a mudar a forma como encaramos o livro enquanto objecto. São questões interessantes a que devemos ficar atentos.

4 – Como encara o processo criativo? Tendo em conta que se debruça sobre o romance histórico, com o cuidado a ter nos ambientes, no vestuário, no cuidado da linguagem e na pesquisa aturada, encara-o como um processo extenuante, absorvente e com uma forte componente de risco ou, pelo contrário, um processo natural onde o imaginário lhe flui com simplicidade?

É difícil falar sobre o meu processo criativo pois eu próprio nem sei às vezes como as coisas acontecem. Não é uma questão de inspiração, mas sim de muito trabalho. É um conjunto de complicações que se encadeiam desde a ideia original até à sua conclusão. Como referi, tenho muita curiosidade sobre determinados temas e isso leva-me a fazer pesquisas aturadas, mas gosto desse processo. Não direi que é extenuante porque me dá muito prazer. Gosto de aprender, de saber. Depois, durante esse processo, deixo o meu espírito criativo divagar e fico aberto a novas ideias que surgem, muitas vezes, quando encontro uma palavra, uma simples palavra usada nesses tempos de antanho. Fico fascinado pelas palavras, pelos seus significados e pelas imagens que elas proporcionam quando lidas. Umas conferem um ritmo e uma malícia interessante ao texto e isso agrada-me bastante. Existe um grande componente de risco, por isso demoro muito tempo a escrever. Tenho de sentir essas palavras, ter um conhecimento profundo sobre a época que vou trabalhar. A maior parte das vezes não uso a totalidade das minhas informações, não são precisas para o romance, mas tenho de as sentir na minha cabeça. Tenho escolhido criar romances históricos porque me possibilitam um certo imaginário, como se a distância temporal permitisse certas veleidades criativas e romanescas. Além disso, os meus romances, apesar de históricos, são sempre sobre os invisíveis da História, aqueles que não figuram nos livros. Depois de ter feito a investigação, deixo tudo a marinar na minha cabeça e a trama vai urdindo-se, paulatinamente e então começo a escrever. Por vezes tudo muda, as ideias alteram-se e o romance segue outro caminho, surpreendendo-me, na maior parte das vezes, para melhor. No fim de cada livro fico vazio, como uma garrafa e depois lá começo a encher a vasilha que se segue.

5 – “Os Dias de Saturno” a fazer jus à crítica comummente aceite, é “um romance fascinante sobre o amor e a sua impossibilidade, com doses iguais de humor e dramatismo”. É o amor assim tão impossível? Não deveria ser, à semelhança da escrita, uma reinvenção diária? Não deveria ser essa a nossa… Demanda?

Sou um homem apaixonado e sempre acreditei no amor. Pode parecer impossível à partida, mas o caminho a percorrer é frutuoso. Para isso, para ele se concretizar, o amor deve ser uma reinvenção diária pois não é fácil construí-lo e mantê-lo. Curiosamente, quando escrevi "A Demanda de D. Fuas Bragatela", a demanda do meu personagem, no princípio, era uma questão material, mas depois, durante o processo de escrita, ele seguiu por outro caminho, como na letra Pitagórica (Y), acabando por descobrir o amor. No final, essa era a sua demanda e a de todos nós. No romance em que estou a trabalhar a questão da impossibilidade do amor também se coloca, mas não foi uma situação pensada. Acabou por surgir no decorrer do processo. Ou seja, ando sempre a escrever à volta do mesmo...

SIMONE GUIMARÃES

2010-12-13T01:12:00.004Z

A grande vantagem da internet é o extenso mar de possibilidades de interacção e divulgação. Já não é a primeira vez que aqui fazemos divulgação de eventos ou de novos valores nas letras, na música, nas artes em geral. Correspondendo a uma solicitação do Tuca do Desinformação Seletiva, um belo espaço de ironia e sarcasmo, apresentamos hoje uma cantora Cearense que neste seu último album, canta composições de Isaac Cândido, com letras de diversos poetas também do Ceará. Simone Guimarães - Um nome a fixar, uma voz a ouvir.

Simone Guimarães

Nascida a 12 de julho de 1966, na cidade de Santa Rosa de Viterbo, interior de São Paulo, Simone Guimarães é, além de cantora, compositora e instrumentista.

Sua obra mescla forte influência da música regional de raiz com o estilo moderno do Clube da Esquina. Na verdade, a influência mineira na música de Simone vem mesmo é de Milton Nascimento. Simone o conheceu em sua cidade, ainda menina, e foi aluna da Escola Livre de Música do artista em Belo Horizonte, onde estudou sob a tutela de Juarez Moreira, hoje parceiro. Milton tem sido presença constante nos shows e CDs da cantora, que também participou de trabalhos do maior nome da música mineira, como a gravação de três faixas no CD “Pietá”.

Algumas realizações recentes, participações em eventos e prêmios

Gravação de “Confissão” (Antonio Carlos Bigonha e Simone Guimarães) por Nana Caymmi, em seu mais recente CD, com arranjo de Dori Caymmi..

Gravação de "Relento” (Simone Guimarães e Cristina Saraiva) por Renato Braz, em CD prestes a ser lançado, também com arranjo de Dori Caymmi.

Gravação do CD “Pássaro Pênsil”, de Flávio Henrique. Show no Museu da Pampulha/ 2008.

Comemoração dos 50 anos da Bossa Nova, com Chico Batera, Luis Alves, Kiko Continentino e Renato Braz/ 2008. Show Sesc Vila Mariana-SP.

Gravação do CD “Coração de Melodia”, de Zezo Ribeiro/ Show Sesc Ipiranga-SP, 2008.

Participação na II Mostra BNB da Canção Brasileira Independente – Centro Cultural Banco do Nordeste – CE/2008.

Show "Se Todos Fossem Iguais a Você", com Sandra Duailibe - Teatro do SESC Estação 504 Sul e Auditório da Eletronorte - Brasília/ 2008.

Show Simone Guimarães e Lucas Campos - T-Bone, Açougue Cultural - Brasília/2008.

Trilha sonora do Filme “A Luz dos Olhos Meus” de Regina Rennó, com Daniel de Oliveira e Dira Paes, com lançamento para 2010.

Início do pré-lançamento da turnê Cândidos, no Sesc Senac Iracema, Fortaleza, 2009.

Show Simone Guimarães, no Centro Cultural Solar de Botafogo, no Rio de Janeiro, com os convidados

Novelli, Ana de Hollanda, Isaac Cândido e Helvius Vilela. Abril /2009.

Show Simone Guimarães na Casa da Ipiranga, em Petrópolis. Maio de 2009.

Adoção de "Marilyn", de Simone Guimarães e Rosana Zaidan, como música de abertura do programa "Simplesmente Elas", exibido pela Rede TV Imperial.

Show Simone Guimarães no Teatro José de Alencar, no Centro Cultural Dragão do Mar. Fortaleza. Agosto de 2009.

Show Simone Guimarães no Circuito Cultural Paulista 2009. Assis – SP. Agosto /2009.

Show Simone Guimarães no Circuito Cultural Paulista 2009. Taquarituba – SP. Agosto /2009.

Show Simone Guimarães no Circuito Cultural Paulista 2009. São Manoel – SP. Setembro /2009.

Show Simone Guimarães no Circuito Cultural Paulista 2009. Itatiba - SP. Setembro /2009.

Gravação das músicas "Grão de Milho" e "Golpe de Ar" para o CD em homenagem a Cacaso.

Show Simone Guimarães na III Mostra da Canção Brasileira Independente – BNB. Fortaleza. Setembro /2009.

Show Simone Guimarães na III Mostra da Canção Brasileira Independente – BNB. Juazeiro do Norte. Setembro /2009.

Show Simone Guimarães na III Mostra da Canção Brasileira Independente – BNB. Sousa. Setembro /2009.

Principais Participações em Eventos Culturais

Finalista do Prêmio Visa , na categoria “Compositores”, em 2002 e 2003.

Participação no “Projeto Pixinguinha”, em 2004.

Participação no “Ano do Brasil na França”, em 2005.

Temporada no Canecão, no show “Pietá”, em 2004, com Milton Nascimento, Marina Machado e Maria Rita.

Temporada de shows “Janela Mineira”, no SESC, com Tavinho Moura, Fernando Brant, Paulinho Pedra Azul, Renato Braz e Trio Amaranto.

Diretora artística do projeto “Cartão Postal da MPB”, realizado pela Procuradoria Regional da República Federal.

Diretora artística do projeto “MPB Caixa”, realizado pela Caixa Econômica Federal.

Participações nas trilhas sonoras das novelas “A Indomada”, da Rede Globo e “Serras Azuis”, da TV Bandeirantes.

Finalista do Prêmio Sharp, nas categorias “Melhor Cantora Regional” e “Melhor Arranjo”, em 1997.

Finalista da 8ª edição do Grammy Latino, na categoria “Melhor Canção Brasileira”, em 2007.

Gravação de CD ao vivo, com Guinga e Toninho Horta/ 2007.

Prêmios Recebidos

Prêmio Líbero Badaró, na categoria Telejornalismo em 1992, pela trilha sonora do documentário O Canto da Piracema, feito pela EPTV.

Prêmio Movimento de Música, do Jornal Movimento, pelo CD Cirandeiro, como Revelação do ano de 2007.

Prêmio Ordem de Mérito Cultural, da Câmara Municipal de Santa Rosa de Viterbo.

Prêmio Ordem de Mérito Cultural, da Câmara Municipal de Ribeirão Preto.

Prêmio FESICA, por três anos consecutivos, no festival da música simonense, realizado pela Prefeitura de São Simão.

Prêmio Estímulo à Música no Teatro, no festival de teatro de Tatuí, com a peça “Liberdade, liberdade”, de Flávio Rangel.

Prêmio Tim 2007, pelo disco Pietá, de Milton Nascimento.

Conferido o diploma Grammy 2007 pela obra “Carta à Amiga Poeta” de Simone Guimarães e Francis Hime.

AFINAL O SOL JÁ TEM DONO (A)

2010-12-12T16:54:00.000Z

O sol quando nasce é para todos, mas parece que já tem dona...É verdade, uma cidadã espanhola registou o sol como propriedade sua! Está aberto o caminho para outros registos marados e cobrança de impostos. Poderão ler a notícia aqui... À luz do mesmo, enquanto podemos e enquanto, por cá não se lembram de fazer o mesmo à lua, aguardemos, "com tranquilidade", pelos próximos textos, divulgações e entrevistas...

MATEMÁTICA

2010-12-10T22:25:00.001Z

(Kostabi)

Imaginou-a… Sem reticências… Despiu-a para além das palavras, num beijo sibilado com dolência… E perderam-se na gramática dos afectos… Sem pontuação.

As palavras , sempre elas, sussurravam vontades, respirando forte, ao ouvido, as entrelinhas do desejo.

Tocava-lhe agora a face, o seio, passeando-se, descarado, pelo ventre.

O corpo a fazer-se instrumento do amor, a vontade serva da paixão e a manhã a chegar às escondidas, pé ante pé, como se fazê-lo às claras fosse uma afronta.

Sem pré-aviso , de beijo em riste e sorriso pronto, selaram os bons dias , caíram no abraço e abriram a janela a tantas outras propriedades simples da equação.

Afinal, na matemática do amor, não havia problema, apenas solução…

A SAIR DO FUNDO DO POÇO

2010-12-10T20:14:00.000Z

(Quinta da Regaleira)

E parece que as palavrinhas saíram do fundo do poço...A preparar duas entrevistas ( um escritor e um músico), o texto para logo mais à noite num registo diferente e a terminar outros dois. Uma chrge humorística sobre a revolução e um texto, digamos, desconcertante. De caminho ainda há tempo para divulgar uma cantora Cearense.... UFF!

SEM PRESSÕES...

2010-12-03T23:40:00.000Z

São assim as marotas das palavras, escorregadias, esconsas, difíceis. Enre o humor cáustico e a memória doce, antes que descambem no final trágico, vamos à cata delas... sem pressões...

TRANSPARÊNCIAS II

2010-11-23T01:06:00.001Z

http://fabricadeletrasepalavras.blogspot.com/

Depois da polémica, a saga do "Transparências", desta feita, com um texto doce...

Era refugiado na transparência do olhar, debelando uma timidez à distância a que não resistia ao vivo, concordando às escondidas como se fazê-lo de outra forma fosse uma afronta, que percebera ser a sua vida feita de pretéritos e memórias. Ácidas umas, doces as outras, por vezes era na noite fresca com míngua de chuva e um quarto de lua que, lenta e suavemente, regressava às palavras. Amavam-se por palavras. Mais que perseguidos eram empurrados por elas . Ganhavam contornos de fino recorte literário que apelavam aos sentidos de uma forma tão física quanto o permitia a metáfora colada à alma com a pontuação dedilhando borboletas no estômago... Um ganho constante e diário de troca de afectos em jeito de expressões indicando um caminho.

E assim, trazidas pela brisa suave ou em caixas de letras, as palavras respiravam por perto, lembrando-lhe que era na generosidade e na entrega sem pausas, elos únicos, francos e irretocáveis que a vida se tornava tão fácil, no momento em que elas os levavam para lá do céu com o arco-iris e o mundo inteiro lá dentro…

TRANSPARÊNCIAS

2010-11-15T01:10:00.008Z

Tema de novembro http://fabricadeletrasepalavras.blogspot.com/

(...) 

Nua, encostada à parede, de pernas abertas, ligeiramente flectidas, dedilhando as pregas do sexo com a perícia sincopada de um pianista, afundava o dedo médio e o indicador e transportava-os até à superfície humedecendo a entrada enquanto a sua mão esquerda comprimia, ao de leve, os seios. Ansiava tê-lo ali, já, em permanência, desfrutando do seu prazer. O ritmo do toque acelerou-se mal sentiu a chave na porta. Lá fora chovia com uma intensidade digna de filme e ele, encharcado e a tiritar de frio, olhou-a e, de imediato, se desembaraçou do casaco, do qual, segurava ainda com uma lassidão morna, as abas e um destroço de guarda-chuva. Tirou a camisa e deixou-se tombar de joelhos diante do seu sexo. Apoiou-se lhe nas pernas, ligeiramente acima do joelho estendeu a língua e começou um lento percurso de carícias pelas coxas, titilando, ao de leve o clíoris. Ela cravou-lhe as mãos na nuca empurrando-o, com firmeza, para o sexo que entreabria em flor

~~saudando a chegada das manhãs de Abril.~~
~~- És meu! – Sussurrou-lhe ela.~~
~~- Seeempree… - Anuiu ele..~~
Puxou-lhe o cabelo para trás despegando-o de si. Introduziu o dedo médio e o indicador, alguns segundos, dentro do aveludado húmido do sexo não se coibindo de lhe enterrar os dedos na boca para que ele se inbriasse com o seu perfume adocicado. Empurrou-o de novo, com ligeireza. Ele, dexou-se cair e deitou-se no chão em câmera lenta, ela ajoelhou-se e puxou-lhe as calças molhadas e as boxers. A língua dela descobria, agora, um carreiro até ao interior das suas pernas sentindo na face a carícia do sexo entumescido. Não resistiu: provou-o … Uma e outra vez... E estendeu-lhe os lábios para um beijo de partilha e ~~volúpia.~~Deixou descair as ancas e num espasmo arregalou os olhos mal o sentiu entrar. Começou então um lento vai-vem entrelaçando os dedos nos dele com os nós apoiados no chão. O movimento tornara-se mais rápido e insistente. Consumiam-se na transparência fluida do olhar onde cabia o arco-íris e o mundo inteiro lá dentro (...). A fricção tomara uma cadência frenética só parando no estremeção e no murmúrio imperceptível dos sons guturais até se sentir inundada de prazer. Ela oferecera-se com generosidade, ele entregara-se sem obstáculo. (...) ele estranhava-lhe o silêncio. Ela, para quem as palavras eram supérfluas quando a certeza era firme e esta se manifestava no movimento do corpo em tradução livre do desejo, sorria-lhe encontrando, finalmente, não aquilo que procurava, mas aquilo que os fazia felizes…

CHICKEN CHOP SUEY

2010-11-08T18:55:00.002Z

Aqui D'El Rei! Por onde andas? Vinde depressa que a nação engasga-se em soluços acanhados de chicken chop suey...

ENTREVISTA A CARLOS PINTO COELHO

2010-11-06T20:05:00.000Z

Carlos Nuno de Abreu Pinto Coelho, jornalista, escritor, fotógrafo e brilhante comunicador e homem de cultura, dispensa apresentações. Nasceu em Lisboa em 1944, frequentou a Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa até ao 5º ano e ingressou no Jornalismo como repórter do jornal Diário de Notícias em Janeiro de 1968. Foi um dos fundadores do diário Jornal novo dirigido por Artur Portela Filho. Até 1977 foi redactor da Agência de Notícias A.N.I., correspondente em Portugal da Rádio Deutsche Welle e redactor da revista Vida Mundial dirigida por Natália Correia. Na Radiotelevisão Portuguesa foi director-adjunto de Informação (1977), chefe de redacção do telejornal - Informação/2 do Canal 2 (1978), director de Programas (1986/1989) e director de Cooperação e Relações Internacionais (1989/1991). Repartiu o seu talento pela rádio, pela televisão e pelo ensino onde foi conferencista no Instituto de Altos Estudos Militares, professor de jornalismo na E.T.I.C.e no Instituto Politécnico de Tomar. Ao longo de uma vida dedicada ao jornalismo, à cultura e à comunicação desempenhou muitos outros cargos e recebeu diversos prémios e distinções salientando-se o grau de Comendador da Ordem do Infante D.Henrique atribuído em 2000. Dono de uma simpatia e afabilidade extremas, de mãos dadas com uma vasta cultura, teve a generosidade de aceitar o nosso desafio e deixar-nos aqui um belo momento de cultura e comunicação.

Entrevista de Luís Bento

A Carlos Pinto Coelho

31 Outubro 2010

1-Jean Dubuffet na sua “Cultura asfixiante” defendia que “(…) Um pouco de informação, o encontro fortuito de uma produção artística, alimentam sem dúvida o espírito de criação. Mas uma excessiva informação, um demasiado arreigamento pelas produções de arte, podem esterilizá-lo”. De certo modo, é o que está a acontecer hoje? O excesso de informação, o facilitismo da internet e de outros meios audiovisuais veio esterilizar o espírito criativo?

A resposta é, obviamente, não. Obviamente porque os factos estão aí, abundantes, a demonstrar que nunca o espírito criativo se manifestou com tamanha profusão e exuberância como nos nossos dias. A imensa parafernália de instrumentos da modernidade não é mais do que uma oferta de materiais ao serviço da criação, não é a criação ela mesma. Seria o mesmo que perguntar a um excelente chefe de cozinha se uma grande variedade de alimentos e uma boa quantidade de máquinas disponíveis para os confeccionar lhe roubam criatividade para inventar receitas novas. Claro que não acontece nada disso.

O ruído provocado pelo exagero de informação trepidante que caracteriza o nosso tempo é um sobressalto comparável ao bulício que o Iluminismo provocou na sociedade dogmática em que nasceu. Com mais liberdade de ideias e de comunicação, o espírito dos homens desdobra-se em sucessivos e inesperados patamares de inovação. E o espírito criativo dos homens do Iluminismo não se “esterilizou” por isso, como sabemos.

2-“A cultura revela tendência para ocupar o lugar até há muito pouco tempo ocupado pela religião. Tal como esta, possui agora, os seus profetas, os seus santos, (…) O conquistador apresenta-se ao povo não com as roupagens do bispo, mas do Prémio Nobel”. (Jean Dubuffet) Concorda com esta afirmação?

Todas as evidências estão aí para provar que o confronto entre o conhecimento e a religião é coisa do passado e que ambos podem coexistir em boa paz. Salvo em questões de comportamentos - onde subsistem ainda fronteiras muito difíceis de ultrapassar para os crentes militantes - já não há disputas de prioridades. Tanto a religião como o conhecimento aprenderam a instalar-se nos lugares que a tolerância lhes impôs e, se alguma vez esse equilíbrio se rompe, a sociedade civil insurge-se contra o prevaricador. Não vejo, portanto, que os heróis de um lado ou do outro tenham de se transverter para melhor sobreviver.

3-O programa “Acontece”, na televisão foi um hino à palavra e à cultura. O seu término e com a justificação pública de” ser muito caro”, que comentário lhe merece? Será o poder político, de tal forma obtuso ou receoso da cultura? Ou o povo insensível à sua importância? Quem é que anda a desafinar?

Não quero voltar a uma questão velha de anos, sobre que já me pronunciei exaustivamente. Nada aconteceu de novo que me mereça repetir que o orçamento do programa era modestíssimo e que a afirmação do ministro Morais Sarmento foi uma leviandade. O homem ficou carimbado por isso, na memória dos milhares de portugueses que perderam o “Acontece”. Continua viva, na Internet ( http://www.petitiononline.com/mod_perl/signed.cgi?acontece ) a petição de protesto assinada por mais de 16 mil pessoas e aonde ainda hoje alguns vão deixar umas palavras, em romagem de saudade...

4-Em relação aos livros e face às novas tecnologias e novos registos audiovisuais qual será, em seu entender, o futuro da literatura e, em última análise, da cultura em geral?

A Literatura existiu antes do Livro e seguramente existirá depois dele. Os conteúdos do espírito sempre fizeram caminho aproveitando-se dos novos suportes mas nunca morreram quando eles se tornaram obsoletos. A “Aparição” de Vergílio Ferreira há-de sempre ser luminosa, seja em que suporte “aparecer”. O mesmo para a Arte na imagem ou na música, cuja vitalidade só dependerá dos criadores, não dos materiais em que for produzida. A modernidade é coisa tão antiga e tão constante como o próprio género humano, não há que temê-la ou tentar refreá-la. O futuro começou ontem e já hoje o estamos a viver, não é verdade?

5-Para terminar, uma questão mais leve…Tendo em conta o seu percurso profissional , o que falta ainda “acontecer “ na sua vida?

Definitivamente, o livro que estou a escrever.

Muito cordialmente

Carlos Pinto Coelho

O LUGAR DA MULHER

2010-11-05T16:35:00.000Z

Agora que estávamos em bom ritmo, uma arreliadora avaria no portátil veio trazer alguma perturbação à nossa escrita e à sequência de textos e entrevistas. Nada que não possa ser ultrapassado com alguma dose de paciência. Sendo este espaço um local eclético e de partilha, à falta de verve própria, de vez em quando, recorremos à verve alheia, por isso, não podíamos deixar passar em claro esta “pérola” decoberta no “Mestre Cozinheiro”, uma décima edição datada, algures, dos anos noventa e que, anacronicamente, manteve em edição esta “pérola”. Da esposa linda, limpa e asseada, à pega fora do lugar ou ao cuidado para não verter gotinhas da tampa da panela nos ladrilhos, o texto é uma preciosidade de clichés e anacronismos sobre uma certa imagem da mulher pronta para servir o marido e convenientemente vestida para receber os amigos com galanteria... Aqui fica o desafio para rirem a bandeiras despregadas e lançar o mote para a discussão e debate... Força!

OS SEGREDOS DA COZINHEIRA

Nenhuma senhora, ciosa da sua própria aparência física, e, também zelosa da boa harmonia conjugal sob os seus múltiplos aspectos deve descurar o seu vestuário dentro de casa, e principalmente na cozinha, onde a sua acção é preciosa.

O marido, quando chega a casa, aprecia ver a esposa limpa e arranjada. É bem conhecida a gota de água que faz transbordar o vaso. Uma pega que não está como deve ser, uma nódoa, um aspecto desmazelado, ofendem, não só os olhos mas, o que é mais grave, o coração. Todas as mulheres devem meditar nesses problemas caseiros, que por vezes assumem carácter desagradável. O marido entrando em casa, gosta de ver a esposa radiosa, fresca, com um vestido impecável e um gracioso avental posto como resguardo e emprestando ao conjunto certa graça, particularmente atraente.

Conta-se até, a propósito, uma queixa de certo marido. Dizia ele: “Encontrei uma linda rapariga, limpa, asseada, cuidadosamente penteada, e discretamente vestida. Gostei e casei com ela. Um ano mais tarde, quando entrava em casa, comecei a encontrar uma mulher descuidada que durante o dia, tratou das suas ocupações de dona de casa, permanecendo enfarpelada com um vestido enxovalhado e com um avental mal posto, sem feitio e sem forma. Experimentei com doçura fazer-lhe sentir a minha desaprovação”, ao que ela replicou num tom de ofendida: “ O que queres: não se pode ao mesmo tempo tratar do governo da casa e conservar a aparência de uma senhora”.

Não há dúvida, que este marido é quem tinha inteira razão. Há que sermos não só senhoras, mas também muito femininas, dentro da nossa casa. Isso predispõe bem aqueles que nos rodeiam. Na cozinha, manter uma aparência de frescura é um segredo notável.

O problema do vestuário da mulher em casa, tem até sido estudado por pessoas especializadas no género. Os vestidos de trazer por casa devem ser tecidos sólidos, resistentes e duráveis. Coloridos, frescos e agradáveis à vista. Os aventais poderão ser em tecidos claros, luminosos, às riscas, em escocês, com flores, com pintinhas ou às barras. E assim, convenientemente vestida, a mulher poderá estar na cozinha e receber os seus íntimos com extrema galanteria. (…) Quando se destapa uma panela, ter o cuidado de não espalhar nos ladrilhos as gotinhas que recobrem o interior da tampa….

10ª edição

Editorial Lavores

Agência peninsular

Avenida da igreja, 68, 1º dtº

ENTREVISTA A CARLOS ADEMAR

2010-11-02T13:03:00.000Z

E depois de mais uma folgazinha nas nossas palavras, fiquemos com as do convidado desta semana.

Carlos Ademar, nascido em Vinhais em 1960, desenvolveu a sua actividade profissional no âmbito da investigação criminal, tendo a escrita sido companhia permanente desde muito cedo. A veia literária manifestou-se sob a forma de livro em 2005 com o título Crime na rua direita, seguindo-se O homem da carbonária, entre outros. Primavera adiada, o seu último romance, é uma viagem à memória, à Primavera Marcelista e ao final dos anos sessenta dominados pelo medo e pelo desejo reprimido de liberdade. Tive o privilégio de conhecê-lo num curso de escrita criativa. Aliada a uma excelente colocação de voz, a clareza das ideias e a simpatia distribuida a rodos deixou a plateia rendida e àvida de questões como se de uma aula se tratasse. Algumas tive ocasião de lhas colocar na altura, as outras espraiam-se aqui, hoje, numa entrevista generosamente concedida a este espaço.

1 – Conhecendo o seu percurso profissional, a questão é incontornável: o facto de muitos profissionais da polícia se dedicarem à escrita é uma necessidade? Uma catarse? Ou, simplesmente, porque há matéria em bruto para ser trabalhada?

Nada sei sobre as motivações dos outros colegas que publicam, quanto a mim, das hipóteses que deu, excluindo a catarse, as restantes têm pleno cabimento. Na verdade, o que me impele à ficção é, desde logo, o gosto pela construção de histórias e passá-las à escrita, procurando, o mais possível, que o formato seja agradável a quem vai ler. Depois, é como diz, vivemos profissionalmente tantos episódios humanos incríveis, convivemos com personagens que ultrapassam em muito tudo quanto o mais fantasioso ficcionista pode aspirar alcançar, que considero um desperdício deixá-los esfumar-se num qualquer apeadeiro do tempo para todo o sempre. Com a consciência de que fico aquém do que desejava, ao escrever procuro deixar um testemunho deste tempo que me foi oferecido para viver, com as suas grandezas e com as suas misérias, nunca esquecendo a componente emoção, essencial a qualquer forma de criação.

2- Começou com o romance policial e enveredou pelo romance histórico. É uma viragem definitiva? Um abandono do policial?

Definitivamente, não. Só se pode escrever sobre aquilo que de alguma forma se domina. Tenho a veleidade de pensar que conheço a investigação criminal suficientemente para dela tirar partido em termos ficcionais. Gosto de História o suficiente para conhecer ou estudar os temas que vou abordando nos meus livros. Gosto de política o suficiente para me interessar e ter opinião sobre o que me rodeia e que interfere com o colectivo e, dentro da minha leitura, conseguir perspectivar o que pode vir a passar-se tendo em conta as premissas que valorizo. Estes são os três grandes temas que têm servido de tronco essencial a todos os meus livros. E não me parece que venha a ter grandes dificuldades em duplicar ou triplicar o número de livros que tenho, usando esta tríplice, dando mais ênfase a um ou a outro tema numa ou noutra obra.

3 – Entre os dois registos, policial e histórico, sente que há maior rigor e preocupação estética no romance histórico?

Não! De forma alguma. Em cada livro, tenha ele maior ou menor peso de uma ou de outra temática, as preocupações estéticas estão sempre em primeiro lugar ou, se quiser, no mesmo patamar que a trama e a envolvente emocional. Nenhum livro sai da minha mão para a editora sem que eu esteja convencido de que melhorá-lo mais é impossível naquele momento, isto independentemente da temática que aborda.

4 – Tendo em conta a evolução tecnológica e os novos suportes digitais da escrita que caminho antevê para a literatura?

A literatura em si não se ressentirá desde que sejam encontradas as fórmulas certas para manter o mercado: produção, distribuição, compensação – assuma esta a forma que assumir. Agora, tenho em conta a rapidez com que a tecnologia tem evoluído, estou convencido de que o formato tradicional do livro está posto em causa. Não sei, talvez ninguém saiba, qual o tempo necessário para levar ao seu desaparecimento, mas calculo que não seja muito tendo em conta os últimos desenvolvimentos tecnológicos e o enorme desequilíbrio do preço de produção entre o livro em papel e o e-book. Há duas semanas recebi uma carta da editora a pedir autorização para que os meus livros sejam passados a este novo formato a fim de serem comercializados. Ainda me soa estranho ler um livro sem o folhear, tomar o seu peso, sentir a textura do papel, da capa, cheirá-lo, mas é inevitável, sendo apenas uma questão de tempo. Dei autorização, claro.

5- Uma última questão glosando o título do seu último livro e levando em linha de conta a situação do país… A primavera foi, definitivamente, adiada?

O título do meu último livro, Primavera Adiada, ao ser criado tinha um duplo objectivo: remeter para o consulado de Marcelo Caetano, altura histórica em que decorre a trama, e logo, para as expectativas goradas de muitos portugueses pela postura do presidente do Conselho, designadamente no que respeita à não abertura do regime e à guerra colonial que Portugal travava em África; num segundo plano, o título pretendia referir-se à vida amorosa de Marta, a protagonista, que foi adiando a sua primavera até ao desengano final. Penso, contudo, que a pergunta faz todo o sentido se associamos o título do livro ao tempo presente. O 25 de Abril abriu-nos ao mundo. Portugal pôs fim à guerra e resolveu a questão colonial. Mais tarde aderiu à então CEE e, paulatinamente, os portugueses conheceram dias de grande progresso económico, ao ponto de, com toda a propriedade se poder dizer que, em termos médios, nunca os portugueses viveram com tanta qualidade de vida. A verdade é que as expectativas têm de ser sempre positivas; temos o dever de olhar para cima, tentando igualar os que vivem melhor do que nós. Era esse o objectivo, mas nos últimos tempos as contas têm-nos saído furadas. A crise mundial que estalou em 2008 revelou as nossas fragilidades para vivermos numa sociedade tão aberta, competitiva e global como aquela em que estamos inseridos. Conhecemos o povo a que pertencemos, conhecemos os seus defeitos - a inveja, a mesquinhez, o facilitismo -, e as suas virtudes – a crença em causas justas, o voluntarismo e a capacidade de trabalho. Um dos dramas históricos deste país foi sempre o mesmo: falta de elites competentes. As poucas que emergem, e por isso nos governam, têm os defeitos mais condenáveis do povo, sem possuir as suas virtudes. Foi isso que nos puxou sempre para trás ou nos impediu de seguir em frente. Um pecado quase genético do nosso ser colectivo: falta de visão estratégica. Poucas vezes a conseguimos e quando isso sucedeu, nas Descobertas, fomos grandes no mundo, e atingimos uma projecção muito superior àquela que seria a espectável face à nossa dimensão territorial e populacional.

Luís, obrigado pela atenção e felicidades.

Um abraço

Carlos Ademar

AINDA O ORÇAMENTO...

2010-11-01T22:54:00.000Z

Não é preciso ir à Lua para saber isto: Orçamento, um pequeno passo para Bruxelas um grande passo para a calamidade...

AS PAREDES...

2010-11-01T18:29:00.000Z

Na ausência da palavra, a aperaltar-se para os novos textos e entrevistas que se seguem, aqui fica o testemunho fotográfico. Para quem duvidava, afinal, as paredes têm ouvidos...

DOIS ANOS!

2010-10-31T16:10:00.001Z

"Sem a verve demencial de Ezra nem a claustrofóbica garatuja de Kafka, um novo escriba assomou à janela da cidade branca e anestesiada. Entre a crítica Queirosiana e a caricatura do Gervásio, medrou uma ervinha cáustica e teimosa no eucaliptal da Aurea Mediocritas lisboeta. Entre "Les Beaux Lettres de L'Academie" e os subsídios da Gulbenkian, não regressou o Sebastião nem estamos em Brideshead , por isso, revivamos o presente neste espaço e aproveitemos os Bentos da nova Literatura..."

Foi assim que começou a aventura... Dois anos, muitos textos, um livro publicado e um número cada vez maior de amigos e leitores depois, estamos de pedra e cal trabalhando num cada vez maior rigor estético e literário de acordo com o grau de exigência, também ele maior, do público. Assim sendo, aguardemos pelos novos textos na forja, pelas novas entrevistas a escritores e outros homens de cultura e por mais algumas novidades...

AFINAL... TEMOS TANGO!

2010-10-30T03:09:00.004+01:00

Afinal... Temos tango... Um folhetim mexicano, dois figurantes, uma fatia de bolo-rei e um nado-morto... Orçamento...

ENTREVISTA A CATARINA FONSECA

2010-10-28T00:13:00.001+01:00

Um espaço que se pretende vivo não se limita a ser juíz (com mais ou menos polémica salarial) em causa própria. De vez em quando mete a foice em seara alheia. Voltamos, por isso, ao ciclo de entrevistas a alguns escritores da nossa praça.

Nasceu em Lisboa em 1969. Licenciada pela Faculdade de Letras de Lisboa e mestre em Literatura Inglesa mantém a imagem fresca e jovem, levemente rebelde, que lhe conheci nos tempos de estudo. Ainda muito jovem publicou A Malta do 2º C que lhe valeu o Prémio Inasset Inéditos de Literatura Infantil 1988. Mais tarde publicou A Herança, obra merecedora do Prémio Revelação APE 1987 e Adeus, Al Capone. Tendo iniciado, posteriormente a sua escrita para adultos com Boi Vermelho a que se seguiram muitos outros títulos e colaborações com diversos autores, mantendo, actualmente, colaboração regular com a revista Activa. Passemos pois às cinco questões da praxe onde a dscontracção e o bom humor são a tónica dominante.

1 – Entre “A Malta do 2º C” e “Boi Vermelho” ou “A Guardiã” experimentou uma série de registos e de abordagens ou temas. Sendo o primeiro dedicado ao leitor jovem e, salvaguardadas as diferentes faixas etárias, de que forma sentiu o grau de exigência dos dois tipos de leitores? Algum foi mais fácil que outro? Ou por outra: Há algum leitor” fácil?”

- Esta pergunta é muito fácil: o meu leitor sou sempre eu, portanto em teoria ele nunca muda, o que dá imenso jeito. Como eu sou uma leitora incrivelmente chata, não dá jeito nenhum porque passo o tempo a levar na cabeça de mim própria. E aborreço-me com muita facilidade, daí estar sempre a mudar de registo. Numa revista, temos sempre a preocupação de chegar aos leitores, e sabemos mais ou menos quem eles são e de que é que gostam. Um livro é essencialmente egoísta: nunca tenho a sensação de que há alguém a quem eu tenho de agradar ou que não vai perceber isto ou aquilo. Claro que, como sou otimista, confio que haverá do outro lado muitas almas gémeas que me vão perceber e acompanhar. E há.

2 – “Talvez, pensou ele, aconteça como nos espelhos partidos. Talvez agora a imagem e a realidade se tornem a unir por um momento, antes de se voltarem a separar” (Boi Vermelho) Afinal, É isso? Imagem e realidade da vida separam-se para se voltarem a unir? Ou a literatura é o elo de união entre ambas?~

- Hehehe. Não. É só uma frase bonita que não vale a pena explicar. As frases bonitas são como as anedotas, se as explicamos deixam de ter graça.

3 – Relativamente ao trabalho literário… Acha que o trabalho literário é reparar no que está escondido no quotidiano ou, por outro lado, as coisas estiveram “lá” sempre visíveis e é a intervenção do autor que nos ilumina o caminho?

- hmmm. Não sei se percebi a pergunta. Acho que as coisas não são ‘visíveis’, as coisas existem para cada um segundo aquilo que queremos ou podemos ver, por isso o estar visível depende de quem vê. Cada um tem um código de descodificação do mundo diferente e a literatura é a celebração dessa diferença. Eu gosto de tentar fazer com que as coisas sejam vistas de uma maneira diferente da habitual, para quem as quiser ver comigo. O que me fascina nos livros é precisamente essa elasticidade da alma. Ver o que é visível a outra pessoa, entrar dentro dos seus olhos e do seu código e aprender a ver de outra maneira.

4 - “Herdeiros da história da família, Pedro e Gloriana vão ter de encontrar uma forma de resistir àquilo que os afasta.” ( A Guardiã) Considera ser esse o papel da literatura? Dar-nos o instrumento para ver o mundo diferente de cada vez que olhamos e, assim, encontrarmos forma de resistir àquilo que nos afasta dele?

- Sim, nunca tinha pensado na literatura como uma espécie de treino da atenção, mas é isso mesmo. Não necessariamente atenção ao mundo que está fora de nós (eu sou a pessoa mais distraída do universo, tenho sempre imensa vontade de rir quando me falam em atenção ao mundo, penso sempre ‘ó coitados, se eles soubessem…’), mas atenção à forma como o tornamos nosso e o recriamos. Um escritor não presta atenção ao mundo, presta atenção à forma como ele existe em nós. A teoria da caverna não é necessariamente uma coisa má… Acho mesmo que é uma das coisas que todas as artes têm em comum: tornam-nos mais atentos (seja ao que for…), e mais subversivos, quando nos mostram outros caminhos para lá daquele que a nossa tão pouca atenção nos mostra…

5 – A questão mais fácil… Afinal, já sabe” para que é que ainda serve um homem?”

- Hehhehe. Eu sei, eles é que, coitados, parece que ainda não perceberam…

A TEMPESTADE

2010-10-25T00:46:00.000+01:00

(Museu Berardo)

Não é bem uma tempestade, antes um segundo aniversário de existência que se aproxima a passos largos, novo ciclo de entrevistas a escritores, novos textos em preparação e uma regularidade que se impõe pelas quase trinta mil visitas, motivo mais que suficiente para a consolidação do processo criativo, agora, mais firme que o remendado buraco orçamental.

O CHEIRO DA CHUVA

2010-10-18T00:56:00.004+01:00

Fábrica de letras - Outubro

Na sua pressa, o mundo virara-lhe costas e não lhe dera tempo de agarrar o sonho. Ao certo não sabia em que ponto se perdera na angústia e descambara na resignação. Por isso, vivia a vida imaginando-a, gastando horas em recordações e leituras. Alheia à mulher sentada a seu lado que, de sorriso escancarado até ao esófago debitava decibéis de desinteria verbal, entre a pedra mármore da cozinha e a prima, tontinha, internada no Júlio de Matos que ficara bem nas fotografias por causa dos oito megapixels da fabulosa máquina, oscilava entre a observação do espécimen a quem a vida reservara metade de coisa nenhuma, o caderno aberto diante de si e o legítimo saborear do café anestesiado com duas grossas colheradas de açúcar.

Algures entre o cheiro da chuva a cair na terra húmida e a menina desenhando corações com o indicador direito sobre o bafo colado na vidraça, as recordações e as linhas tomavam forma nas histórias do António Roscas que torneara a alcunha na fábrica de porcas e parafusos falida até à medula, no Manel que andava lá fora a lutar pela vida ou na mãe que, de ouvido sintonizado na rádio em frequência modelada de dor , enviava a proverbial notinha de vinte escudos no cabograma acabando por arrastar os joelhos rasgados, em Fátima, pelo regresso do irmão de África que perdera uma perna e deixara lá a alma inteira. O que mais guardava de precioso era a imagem do outono a bater à porta, as camisolas de gola alta a picar no pescoço, a avó com as mãos ásperas numa carícia dengosa, o peixe frito a pingar óleo na toalha em noite de sexta- feira santa para não cometer pecado, os reis e rios de Portugal decorados na ponta da língua e o cheiro da chuva. A memória era um fio condutor despojado de vontades, em corrente contínua, onde, pelo meio, sobrevinham as mágoas. Tinha muitas, mais que pedras no caminho e nem castelo ou muralha ou verso do Pessoa lhe apagava o sorriso, para além de que gostava de linhas escorreitas, palavras doces e chocolate amargo. Escrever não era mais que ler parágrafos alinhavados pelo tempo e, se este não era mais que uma sucessão vertiginosa de coisas por fazer que lhe desarrumava a vida, formatada para aceitar o infortúnio com naturalidade, às vezes era na doçura da palavra e no travo amargo do chocolate, arrastados pela memória, que fazia um intervalo, percebendo então que assim, o mundo andava bem mais devagar…

BENTO SEM TABUS

2010-10-15T23:13:00.000+01:00

(Excelente trabalho fotográfico de Nuno Pires)

O Bento sem tabus e sem IVA! O Lusitânia Online assume o compromisso de não aumentar a taxa do IVA, não aumentar o preço por exemplar e manter os portes de correio grátis! Descontos a partir do segundo exemplar e uma leitura fresca e corrosiva que o ajudará a esquecer o Orçamento... ou a falta dele...

NI...

2010-10-02T14:30:00.000+01:00

(Centro Cultural de Belém)

MALÉFICA TRINDADE...

DESINFORMAÇÂO SELETIVA

2010-09-23T23:30:00.002+01:00

http://tucazamagna.blogspot.com/2010/09/liberdade.html

Não podia deixar de agradecer a referência tão elogiosa e a grande generosidade de Tuca zamagna ao deparar-me com um post meu no seu blog. Descobri-o recentemente, no outro lado do Atlântico. Para além de conceptualmente irrepreensível e inovador, o domínio da narrativa e a ironia fina e mordaz sobre temas do nosso quotidiano levaram-me a segui-lo de imediato e juntar-me aos mais de mil e cem seguidores. Hoje tive a grata surpresa de ter sido brindado com a sua generosidade e com os comentários elogiosos dos sus leitores. Obrigado Tuca! A acompanhar...

BILHETE POSTAL

2010-09-22T00:56:00.003+01:00

(Postalfree)

O processo criativo, por vezes, segue caminhos longos e tortuosos, atrasos, ausências, teimosias. Outras vezes, surpreende-nos e brinda-nos com novos registos. Num quotidiano que nem sempre é amargo e cinzento, a memória, às vezes, pode ser um abraço terno e doce com sabor a baunilha e morango.

O sol rasgava a manhã de domingo espreguiçando-se, sem pejo, pelo jardim, numa dolência cúmplice com o trinado dos pardais. Bela, quieta, imóvel, de olhos semicerrados, recostada sobre o banco talhado com esmero de artesão, deixou-se embalar pelo encanto terno da memória, de mão dada com a mãe, o cheiro da terra, o orvalho tatuado nas sandálias e o senhor da trotinete, em tom de branco encardido e esfacelado com três tirinhas de vermelho descorado da Olá, junto ao expositor dos postais. Vinte e cinco tostões de metafísica sob a forma de gelado servido em cone amolecido com duas bolas, invariavelmente, de baunilha e morango e os dedos, pegajosos, a escorrer pingos em câmera lenta sobre o bilhete postal para enviar saudades ao tio de França… Nós por cá cá vamos indo como Deus quer… E Deus tinha dias… umas vezes querendo outras fazendo-se de mouco…

Aqui e ali acendiam-se-lhe os olhos no tilintar da bicicleta esmurrada, na simplicidade da macaca, no chiar ferrugento dos baloiços. Ao fundo, um mural de azulejo carcomido pelo tempo com a ponte sobre o Tejo, que o pai insistia em chamar de Salazar porque não se fizera numa noite com canções numa metástase de carbonária, mas que se forjara na têmpera indomável e no querer arreigado do senhor presidente do conselho. E a mãe, que de carbonária só conhecia a roupa no alguidar e a revolução dos franceses a quem não tinha em muito boa conta, apreensiva, rosnando zangas pelo desmazelo inconsequente do bilhete postal. Doces eram as manhãs de brincadeira com o primo Daniel, de quem recordava o ar, na primeira comunhão, de anjinho pálido e inocente, segurando a vela trémula com as duas mãos, temente a Deus e à mãe se entornasse cera na camisa branca engalanada de folhos ou nos calções de bombazine azul a fugir ao veludo por ser mais caro. Temente ao pecado e à tentação a quem imaginava ser uma velha desdentada com buço, vestida de preto, a cheirar mal e a deitar fumo verde da boca cristalizada de verrugas. Um olhar e… zás! Cairia fulminado por raios e chispas. Queria benzer-se mas receava largar a vela. E assim, trémulo, esticava o pescocinho esguio e tenrinho entreabrindo os lábios para receber o corpo do Senhor num círculo com sabor a bolacha Maria. Se era para aquilo mais valia encontrar-se com o Senhor na porta da dispensa que, felizmente, estava a abarrotar de bolachas, abarrotando assim… de Salvação… para si e todos os seus… Depressa descobrira que o homem tinha morrido para lhes iluminar o caminho. Talvez o destino fosse zarolho ou a luz se tivessse apagado bem cedo… perdera-se… Mas sempre aceitara escondido, entre o remorso e a esperança, que as vagas passassem sem dificuldade, que a qualquer momento Jesus apareceria numa esquina indicando-lhe que o seguisse … Nunca lhe aparecera… A palavra perdera o peso na fragilidade dos gestos e cedo se dera conta que de Deus nada era adquirido mas, tão-só, emprestado.. restando-lhe a consolação de que, se não conseguira ser tudo aquilo que queria, pelo menos, fora tudo o que pensava vir a ser…

O som da buzina acordara- a do torpor da memória. As riscas sobreviviam, descoradas, no triciclo motorizado. Esboçou um sorriso entre o clausulado leonino da realidade e a retórica generosa do sonho, bela, imóvel, quieta reparou então que tinha os dedos pegajosos escorregando pingos de baunilha e morango, em câmera lenta, sobre o bilhete postal…

Abanou levemente a cabeça, inspirou fundo, levantou-se, deitou um último olhar à cidade onde a beleza, pedaço de encanto embrulhado no sorriso dos olhos, se estendia para além do céu…

SHAREMAG.NET

2010-09-02T23:58:00.000+01:00

Apenas para agradecer a generosidade do José Carlos Marques...O Texto sobre o silêncio aqui no portal SHAREMAG.NET lado a lado com colaborações notáveis.

A FOME REVISITADA

2010-08-29T23:52:00.001+01:00

Foto: Nuno Pires

Lembram-se deste texto? O Volkswagen, na época com vinte anos, foi um dos protagonistas de uma história amarga. Agora, com novo dono, esperemos que protagonize outras... mais doces...

...Acordo num salto impulsionado por mola invisível. O despertador há muito que estrebuchara em alarmes perdidos na twilight zone...sete e um quarto!!! A dor de cabeça aumentou proporcionalmente à consciência do atraso... nem tempo tinha para pequeno almoço...O banho ! Rápido... um duche forreta com água semi quente, uma passagem de máquina ao de leve pela pele, metade dos pelos teimosamente semeados na face...não há tempo a perder...tou atrasadíssimo!!!... Detesto isto! e esta dor de cabeça... e de estômago... que seca! Os patamares descem-me sob os pés ao ritmo de records olímpicos, deito rua abaixo até à esquina onde está estacionado o meu amado Golf de 1989... mochila arremessada , cinto... sapatada no acelerador... sapatada no acelerador...chave...Não! hoje não! não me vais dar nega...que nervos!...vá lá!!...vá lá... pegou!!... Rápido!... autoestrada e ainda chego a tempo... o pior é esta dor de estômago... porra! Nem café, nem pequeno almoço, todo desalinhado... o Golf rola em aceleração máxima para os seus cavalos cansados da fadiga acumulada ao longo de 19 anos...Filipe Massa faz uma prova impressionante, destreza máxima na descida do monsanto... e esta dor de cabeça potenciada pela fome... que dor de estômago... Amoreiras... lá tá... a tal ruazinha com parquímetros avariados. A sorte brilha na forma dum lugar vago... mesmo à maneira... 8h15... vamos...corre... corre Carlos Lopes... do Rato à Castilho, frente ao Heron, é um tirinho... passo em corrida desenfreada pela faustosa sede do partido do governo, detenho-me trinta insignificantes segundos a pensar nos sapatos Prada do primeiro ministro ao preço de dois salários mínimos...chego à esquina da Herculano, cinco minutos... se não chego em cinco minutos os telefones já devem estar todos a tocar... detenho-me diante do velho que, à falta de rendimento mínimo garantido, arredonda a pensão de sobrevivência distribuindo o Destak... e é então que reparo na velha... olhar vago, aflito, desesperado, tom lamentoso, roupas puídas e as mãos retorcendo-se em movimentos infinitos:

- Hoje não estão a dar nada?

- Não... - respondeu o velho - hoje nem os da Danone, nem os da Matinal...nada!

Olhei para o relógio...já está...vou chegar atrasado...A curiosidade matou o gato e eu, que de felino e belo ainda me restam seis vidas...perguntei:

- Estão a dar o quê?

- Ah...Normalmente estão aí as carrinhas a fazer publicidade e dão iogurtes, leite, sumos...mas hoje não vieram...a velha vem cá todos os dias para comer qualquer coisa...

...Olhei para ela... o seu olhar, vago, perdido, olhando em redor na esperança de que ainda aparecessem...

... o Velho deu-me o Destak...levei as mãos ao estômago... Foda-se! Perdi a fome...