O REGRESSO DO MORTO-VIVO

“O português, mal nasce, deixa de ser criança, e fica, logo, com oito séculos” (1) talvez, por isso achasse ser esse o peso que o vergava contorcendo-se em esgares, pantominas e outros sinais exteriores de síndroma de dor aguda às seis da manhã de um domingo obscenamente quente e provocador. Fosse por falta de fé em milagres ou porque, simplesmente, Deus se esquecera dele no rol de actividades, um par de horas depois entrava na ambulancia do INEM com a vizinhança a lambuzar-se com o espectáculo sem tirar bilhete. Lá explicou ao médico imaculadamente estático e enfadado, numa equação tormentosa por A + B os sintomas de que padecia na zona lombar. Numa época de contenção de custos em que até a vida estava pela hora da morte, e dado que uma caixa de robalos de pescar à Vara já ia nos dez mil euros, o clínico limitou-se a prescrever uma análise e um raio x. Inconclusiva a primeira, optou pelo resultado da segunda: Hérnia discal! De novo, imaculado e estático, escancarou um sorriso contemporizador: “São as hérnias! São as hérnias…” Uma intravenosa de genéricos, dois comprimidos de paracetamol estendidos como hóstias e siga a marinha que atrás vem o exército. Estupefacto, o paciente ainda tentava alertar para o facto de, sendo contabilizáveis, sair com mais três mil trezentas e setenta e oito dores do que as que trouxera de casa, mas já o clínico fanhava perdigotos ao microfone, qual locutor da Emissora Nacional ,de voz nasalada regozijando-se com a letra e música do Gabriel Cardoso clamando pelo paciente seguinte.

Se Deus fosse brasileiro o inferno, seguramente, seria português, mais propriamente localizado na área de residência do escriba, tais as duras penas a que fora condenado durante dois tormentosos dias, findos os quais, voltou de ambulância já sem se aperceber do protagonismo no espectáculo de rua balbuciando uns queixumes nos intervalos dos tremores febris numa situação que, mais do que grave, se tornara aguda e exibida de forma esdrúxula. Gramáticas à parte, a burrice e distracção com que as alminhas lusas teimam em sustentar no poder os responsáveis pelos cortes orçamentais, talhantes e coveiros de uma pátria que, felizmente lhes sobreviverá, não permitiu prescrever ao novo clínico um Tac. “Tac nas urgências só muito bem explicadinho e justificadinho”, em português correcto livre de polémicas ortográficas, mas plena de empecilhos políticos, só andando a passear à beira dos terrenos do rigor mortis. Análise e raio x, sim…mas desta vez - Vá lá - Era dia de festa e lá foi autorizada a eco renal. O Prognóstico, para além de vir no fim do jogo, não podia ser pior: complicação renal de braço dado com a residente hérnia discal. Pobre é assim, para além do pão cair com uma frequência irritante da lei de Murphy com a parte barrada para baixo… do que é bom tem míngua, do que é mau, tem sempre em dobro. Meia dúzia de injecções mais tarde lá concederam a benesse da alta ao paciente, termo que, fora deste contexto, caracteriza todos os portugueses que há largos anos suportam cortes orçamentais, crises e apertos de cinto sussurrados no aconchego aveludado das arcadas do Terreiro do Paço. E então, deu-se o milagre! A acreditar no documento emitido pela instituição hospitalar conforme atesta a imagem supra no seu canto superior esquerdo, o paciente ou regressava ou partia para a outra margem … Em bold ostensivo exibia-se, sem margem para dúvidas, o destino do doente: FALECIDO COM AUTÓPSIA… não fosse o paciente estar quente e a mexer as perninhas e acreditaria que a vida era mesmo uma miragem. No meio de tanto constrangimento ainda arranjara tempo para pensar na sua falta de fé e nas palavras da sua avó: Deus mastiga! Pois parece que sim, que mastiga… O maroto… E desta vez, dera uma dentada das valentes por conta dos pecados em mora…

(1) José Cardoso Pires