A NOITE

Carregada em ombros pela madrugada, a noite ia alta com umas quantas casas de avanço sobre o sono da mulher perdida e enredada em metáforas farruscas, sonhos e palpitações embrulhados numa angústia desmedida cravada sobre o peito mesmo ao lado do coração. Tivesse andado mais tempo com os Lusíadas à ilharga e regurgitaria estrofes e palavras doces numa métrica de sentido que lhe amenizasse o desassossego da alma, irrequieta e afoita, lembrando-lhe a desoras que estava ali. Estava exausta. Exausta de palavras e de espera. O destino tecia teias em linhas de amor cúmplice e inesperado. Uma série de curvas e contra-curvas numa recta imaginária em aceleração máxima em direcção à vontade. Vontade de o ter nos braços, de lhe sentir o cheiro e a pele suada, colada à sua. Sentia-lhe a falta e exigia-lhe a presença. Ambas se erguiam num torvelinho de emoções que, para além de a deixar exaurida a mantinha viva na esperança quase certeza de que ele viria. Sabia que ele viria, por isso esperava. Esperava só mais uma vírgula, mais um parágrafo, para sorrir com o desvelo e o carinho das suas palavras doces e seguras. Ele acabava por chegar. Chegava sempre. Um sono tardio e incompleto num bocejo quase sorriso que lhe escancarava a porta para o encontro físico, na matemática de dois corpos que se enrolavam num algarismo mágico livre de tralha estílistica e pleno de química e afecto, numa equação infinita onde o tempo era apenas um espaço entre linhas.