A VERGONHA POR DELIBERAÇÃO

“Palavras leva-as o “bento”… pois é o que parece… O escriba prometeu ontem desenhar uns textos com humanismo e humor e numa semana aziaga em acontecimentos acabou por folhear umas páginas da cartilha política… Prometeu e não cumpriu! A ajudar à festa, dificuldades técnicas no acesso ao blog, mas mais vale tarde que nunca, pois tarde e a más horas, aqui fica mais uma história lá da terra…

Lá pelas bandas dos anos oitenta, no capítulo em que os santinhos abraçaram o esquecimento e deram o flanco à crise, em Cebolais de Cima há muito os teares tinham recolhido à ferrugem e as únicas tecedeiras que milimétrica e diariamente exerciam a sua labuta eram as aranhas com teias simétricas e viscosas. As mulheres da vida desabrocharam às dezenas para colorir a gradação monótona da secura daquela terra quente e desempregada. À beira da estrada municipal amparavam-se, serenamente, a capela e um bordel de má morte onde umas quantas mulheres de sotaque espanhol aliviavam o viço e os calores dos portadores de subsídio de desemprego. Numa terra despida de oportunidades, os dias passavam-se entre orações aos santos e as carícias frouxas, streap teases mal amanhados e sexo ao desbarato. Vergado ao peso da responsabilidade divina, o padre, de pescoço esquálido e face comida pelas bexigas doidas. Doidas pela ausência de carnes e pelo ritmo com que lhe esburacavam a cara, resmungava em surdina contra a pouca vergonha do sexo de tarifa bi-horária executado a preceito, sem dó nem piedade, a qualquer hora do dia incomodando com os seus arfares, estertores e desfalecimentos ruidosos, os salmos harmoniosos e pueris dos acólitos, a quem, na sua diminuta existência, tinham tido como visão mais parecida com símbolo fálico, as velas acesas em honra da padroeira da freguesia.
O presidente da junta, homem modernaço que viera transportado a pontapé para Lisboa, fugido ao trabuco de dois canos da ira paterna de uma menina a quem tinha rompido, no meio das estevas, a sua honra sem mácula, achava que todos tinham direito à vida nem que fosse com sífilis à mistura. Às reclamações e reparos do padre respondia o presidente da junta com o lado positivo da questão:
- A igreja não precisava de obras? O telhado da igreja não se encontrava podre e cheio de buracos? Então! Quanto mais gente vier à aldeia mais bago alimenta a caixa de esmolas… E se o dinheiro não é fêmea para procriar a eito no meio dos xistos ou cair da árvore das patacas, então deixe-se de lérias e não resmungue, porque as mulheres antes de pegar ao serviço vêm falar com Deus na sua igreja e deixam cair, sem espinhas, umas moedas na caixa e se Ele, passivamente, aceita a lembrancinha sem vénia ou queixume porque se inquieta vossemecê? Que lhe interessa se vem do suor dos braços ou da ginástica da xoxa?
Os dias caíram lentamente numa modorra abafada e ociosa, de forma a calar o padre, compensar o dono do prostíbulo e agradar ao excitado cromossoma masculino, ouvidas todas as partes, numa reunião apressada e envergonhada, reuniu-se a assembleia de freguesia e deliberou, por unanimidade, permitir o alargamento do horário da actividade comercial e flexibilizar o zelo inquisitório da Guarda Nacional Republicana. O movimento engrossou num ritmo estonteante. A estrada tinha agora um fluxo que engarrafava o trânsito num congestionamento ruidoso e escondido nos focos perdidos por entre moitas e silvas.No meio de tanto movimento e procura habitual, só o padre não via a oferta de carnes em mini-saias curtas e coloridas estacionada, descaradamente, à porta do prostíbulo, pois o seu espírito apaziguado contemplava, embevecido, o telhado novinho da igreja, agora em condições de receber os fiéis que tão generosamente tinha sido oferecido pelo dono do bordel…